Со стороны, возможно, и не скажешь,
что ты творец, подобный богу - но
высокая, слоновой кости башня -
твой верный щит от мерзости земной.
Кропая вирши, куришь папиросы,
дымя на мир - пускай горит в аду! -
и из окна любуешься на розы,
цветущие в придуманном саду.
 
Засов, собаки, крепкая стена - и
смирись, уродство! ты не властна, смерть!
...себя считаешь выше - и не знаешь,
что ни сбежать от них, ни улететь.
Что нежный голубь кормится червями,
на трупе зреет плод, растёт трава -
а плоть, слепой моллюск, рождает ками,
сплетая в жемчуг мысли и слова.
 
Что стазис мёртв: нельзя создать, не руша,
поймать сатори, не сойдя с ума - 
и небо давит, рвёт, калечит души,
чтоб из отбросов вылепить алмаз.
Затем - засилье серости и грязи.
Затем - живое клонится ко злу...
Покайся, боже, а потом спускайся,
бери ведёрко, швабру и метлу!