Покидая тесный кокон, всяк рождается крылатым.
Кружит бабочка-психея, устремленная к мечте.
Но однажды мы взрослеем, превращая перья в латы,
и, зверея, бьемся в стекла нами выстроенных стен.

Не способные к бездумным, дерзко-огненным порывам,
растеряв покой и радость где-то посреди пути -
мы бредем с мешком ошибок по тропинке над обрывом
и, упав, не помним чуда, даже если вдруг взлетим.

В груде справок и дипломов разучившиеся верить,
беззаботность и наивность разменяв на звон монет,
измеряем жизни версты от потери до потери -
глянешь пристальней, не скажешь: мы живые, или нет.

Будни катятся под горку, солнце календарь листает.
Бытие сочится в пальцах, утекая, как вода -
и как бабочек бескрылых, нас сбивает время в стаи,
и несет над мрачным лесом, через реку, в никуда.