Маятник влип в янтарь. Плещет жарою лето,
звонкие чаши крон солнцем полны до дна -
а за моим окном ветер рвет листья с веток,
в волнах черненых туч рыбкой скользит луна.

Ноющих шрамов сеть. Каждый - дороги веха:
быть заодно и врозь, ссориться - и встречать...
Знаешь, весь этот мир - только мираж и эхо,
шелест тончайших крыл в круг, где горит свеча.

Пальцы сожмут фитиль - и растворятся тени,
вихрь унесет с собой трепетность и тепло...
Сердце обнимет мрак, но в тишине осенней
мы выживаем - для. Или - всему назло.

Ломкая корка льда раны затянет белым.
Спят, отзвучав, слова, в ножнах - усталый меч...
Знаешь, вся наша жизнь - стертый рисунок мелом,
битых небес фарфор. Что черепки беречь?

Тлеет в золе письмо: сажа, бумаги клочья.
Ветра горчащий сидр. Нежность, печаль, вина.
Снегом полна постель. Но я усну, а ночью
в мертвый ноябрьский сад птицей впорхнет весна.