тут ни страха тебе, ни пристрастия,
ни других, до поры чуждых снов,
просто истина -- неприходимая,
повстречал -- отодвинь и вперёд. Ну,
а причинности шва просто нету.
И отдача до клеточек матричных -- 
верно, рациональна; как школьница.
Что сознание -- чувство вины,
знаем, слышали. К счастью, не мы.

Вот гляжу на мой синти в профиль,
чуть прищурясь: пространь как-никак:
костяная тонов коса
протянулась: протяаа-протяянууулаась...

Будто вбитое в кость дежавю,
точно самость с довольства наростом,
этот я, этот я, этот я.
Так и осень, гляди, удалась, а?

Хоть и загнан в себя шахыматом,
куб испытывает беспокойство.
Сей изломанный студень, с кантатой
схожий, взращивает страха свойство,
экзальтируя сверх меры всякой.

Сомнамбулическая, в угол загнанная глина. Плотный, мечущийся гипнос.

http://www.stihi.ru/2017/02/03/439