С чужаками взаимно реальности не в ладу - 
к чёрту чёрные метки, дипноты и тонны лжи:
ганнибал криком "фас" направляет свою орду,
от бетонного топота мир, как желе, дрожит,
башня падает в море, стекая стеклом из рам,
из бозоновых дыр начинает свой бег цунами,
чёрно-розовый лёд вероятностных шифрограмм
с воем рвётся в пике, испаряется к звёздной маме:
пат, кз, кто останется в здравом и на плаву? - 
вдох, и небо разверзнется, в точку свернётся космос... 
 
"Повелители серости" - ахтунг свои зовут,
только их не зовут - эти сами, сквозь дверь, без спроса,
спросят с кисленькой миной: "чего, говоришь, хотел?
крылья? глянуть за холм? что, дурашка, ты там не видел?"
Их погонные метры и массы покоя тел
не обгонишь в рывке - ни по риману, ни в евклиде,
не продавишь, не сдвинешь - и некому проорать
"боже, дай мне ружьё!" в утомлённые паствой уши:
ты не тот магомет, и совсем не твоя гора
на руинах встаёт грязно-серой слоновьей тушей.
 
Значит - статусы, догмы, зашитые в жанр клише - 
пыль, условность, тростник: перемелются, только свистнешь.
Ты division by zero, ты в рамках системы лишний - 
вирус, белое поле, охотник, а не мишень.
В рёве квантовой бури, в соборе идей и вех
ты нашёл пятый угол - с него ни на шаг, и точка!
Подходи, кто смелей: даже если тебя растопчут,
ты успеешь оставить автограф на лбу у всех.