Сумрачный отзвук, пришедший издалека.
Воздух тягуч и студён, как вода в колодце.
Над головой ржавой кромкой горит закат,
смотрит на лес остывающим взглядом солнца,
в травах и прели неслышно грибы растут:
сны и дела, что венчают раздумья наши...
 
В облачных кручах разносится дятла стук,
будто набат колотушек небесной стражи.
Бей неустанно в свой бубен, лесной шаман,
и отгоняй от селений зловредных духов!
Ходят по миру, как встарь, пустота и тьма,
хоть и не видит их глаз, и не слышит ухо.
 
Власть их извечна, но всё-таки верь: тоска
не поглотит наши души, пока мы живы...
Вьётся тропа между сосен и тростника,
чёрной змеёй обнимая пески залива,
надвое режет блестящую шаль росы,
розовой пеной малинника льнёт к опушке...
 
Я ухожу. Не хочу ни о чём просить
ни соловья, ни посланницу мойр, кукушку.
Пусть шепчет бубен, пусть будет, что решено:
счастье бездонно, суха и горька разлука...
Той же тропой следом молча шагает ночь
и собирает в коробки уставших кукол.