Близилась сказка: родственников толпа,
вахта на кухне, экспансия игл по дому,
прения, нервы... и Говард ещё пропал:
сгинул, как в пасти Бермуд - все четыре тома!
Мать не в себе. Я, как мудрый пескарь, молчу -
что трепыхаться? - но сердце моё разбито:
двух-то не жалко, но в третьем - осталось чуть,
самый финал, а четвёртый - вообще не читан!
С чем коротать теперь мрак новогодних дней?
Как ускользнуть в мир-без-чавканья-и-курантов?..
Год стал бы худшим в истории - если б мне
не поручили (за дело) уборку хаты.
 
Бегаю с тряпками: чищу, скоблю, скорблю...
Но наверху - неземные не дремлют силы:
лакомый шкаф, что всегда был закрыт на ключ,
вдруг оказался не заперт, и сам открылся.
Настежь - душа, окрылённая верой, что
Бог, Дед Мороз, всё волшебное - рядом с нами:
прямо за дверцей печенье и свитер - тот,
что предлагала в подарок не я, а мама,
груши, шампанское, мелочи для родни,
торт, мандарины, конфет шоколадных горы...
лентой повязанный свёрток, а рядом с ним -
туфли на выход... и мой драгоценный Говард!
 
Номер четвёртый - на Брежнева. А потом -
пара зарубок на память о взрослом мире:
- может, сработает метод "хотеть не то"
- дед в красной шубе - чудак
...и он книги тырит!