Вечность близко, но её не надо.
Степь да степь, ковыльная баллада.
Под такую хоть лететь, хоть падать -
ветер ладит струны до утра,
яблочные звёзды август дарит,
пальцы пахнут космосом и гарью
опалённых вздохом дюзы трав.
 
Серебрится свет, стекая с диска.
Шаг, и ни волнения, ни риска.
Месяц с самомнением чеширским
режет нити жизни, но кудель
плещет в небесах, свиваясь в ленту,
крепче обнимает всю планету -
землю, горы, воды и людей.
 
Вспыхнет миг. И повторится снова.
Всё звучит, дробясь на кванты, слово,
от былинок до вершин кедровых
пробуждая сладко спящий дух,
и - вольны, юны и одиноки,
боги исчезают на востоке,
улыбнувшись и рукой махнув.