Время к рассвету. На веках - круги свинца,
сонные звёзды запутались в кронах сада...
Я умолкаю. И что ты находишь, царь,
в голосе бедной простушки Шахерезады?
Жадным, восторженным взглядом следя за мной,
не поманил, не сорвал поцелуй - ни разу...
Я б расплатилась щедрей и охотней - но
ты не сдаёшься, ты требуешь только сказок.
 
Ночь сродни пытке. Твой трепет и мой испуг:
сразу казнить - вышло б быстро, почти не больно...
Гонишь домой палача, отпускаешь слуг,
сухо роняешь: "Светает... Пока - довольно!"
Змейкой скользнув к ярким бусам, рука твоя
падает вниз - тише просьбы: "Мираж, не верьте!.."
Гнев, вожделение, жалость - как будто я
опийный вдох, твой противник, твой щит от смерти.
 
Кланяясь в пол, обрываю слова свои,
сердцем дрожа от предчувствия: неужели
только пока мы вдвоём - твой дворец стоит,
тьмой дышит сад, суетится на кухне челядь?
И в полушаге от омута немоты,
где, будто пульс, бьётся эхо финальной фразы,
я понимаю, владыка, что даже ты -
просто сюжет, плотский отсвет моих же сказок.