Я зароюсь в клад старых писем,
Переживших и боль и войну.
Я-то знаю их цену большую.
Потому что я ими живу.
Пожелтевшие эти страницы,
Фиолетовой пасты строка.
Ощущенье родное такое,
Будто все же ты любишь меня.
Будто нас не с тобой разлучили.
Будто не было клятв на крови.
Мы любили? Наверно любили!
Ныне пеплом сгоревшим лежим.
Только строки в помятых конвертах
Не сотрут обожанья года.
Пусть летит к тебе запах ветра
И любви моей пустота...