Медово-мягок первых листьев снег, а в облаках так просто потеряться...
Раб осени, замыслил я побег из плена позолоты и багрянца.
Не радует ни роскошь, ни букет полынных нот, приправленных корицей:
в зенит бы - или в мертвое пике, в свободу не взлететь, так хоть разбиться...

Но названа цена - и я плачу, паря на остриях терновых копий.
Сквозь прутья и узорную парчу тысячеглазым монстром солнце смотрит.
Оно желает крови, а не тайн, не ведая, что крутится рулетка:
когда, смеясь, с небес сойдет Самайн, не скроют стены и не сдержит клетка.