Шёпот моря, туман, липко-сладкий, как молоко,
ветер в серые дали уносит корабль бумажный - 
здесь, за краем закатов, мелодий и облаков
так легко забывать, невпопад вспоминать о важном,
биться пеной о камни, скользить за тенями птиц,
истончаясь, врастать в мерный ритм монохромной гаммы...
 
Запах меди и йода - аптечно-больничный микс - 
сталью волн уколов, белой коркой затянет шрамы - 
и в душе воцарится звенящая пустота,
ледяными кристаллами соли застыв на коже,
заглушив бесконечные "может?.." и "как же так"
окончательно-ясным - "уже ничего не может".
 
Жизнь сквозь пальцы течёт - и никто, никогда, нигде
не поделит песчинки на правых и виноватых - 
кружит кварц, сосны чертят ладонями на воде
нити судеб земных - и миров нерождённых карты:
в них так много дорог - но обратной дороги нет
в счастьем пышущий день, что застыл янтарём слоистым...
 
Плеск - и море, как ластик, стирает с песка твой след,
оставляя и взгляд - и темнеющий берег - чистым.