Как много строк могло родиться
   из-под карандаша,
Если б уметь остановиться
   и замереть на шаг,
Как много сказок умирает,
   не оживая там,
Как по бумаге изнывает
   карандаша душа.
Как много мы б могли придумать,
   как искренне сказать,
Какие бы большие чувства
   могли б бумаге мы предать.
Не Word молчит, не дремлет муза,
   нет, не бездарны мы!
А просто есть на прозу время,
   но нету на стихи...