Ты творец.
Строишь храмы, дворцы из песка,
правду ловко мешаешь с ложью.
 
Свято веруешь:
всё разберёшь, одолеешь, сможешь
звёзд набрать, сколько хочешь,
в слезу обратить вино.
 
Каждый день твой - поэма,
самум, миллион открытий -
пей до дна, если смел,
но когда-нибудь ты увидишь:
смяты куклы и замки холодной стальной волной.
 
Но до первого плеска,
до треска костей,
до стука
ты всё думаешь:
тишина - это просто отсутствие звука,
что-то робкое, хрупкое, внешнее...
 
Не стена,
что способна накрыть,
оглушить, растереть о глыбы:
это омут, цунами -
но ты ещё можешь выплыть,
если не будешь барахтаться,
а донырнёшь до дна.