- Ну, как? - взволнованно проговорил Василий, с нетерпением дожидаясь того ужасного момента, когда отец выскажет своё мнение относительно его рассказа. Глядя на его суровое вдумчивое лицо, юноша как всегда ожидал неприятного отзыва и общего вывода о том, что всё это никуда не годится, и пора бы ему, наконец, заняться каким-нибудь серьезным делом. Или получить профессию, которая в будущем будет приносить ему реальный доход.
Отец усмехнулся.
- Неплохо, - проговорил он, откладывая в сторону скрепленные степлером листы бумаги, на которых был распечатан рассказ. - Я дочитал до конца. Хотя я и раньше дочитывал до конца твою писанину, но только потому, что ты меня об этом просил. В этот раз я прочитал всё, потому что мне понравилось.
- Я не верю. Ты просто мне льстишь.
- Да нет, - покачал головой Иванов. - На этот раз мне действительно понравилось, но кое о чем я должен тебя предупредить.
- О чем? - насторожился Василий.
- У тебя в рассказе очень много смертей, а в конце еще и главный герой умирает.
- И что? - воскликнул сын. - Что в этом плохого? Главный герой умирает, и это вызывает у читателей чувство жалости.
- Это да... - задумчиво протянул отец. - Но ты должен сто раз подумать, прежде чем кого-то убить.
- Пап! Ты чего? Они же ненастоящие... Эти персонажи, которых я лишаю жизни, существуют исключительно в моем воображении. Они - плод моей фантазии. Они мои, поэтому я имею право делать с ним всё, что захочу.
- В твоем воображении? - отец неопределенно покачал головой. - Но когда тебя будут читать другие, эти персонажи уже не будут твоими. Запомни это. Убивать, даже вымышленных героев надо с осторожностью.
- Ты надо мной издеваешься опять? Да? Так и скажи, что тебе не понравилось, и перестань рассказывать всякие сказки.
- Это не сказки! - недовольно возразил отец. - История, которая произошла с одним, когда-то популярным писателем, не была похожа на сказку. Скорее на трагедию. Да-да. И я был тому свидетелем.
- Трагедию?
- Да. Именно трагедию.
Отец Василия откинулся на спину кресла, задумался на некоторое время и после непродолжительной паузы, заговорил:
- Это было еще задолго до того, как милицию переименовали в полицию, и работал я тогда в уголовном розыске.
- И что ты посадил писателя, который убивал персонажей в своих книгах?
- Если будешь шутить, я рассказывать не буду!
- Нет-нет! Всё. Рассказывай.
- Хорошо, начну с самого начала. С самого начала всей этой истории, потому что так будет интересней. Был у нас в стране один известный писатель. Бумагин его фамилия. Может, слышал о таком...
- Не читал, но имя знакомое. А почему был? Где он сейчас?
- Убили его.
- Серьезно?!
- Более чем.
- А за что?
- За книгу.
* * *
Это случилось в один из жарких летних вечеров.
Писатель Бумагин приехал к себе домой на своей новой машине, загнал ее в гараж и уже собрался было закрывать ворота, как вдруг услышал позади себя какой-то шум... В ту же секунду он обернулся назад и увидел высокого незнакомца, лицо которого было скрыто под капюшоном. Проникший в его гараж, человек в темном потрепанном плаще в ту же секунду набросился на него и попытался свалить писателя с ног.
- Кто вы? Что вам надо?! - в крайнем недоумении закричал Бумагин и отпрянул в сторону. Конечно же, в первую очередь писатель подумал, что это вор и попытался достать мобильник, чтобы позвонить в милицию. Но ничего из этого не вышло.
Но нападавший на него человек даже и не думал останавливаться. Он ударил писателя в живот, от чего тот издал болезненный стон и отшатнулся к стене. После второго удара писатель скатился на пол, схватился за живот и захрипел.
- Зачем вы?.. У меня есть деньги! Кошелек лежит в кармане, там, в плаще, на заднем сиденье. Можете забирать всё. Можете забрать машину!
Но, по-видимому, незнакомца не интересовали ни деньги писателя, ни его машина. Пришел он к нему совсем с иной целью. Чтобы убить. Не сказав ни слова, противник попытался ударить его еще раз. Но Бумагин сумел отразить удар рукой. Он схватил ногу нападавшего и попробовал свалить его на пол. Не получилось у него это. Возраст был не тот, да и противник оказался крепким. В следующий миг, что-то твердое и тяжелое обрушилось на его голову, и писатель потерял сознание.
Человек в темном плаще склонился над его телом, которое растянулось возле стола с инструментами, и протянул вперед бледную дрожащую руку. Длинные цепкие пальцы прикоснулись к шее, проверили пульс, дыхание. Бумагин был еще жив, сердце его все еще билось. Тогда убийца достал из кармана своего плаща белую джутовую веревку, перевернул обмякшее тело писателя живот вниз и накинул ему на шею петлю, которую он заготовил еще до того как нанести сюда визит.
Дрожащие руки незнакомца затянули петлю. Дыхание прекратилось, перестало биться сердце. Человек в плаще сделал своё дело. Вскоре мертвое тело Бумагина уже висело под потолком и раскачивалось из стороны в сторону на веревке, привязанной к старому железному крюку.
Но самое интересное в том, что человек, который убил Бумагина, сделал так, что к приезду милиции и спасателей двери гаража были закрыты изнутри. И выглядело всё так, как будто писатель сам закрыл гараж и покончил жизнь самоубийством, повесившись на веревке. Но это было не самоубийство. В этом мы были уверены на все сто процентов.
* * *
- И это всё было на самом деле?! - воскликнул Василий, после того как его отец замолчал и задумался. - Тебе самому можно написать чего-нибудь такое. Вот детективы даже, например. У тебя бы получилось.
- Нет, не моё это, - покачал головой Иванов. - Скучно.
- А откуда такие подробности? Ты всё так рассказал, как будто сам там был и всё видел.
- Значит у меня фантазия хорошая, да и ко всему прочему, мне же приходилось опрашивать подозреваемого и не раз бывать в этом гараже, поэтому составить подробную картину преступления мне было не сложно.
- Так а дальше-то что было?
- Дальше, как обычно, следователь приостановил предварительное следствие, а нам поручили найти убийцу писателя. Как оказалось, это не так-то и просто было сделать. Я опрашивал всех; знакомых, соседей, родственников, разговаривал с родными, прочитал все его книжки, но так ни к чему и не пришел. Это дело так и осталось бы не раскрытым, если бы не мой старый друг, Крючков Иван Алексеевич.
Когда-то давно он работал криминалистом, потом ушел на пенсию, открыл своё детективное агентство, иногда помогал мне, когда я заходил в тупик в сложных запутанных делах. В общем, и на этот раз он пришел ко мне на помощь.
* * *
Я сидел у себя в отделе и занимался изучением материалов этого дела, когда он зашел ко мне в кабинет и уселся в кресло с довольной ухмылкой. Мы поздоровались, я пожаловался ему на то, что никак не могу разобраться с этим делом.
- Ну, рассказывай, что мы имеем? - усмехнулся он, потирая сухие морщинистые руки.
- Мы имеем безнадежный труп, который запер сам себя в гараже. В гараже, в котором нет ни единого окна, а есть одни лишь двухстворчатые ворота, которые были закрыты на задвижку.
- Вот как?! - покачал он головой. - Действительно запер сам себя. Кто обратился в милицию?
- Жена убитого.
- Значит, ты уверен, что его убили?
- Да, - ответил я. - Изучив направление странгуляционной борозды, эксперты пришли к единому мнению, что пострадавший был сначала задушен веревкой, на которой позже его и подвесили к потолку. Кроме того, были обнаружены кровоподтеки в области живота и ссадина на голове.
- Значит, кто-то его убил, подвесил за шею, после чего спокойно вышел и при этом еще закрыл ворота изнутри.
- Да так и есть. Мы имеем дело с призраком, - обреченно вздохнул я.
- Мы имеем дело с очень хитрым человеком. Вы хорошо осматривали гараж?
- Осмотрели вдоль и поперек. И пол и потолок и все стены.
- И что?
- Да ничего. Глухо. Пол бетонный. Потолок бетонный. Стены кирпичные. Выйти оттуда кроме как через ворота, больше никак нельзя. А они были закрыты.
- Изнутри?
- Изнутри, - кивнул я. - Говорю же призрак.
- Кем является убитый?
- Книжки фантастические пишет, точнее, писал про драконов, эльфов, затерянные миры и тому подобное. Писатель он.
- Значит писатель в жанре Фэнтези?
- А я не разбираюсь в этих жанрах. У меня вон одна книжка, - я указал ему рукой на толстый потертый томик, который лежал у меня на столе. - Уголовный кодекс. Вот в этом я немного разбираюсь.
- Супругу допрашивали?
- Да. Она говорит, что муж не пришел к ужину, и к утру, он тоже не пришел, что было не совсем обычным для него. По ее словам, он часто запирался у себя в гараже и писал там сказочные истории про колдунов и ведьм и тому подобное. Иногда засиживался до поздней ночи, а потом шел домой и ложился спать. В этот раз он домой не пришел. В общем, она забеспокоилась и пошла его искать.
- Значит, дверь была закрыта изнутри. И как вы попали в гараж?
- Очень просто, - ответил я. - Приезжали спасатели и распиливали петли, чтобы открыть ворота.
- А кто вызвал спасателей?
- Младший сын писателя.
- Вот как? - Крючков насторожился. - Интересно, а что он уже знал, что мертвый отец висит в закрытом гараже?
- Нет, - покачал я головой. - Вдова, когда поняла, что до мужа не докричаться, решила, что с ним что-то произошло, и позвонила в милицию, а потом и своему сыну. Сын вызвал спасателей.
- Так значит, вдова, находясь у гаражей, сделала два звонка: один - в милицию, другой - своему младшему сыну. Так?
- Так?
- Почему она позвонила сыну? Почему она сразу не вызвала спасателей?
- Она сам не может объяснить почему. Говорит, была очень напугана.
- Вот значит как? А что сын? Его допрашивали?
- Да. Показания совпадают. Говорит, ему позвонила мать, сказала, что отец закрылся у себя в гараже и не открывает, плакала, спрашивала что делать? Он сказал ей, чтобы она ждала его, а после этого позвонил в службу МЧС.
- И что потом? Он приехал к ней?
- Не сразу. Потом он позвонил старшему брату и сообщил что с отцом, возможно, что-то случилось, и вдвоем они подъехали к гаражам. К этому времени милиция, и спасатели были уже на месте.
- Знаешь, что меня настораживает в этой истории?
- Что?
- Если они все решили, что с отцом что-то случилось, почему никто из них троих не вызвал скорую помощь. Как будто они уже знали, что он мертв. А ведь могло случиться и что-нибудь другое. Сердечный приступ, например, или эпилептический припадок. Ну, мало ли чего может случиться с человеком кроме смерти.
- Думаешь, вся семей сговорилась и отправила папочку-сказочника на тот свет.
- Нет. Среди них не было сговора. Слишком просто.
- С чего ты взял?
- Скоро узнаешь? Где находился младший сын покойного, когда ему позвонила мать?
- У него своя отдельная квартира. Говорит, что спал.
- Живет один?
- Да.
- Значит, алиби у него нет?
- Нет.
- Так, а что вдова?
- Говорит, что всю ночь находилась дома.
- Одна.
- Да.
- Понятно. Так, а старший брат?
- Старший был на работе.
- А где он работает?
- Строителем.
- Что?
- Да, обычным строителем. Когда ему позвонил младший брат и сообщил об отце, старший как раз находился в вагончике, который предназначен для отдыха рабочих.
- Значит, у него одного есть твердое алиби?
- В том-то и дело, что нет. Он сидел один. Никто его не видел.
- А где работает младший?
- Нигде.
- Понятно, значит, сговора между ними не было, иначе они бы все позаботились о своем алиби. Да всё это очень странно. Но мне кажется, я знаю, где надо искать.
- В каком смысле?!! У тебя есть какие-то подозрения?
- Пока рано об этом говорить, но кое-какие мысли у меня уже есть. Собирайся, поехали!
- Куда?!
- Осмотрим место преступления...
* * *
- Так вот, поехали мы с ним осматривать место преступления. Обычный такой кирпичный гараж с толстыми металлическими воротами, с красной двухскатной крышей и с узкой печной трубой. Внутри - уютно. Печка стоит небольшая, диван, стол и кресло, компьютер старый. Я конечно, сто раз это место осматривал до этого, поэтому тащиться на другой конец города у меня не было никакого желания. Но крючков знал, где надо искать. И как оказалось в дальнейшем, чутье его не обмануло.
- Ну и что же он там нашел? - с нетерпением спросил Василий, смотря на отца.
- Ха, думаешь, он мне сказал? - Иванов усмехнулся и потер подбородок. - Нет, ничего не сказал. Он осматривал этот гараж и снаружи и изнутри где-то часа три, задумчиво, кивал головой, делал серьезное лицо, разговаривал сам с собой, недовольно морщился. А потом, вдруг весело улыбнулся и, щелкнув пальцами, сказал, что желает осмотреть веревку, на которой повесили писателя. На этом осмотр и закончился.
* * *
После этого мы вернулись в кабинет. Я достал вещдок, который его интересовал, а сам сел в кресло и принялся наблюдать за тем, что же будет дальше. Иван вытащил веревку из пакета, взял ее за оба конца и ударил об пол. На полу образовался белый полукруглый отпечаток от пыли. Он подошел и соскреб ее пальцем.
- Что там? - спросил я.
- Видишь, что на полу получилось?
- Ну, круг какой-то пыльный и что?
Крючков убрал веревку в пакет.
- Нет, это не пыль.
- А что тогда?
- Кое-что другое. Мне кажется, я начинаю догадываться, кто убил писателя.
- Кто?!
- Созывай-ка всю семейку на место преступления.
- К гаражу?
- Да пускай все приезжают туда. Только там мы сможем окончательно выяснить, кто это сделал?
- Что, опять туда ехать?
- Да. Поехали!
- По пути заедем в одно место
- В какое еще место?
- В магазин.
* * *
Когда мы во второй раз за день подъехали к знакомому гаражу, всё семейство погибшего писателя было уже там. Все они были какие-то взволнованные, недовольные; младший сын сразу напал на меня с расспросами и сказал, что ему некогда стоять здесь и наблюдать за нашими следственными экспериментами.
Крючков быстро успокоил его и парень замолчал. Вдова, услышав имя своего мертвого мужа, расплакалась, и мне пришлось ее успокаивать. А в это время Иван Алексеевич подошел к южной стене гаража и высыпал на землю, что-то из пакетика.
Никто, включая и меня, этого не видел. Об этом он мне потом рассказал. Так вот высыпал он из пакета какой-то белый порошок и попросил вдову погибшего писателя обойти гараж вокруг и посмотреть, не заметит ли она чего-нибудь подозрительного.
Она согласилась и пошла вдоль стены.
Крючков подозвал меня и проговорил:
- Теперь будем наблюдать.
Обойдя вокруг кирпичное строение, жена покойного писателя Бумагина, подошла к нам и сказала, что ничего подозрительного не заметила. Иван Алексеевич попросил ее подождать в сторонке. Следующим пошел младший сын. Он так же обошел гараж вокруг и ничего не заметил. Настала очередь старшего сына, Сергея. Как только он скрылся за углом, Крючков схватил меня за рукав и потащил следом за ним.
- Что ты делаешь? - в недоумении воскликнул я.
- Сейчас сам всё увидишь! - в волнении произнес он. - Пистолет с собой?!
- Да.
- Тогда лучше приготовь его.
И вот как только мы завернули за угол, нам открылась такая странная картина. Старший сын писателя находился возле южной стены и затаптывал ногами, тот самый белый порошок, который был рассыпан Крючковым из небольшого пакетика, купленного в строительном магазине.
- Да! - воскликнул Иван, приблизившись к молодому человеку, который вздрогнул от неожиданности и повернулся в его сторону. - Плохо ты за собой убрал! Вон сколько цемента осталась. Тут хватит еще на одну...
Не успел Крючков закончить фразу, как вдруг Сергей оттолкнул его от себя и бросился в сторону кустарника. С большим трудом старый криминалист устоял на ногах и помчался за ним вдогонку. Увидев, как молодой парень толкнул Крючкова в грудь и побежал к зеленым зарослям, я пустился следом за ними.
- Эй, что здесь происходит?! - выкрикнул я, на ходу вытаскивая пистолет из наплечной кобуры. - Куда?! Стоять!
Тем временем беглец перепрыгнул через кусты и скрылся из виду.
Оставив испуганную вдову и младшего сына у гаража, я побежал следом за Крючковым и старшим сыном писателя. Иван с трудом прорвался сквозь колючие зеленые заросли, которые подпортили его одежду и немного поцарапали лицо. Преодолев кустарник, я догнал Крючкова и увидел бегущего впереди Сергея.
- Эй, парень! - крикнул я ему вслед. - Остановись! Лучше будет, если ты сдашься сам!
На него никак не подействовали мои слова. Пришлось достать пистолет и выстрелить в воздух. Но и это его не испугало. Изредка оглядываясь назад, сын писателя бежал в сторону старого лодочного сарая, который был выстроен прямо на берегу озера. Там у них находились две моторные лодки.
Мой друг начинал уставать, потому что его почтенный возраст давал о себе знать, и вскоре он совсем от нас отстал. Тем временем, Сергей распахнул одну из створок сарая и вбежал внутрь. Я понял, что он хочет уйти от нас по озеру. Оглянувшись на Крючкова, я крикнул ему, чтобы он оставался снаружи и не входил в сарай, а сам, держа пистолет наготове, перешагнул через порог.
Внутри был полумрак. Ничего кроме серых стен и высоких перегородок я не увидел. Беглеца нигде не было видно. Я прислушался. Шагнул вперед. И в тот самый миг он набросился на меня из темноты. В правой руке у него что-то блестело. Возможно, это был нож. Сергей попытался ударить меня в грудь, но я отразил удар свободной рукой. Тогда он замахнулся еще раз, и мне пришлось нажать на спусковой крючок. Грохот выстрела разлетелся по озеру и где-то вдалеке я услышал его эхо.
Парень закричал от боли, отшатнулся назад и выронил из рук нож, который, почему-то, воткнулся острием в половую доску и так и остался в ней торчать.
Нет. Рана была не смертельная. Я целился ему в руку, поэтому пуля повредила лишь тыльную сторону предплечья, но крови было много. Воспользовавшись моментом, я быстро скрутил его, надел наручники и усадил на пол.
- Сиди спокойно и не дергайся! - приказал я, и, сняв свою рубашку, принялся перебинтовывать кровоточащую рану. - Всё дальше бежать некуда и даже не пытайся этого делать. Лучше подумай о своём будущем. Если будешь работать со следствием и скажешь, за что отправил своего папашу на тот свет, возможно, выйдешь из тюрьмы еще молодым. Конечно не таким как сейчас. Но всё-таки...
* * *
- Значит, это старший сын убил отца?.. - задумчиво протянул Василий, скручивая в руках листочки своего рассказа. - И зачем он это сделал? Удалось выяснить?
- Да, он признался во всём, причем без всякого давления. Когда я вывел его из сарая, к нам уже подбежал младший сын и вдова погибшего Бумагина. Лица у них были бледные и испуганные, а когда мать увидела окровавленную повязку на руке своего старшего сына, она чуть не упала в обморок. Стоявший рядом со мной Иван, успел подбежать к ней и удержал бедную женщину на ногах. Увидев виноватый взгляд Сергея, она расплакалась. До сих пор помню ее бледное измученное лицо, в котором боль перемешалась с крайним недоумением.
* * *
- О Господи, Сережа! - сквозь слезы произнесла она. - Я не верю, что это сделал ты. Почему? Почему ты побежал от них? Ведь это же не ты?! Я знаю, ты не убивал отца, ты просто испугался. Это правда?
- Нет, - сказал он. - Это сделал я. Это я убил отца, мама.
- Но почему? - сквозь слезы закричала женщина. - Зачем ты это сделал?! Он ведь всегда к тебе хорошо относился! Я всё равно никогда не поверю в это! Это какое-то безумие. Ты не мог его убить...
- Нет, это сделал я! - твердо повторил Сергей. - А знаешь почему, мама? Знаешь, почему?! Потому что это он убил мою дочь! Да, это он...
- Что ты такое говоришь, Сережа? - вдова писателя покачала головой. - Он не убивал ее. Она умерла от рака мозга. При чем тут отец?
- Это он во всем виноват. Помнишь, он написал книгу о маленькой девочке, которая исцеляла людей от болезней, а потом умерла сама из-за демона поселившегося у нее в голове. Когда книгу издали, Маша заболела, у нее в голове обнаружили опухоль, и тогда я понял, что это он виноват в этом. Из-за него она умерла. Вы думаете, я совсем спятил? Нет, я все сделал правильно. Я отомстил ему за смерть дочери и спас других невинных от его проклятых книжек!
* * *
После этого его увезли к следователю, младший сын увел мать домой, а мы с Крючковым вернулись обратно к гаражу.
- Как ты догадался, что это он? - спросил я Ивана.
- Я понял, что стену проломили, а потом заново выложили. Как ты думаешь, кто это может сделать? Правильно! Только опытный строитель. А теперь смотри: видишь между вот этими кирпичами цементный раствор ровный и округлый? - Крючков провел пальцем по ровной полоске цемента между кирпичами. - Видишь? Так может сделать только опытный каменщик с помощью специального инструмента.
- Но как ты догадался, что в стене был сделан пролом?
- Иди за мной.
Мы вошли в гараж, и Иван припал к стене.
- Вот, видишь? В этом месте цемент в промежутках между кирпичами слишком выпирает наружу. Вот здесь есть даже большие комья. Вот, видишь?
Я увидел, как он сжал один из таких застывших комочков и тот рассыпался по полу.
- Точно, и почему я сразу не обратил на это внимания?
Крючков продолжил:
- После этого я понял, что убийца заранее проделал ход в стене, повесил туда что-то закрывающее дырку, дождался, когда отец зайдет в гараж, проник туда сам и убил его. Потом вылез через продолбленный ход и заложил стену снаружи. Раствор и кирпич он приготовил заранее.
* * *
- И всё? Так просто?! - в недоумении воскликнул Василий, когда отец закончил рассказ и замолчал. - Не знаю, но мне кажется, этот его старший сын действительно спятил. Вот и всё. После смерти дочери у него реально поехала голова, и он решил, что во всём виноват папаша-писатель. А книга тут совсем ни при чем. Просто совпадение. Или ты думаешь иначе?
- Я не знаю... - отец Василия задумался. - Я слышал, как писатели сами того не желая, предсказывали разные нехорошие события, а потом их в этом обвиняли. Одного из таких "предсказателей" церковь предала анафеме. Вот только не помню, как его звали. Я не знаю, что это? Предсказание или совпадение. Но я верю, в силу мысли. И я знаю точно, что слово способно убивать, поэтому прежде чем что-то написать, подумай о том, какие могут быть последствия.