В солнечном детстве мы больше не знаем, а верим.
Леших с дриадами ловим в прокуренном сквере,
видим драконов, в ручьях примечаем наяд...
Чуть повзрослев, но оставшись ребенком, нетрудно
чудом расцветить тягучие, серые будни -
но не вернуть тот наивный, сияющий взгляд.

Ищем спасенья в науках, делах и искусстве,
ловко тасуем чужие желанья и чувства,
ставим, не глядя, на черный, кармин и зеро...
Только нет сладу с фантазией, данной на горе:
громче и злей голоса нерожденных историй,
мир замирает - и тянется к пальцам перо.

Витязь дубиной шурует налево-направо,
эльфы рыдают у арфы в священной дубраве,
спорятся пассы, и ветром полны паруса...
Только герой все циничней от проды до проды,
мимо - мораль, теплота и красоты природы:
сказочник взрослый, он верит не в те чудеса.

Если добро или зло - не узнаешь под маской,
если слезами и кровью раскрашены сказки,
если все явственней скалится жизнь из легенд,
ты за ружье - и скорее приканчивай строчку.

Меткая пуля поставит финальную точку,
ручка поверх карамели напишет "The End".