Салютом брызгается праздник.
Иду. Чертей в потёмках дразнит
открытое плечо:
погон до первых звёзд оторван,
ни номера, ни группы крови,
свет фар татуировка ловит:
"Не воскрешать! Ничо!"
 
Спалю билетик в рай, до ада
конвой. Мне лишнего не надо - 
ни манны, ни чудес
с небес, ни личной сковородки,
ни сил... достаточно винтовки
с хорошей кучностью. Чертовски
поэтов любят здесь.
 
Нас - легион. - Смотри, всевышний!
Кто словом не печёт - а дышит,
творит - в себе, собой - 
на тучах и обрывках кожи;
кто верит - нужно, значит, можно,
кто знает - вечен квест, но всё же
команды ждёт: "Отбой!"
 
Скайнет сигналы штаба глушит.
Назло войне - былой, грядущей,
живи! - до дыр истёрт,
кури косяк из вечных правил,
рви догмы, путай лево с право:
поэзию в тираж отправят,
черновики - в костёр.