Удушливый август, небес грозовой перебор,
идёшь, узнавая пейзаж, как забытую книгу:
разросшийся тёрн, охраняющий ветхий забор,
заброшенный парк, будто задник для фильма по Кингу.
 
Здесь, в кронах клубясь, безраздельно царит пустота,
сюда не доходят ни шумные дети, ни дворники -
платформа качелей, пятнисто-стальные борта,
затёртые клумбы, похожие на могильные холмики.
 
Их трогает ветер - и ветки, качаясь, скрипят,
зелёными ртами потеряно шепчут о главном:
что это не флоксы, не лодки на ржавых цепях -
тут спят, как в гробах, одряхлевшие страхи и тайны.
 
Дрожат по-щенячьи, хозяина ищут себе,
скулят, обещая быть тихими, верными, добрыми...
но если поддашься их голосу и ворожбе -
вмиг выпьют до дна, обовьются шипящими кобрами.
 
Входи же: ворота открыты - не важно, кому -
в ладью забирайся, и думать забудь о билете:
лети, краем тучи стирая всю взрослую муть,
как мошка в меду, растворяясь в исчезнувшем лете.
 
Лети... и как только реальность до скрипа чиста,
от прежде невидимых красок растеряно зрение -
слезай, и как в детстве, "секретик" под дёрном оставь:
обиды, вопросы, метания и сожаления.
 
А смех, разговоры, мечты - всё вернётся к тебе,
до чёрточки вспомнишь размытые временем лица...
...где раньше висели качели, кафешка теперь -
но парк, став легендой, всё чаще под утро мне снится.