Сентябрь упал полынною звездой - 
и мир, как мед, лучист, душист и светел,
и в благодати этой золотой
природа спит - и видит сны о смерти:

как мир утонет в пене огневой,
сдирая с рук клочки зеленой плоти,
и ввысь вспорхнет прозрачно-пестрый рой, 
в коротком и единственном полете - 

все выше, в синь, бездумно и легко,
туда, где в облаках светило дремлет - 
и вспыхнув, кружит пепел мотыльков,
ковром из мертвых тел усеяв землю,

спеша поблекнуть, в глине утонуть,
исчезнуть в жизнь, невидимую нами - 
и, до конца пройдя извечный путь,
вернуться вновь - листвою и цветами.