Ветер отары на север гонит, вьется тропа среди горных круч. Память - что жернов. Клинком в ладони тлеет последний закатный луч. Там, в высоте - мертвый глаз светила, пламя и ждущий поживы гриф.
Мне не помогут ни ум, ни сила: пусть я герой, мой противник - миф...
Мудрость их слов не дано постичь нам. Их красота - не для смертных глаз. Проклят, кто видел их в небе зимнем; кто обменялся хоть парой фраз; кто под луной их напевы слышал; кто с ними бился - скорбя, любя...
Враг мой. Хоть вряд ли удар простишь ты, знай: я с тобой убивал себя...
Мне нынче тесно в людских жилищах, речи и песни терзают слух. Флер благовоний и запах пищи - что мертвечины тяжелый дух. Где тот юнец, что войну затеял, что был призваньем убийцы горд?
Лучше б шататься ему без дела. Лучше бы - немощь и мерзкий горб.
...Вы принимаете каждый вызов. Чинно, как с равным, ведете спор. Прежде я это считал капризом, прихотью... только с недавних пор я различаю по вкусу воздух и в поединках рублюсь без лат.
Мне часто снится, что рядом - звезды.
Мне часто снится, что я крылат...
Мне не любить. Не стоять у трона. Не улыбаться, детей маня...
Я представляю себя драконом. Брат мой, дождись в небесах меня...
|