В полете птиц читаешь Рока знаки,
А прочим знак - твой вдохновенный вид:
Пиита, как дитя, по жизни всякий
Обидеть почему-то норовит.

Считается, что где-то в сферах горних
Витает окрыленная душа:
Коли, пинай - а ей совсем не больно,
И, кроме Муз, не нужно ни шиша.

Что на уме - все ритмика да строки,
Азарт к любви - лишь в плане свежих рифм;
Что поданные ближними уроки
Поэту будет помнить не с руки.

"Он не ответит!" Вот и бьют, не целясь,
Из принципа - хоть что-то, да во вред.
Но практика, как верно баял Энгельс,
Есть лучший из критериев на бред.

Поэт рассеян, благостен извечно -
Но не блаженен. Не сойдет, шалишь!
С избытка чувств отвесит плюх сердечно,
А после накропает свежий вирш...