На чёрных клумбах возятся грачи,
громады облаков утюжат крыши -
и небо, будто колокол, звучит,
и, как всегда, его никто не слышит -
ну, кроме чудаков, таких, как я,
грачей, ворон и безымянных кошек:
круги и волны, знаки, что таят
грядущее, что прорастает в прошлом;
схождение гармоник, вязь ладов
на волоске в ладонях ибн Хоттаба...
 
Я жрец, шаман, и нет мне дела до
явлений планетарного масштаба -
границ и карт, раскрашенных людьми,
витков национальной неприязни:
моя забота - звон, что полнит мир,
не войны форм и сущностей, а связи
умов, идей и шифров ДНК,
живых сердец и матриц в ноосфере...
 
Звон громче, всё страшней - а в облаках
ответа ждёт звонарь, что в нас не верит.