Что внутри, что вовне - тьма безвидна и глубока.
Отмеряя секунды, к часам приросла рука,
с механическим сердцем стихающий пульс сверяя -
не ответишь, я знаю, но ты всё равно скажи -
почему лишь в конце понимаем, что слово "жизнь"
значит греть, уходя, и учиться любить, теряя?
 
Что все раны реальны, хотя этот мир - игра.
Что особо без разницы, кто налажал, кто прав,
если трещина тонкой чертой пробежала в чувствах -
и всего один шанс не упасть, не сойти с ума:
уходя - уходить, не бороться, не понимать
ни надежды в глазах, ни разлившейся морем грусти.
 
Видеть город в руинах, а вместо людей нули.
Мир на после и до чёрным маркером поделить,
по снежку и по травке дойти до финальной точки:
сжаться в точку и вспыхнуть, бессвязно шепча "Скорей...",
вплавив эхо себя в серость улиц и пустырей,
где не кончится ночь, и по стенке знакомый почерк
 
густо-алым - "Прости, если можешь..." - И ты прости,
что не будет ни долбаной жизни, ни света в конце пути,
даже тихой, простой, человеческой смерти - и той не будет:
мы мозаика байтов, дрожь токов, сигнал на вход -
вечный, дышащий вирт, изощрённо-безумный код...
Чистый свет. Боги лжи, цифровые химеры. Уже не люди.