Лето - птица: улетит, не спросит.
Чахнет свет, сквозит рефреном осень
в песне ветра, в шёпоте травы...
Манит звёздный рой, сходя с орбиты,
дрожь по коже, будто приоткрыта
дверь меж миром мёртвых и живых.
 
День течёт росою сквозь ладони -
колется и жжёт; закат наполнен
эхом слов, забытых в прошлом лиц,
август вымораживает душу...
Стисни в пальцах солнышко; послушай
полный безнадёги щебет птиц,
 
посмотри в расплавленное небо,
что по пяди сковывает лёд,
на пике стрекоз к озёрной глади...
Спелый лист кричит о листопаде -
тише вздоха рыбы - и плывёт
в сумрак, в пустоту, в зимы объятья...
 
Может быть, его смогу догнать я,
затеряться в стае пёстрых снов,
змейкой ускользнуть в мечту о лете,
слиться с ней -
пока ноябрьский ветер
не закроет двери на засов.