Мрак. Кольца дыма. Фальшивый рекламный свет.
В рёве мотора, в мерцании звёздной пыли -
чокнутый байкер... Всё бросить к чертям, и вслед
мчаться сквозь ночь, развернув громовые крылья,
 
веря лишь в холод железа и мощь колёс -
сил не жалея, не помня о снах и тайне...
Выдохся эль. Рухнул грудой песка колосс.
Стаяло, выцвело, стало водой и камнем
 
время чудес, почитания и бесед -
из заколоченных храмов шагнув однажды,
боги идут по дорогам - пешком, как все,
пылью дыша и страдая от мух и жажды.
 
Прячась в толпе, выживая всему назло -
в топях контента, в протухшей медийной каше
ловят жемчужины истин, сердец и слов,
смыслы потерянной жизни - своей и нашей.
 
Спорят, влюбляются, учатся быть людьми -
с нами - вот только вчера, на безумной пати,
чудик в крылатых кроссовках изрёк, что мир
лишь пьяный бред, и, икнув, задремал в салате.
 
Верю, с похмелья... Но знаю - в конце пути
ждёт не Эдем, а кривая ухмылка Сартра.
Полночь по лезвию вьётся, как серпантин,
день глушит ром, не спеша превращаться в завтра:
 
в прах обращая порывы, вино в вину,
тихую, славную норку - в тюремный карцер...
В кофе топя безнадёгу, в сети тону:
мёртвому - чем дорожить и чего бояться?
 
И только слышу нудёж, чтоб себя берёг -
мол, ради слов и химер рисковать не надо! -
мне снова снится проигранный Рагнарёк,
Асгарда шпили - и тающий мост из радуг.