О поэзии

Пушкин, Лермонтов - эпоха.

Девятнадцатый шел век.

Медленно, неспешно вроде.

Так шагает человек,

Стихи, слагая о природе.

Всё без спешки было ясно,

Что и где произойдёт.

В обществе царит согласье.

Что в природе? Знает бог.

Но они его взорвали,

Нанесли удар.

Русь проснулась, встрепенулась,

Всё в сознанье всколыхнулось.

Стало ясно, кто в ней царь.

Трон и царь. Это одно.

В головах кто правит?

Ясно, правили они.

Языком России.

Русский стих шёл вместе с ними

И в короткий срок

Встал в одном ряду с Шекспиром

Пушкинско-российский слог.

И за это их убили,

Но исправить всем мозги,

Как не силились, ханжилы,

Просвещенью не смогли.

Век двадцатый наступил,

В серебро одетый,

В ряд ворвался новый вихрь,

Революцией воспетый.

Запуржило, замело

Поколенье Блока,

Шаг за шагом продвигаясь,

Не теряя слога.

Здесь и Бальмонт и Асеев,

И Цветаева, она

Завладела всем на свете

Лишь собою не смогла.

Здесь такая молодая,

Царственно богатая

На поэзию, на чувства

Аннушка Ахматова.

Боль России отражало

Племя молодое

И Есенин с Маяковским

Вышли из застоя.

В рифме новые слова,

Стройными рядами,

Зазвучали, как набат,

Над русскими полями.

Песни новые звучат

Вихревые, бодрые.

В бой за Родину зовут.

Поэзия не сломлена.

Им на смену вновь идут

Те, кто верит в Русь,

Кто её поля, леса

Знает наизусть.

Кто воспел и воспевает

Русскую природу,

Кто её не променяет

На "златые горы".

Те, кто звёзды

Над Россией

Россыпью раскинул,

Кто её не променяет

На доллары пустые.

19.02.2008 г.

Читаю Сельвинского,

читаю Ахматову,

читаю Серебряный век.

Но над моей головой лохматой

встаёт весь в бронзе

другой человек.

Встаёт Маяковский,

встаёт, как глыба,

встаёт, как гром

среди синего неба.

И голос его во мне звучит,

звучит, как набат,

как души крик,

мятежный, спокойный,

в себе уверен,

зовущий в бой,

зовущий к труду,

поющий любовь

и к ней, и к сыну,

поющий громко

на всю страну.

Примерно так говорил Маяковский,

славя страну, гордясь собой.

Гордясь народом, с которым вырос,

язык его

и остр и прямой:

- Читайте, завидуйте!

Я, Маяковский!

Я сын своей великой страны.

Её не сменю ни за какие деньги,

ни на какие страны не сменю.

Люблю Россию, её народ,

верной дорогой он к цели идёт.

Чувство это в сердце храню.

Знамя свободы вперёд понесу.

Нельзя не гордиться таким поэтом,

нельзя не гордиться такой страной,

в которой живут такие люди,

Земли советской,

Земли родной!
30.10.2007 г.

Мне нравится ахматовский напев.

Её душевно-откровенный голос.

Она вся нараспашку - в возглас,

То говорит её стихами женский гнев.

И жизнь её не щель и не калитка.

Ворота в Царскосельский парк,

Где прошлое её - цветущий сад,

Зелёно - топкое болото - Петроград.

То окружение её любви.

Оно - отвергло, отвергало,

Не принимало, но брало

Алмазов россыпи её.

Взамен ничем не одаряло.

Тоску и грусть по прошлым дням,

Не сбывшимся мечтам

И женским чувствам

Они оставили в награду ей

За откровения любви цветущей.

Ахматова поэт сердечный

женский.

Её поэзия понятна и легка.

Она то облачко на небе ясном,

То туча грозовая, гневом налита.

Всегда прочувственна,

Точна в сравнениях уместных.

Не изменяет правилам своим

Ко времени, к стране,

К тем чувствам, что сказаны

В её стихах к читателям другим.

Вся целостность её натуры

Сложилась в трудный и суровый век

Создала целую эпоху,

Где лидер - женщина - поэт.

Любовь обманно покорила

Ахматову тогда.

И навсегда она влюбилась

В искусство русского стиха.

26.01.2008 г.

"Встала девочка с парты этой

И шагнула в сырой блиндаж".

Ю.Друнина

Нельзя без влаги на глазах

Читать твои стихи. Они

Как зеркало души,

Как музыка твоей крови,

Как память жизни о годах

Сороковых - восьмидесятых,

Где всё переплелось,

Где всё сплелось

В клубок рогатый.

Ты чутко всё то отразила,

Как кинокамера - точна.

Чрез свою душу пропустила,

По строкам бороной прошла.

И память старшины - поэта

В нашу историю вошла,

Как марш Победы в 45-ом

В душу России навсегда.

7.01.2008 г.

Ольга Берггольц

Писала в Ленинградскую блокаду,

Читала и вдыхала жизнь.

Жизнь в лёгкие родного Ленинграда,

Его защитников и жителей простых.

Но не простых. Тех, кто работал,

Кто каждым шагом укреплял

И оборону города, его свободу,

Их возвеличивал, и умирал.

Ты жрица города. Ты с ним слилась.

Всем сердцем, всей душою русской.

То было единение твоё с его судьбой

И стойкостью по-русски.

Оно спасло и отстояло Ленинград

От жадных рук фашистов,

Они в крови людской, святой и чистой,

Бессильны были пред тобой,

Великий Ленинград, в сиянии лучистый.

Спустя полвека, но другие руки

Его отняли у страны.

Другим назвали именем

Немецким,

Всех, оскорбив защитников земли.

Его воителей, тебя,

Блокадников бесстрашных.

И оправдать тех, кто бомбил,

Два с половиной года,

Но не сломил, не покорил

Второй столицы - Ленинграда.

Немецкое название. Оно дано,

Как звание за их старанье,

За их жестокость, поруганье

Истории России и Петра,

Истории образованья

Страны Советов, мира и труда.

Ольга Берггольц!

Поклон тебе и слава

За мужество твоих стихов,

За оборону Ленинграда,

За память воинов, его сынов,

И тех, кто вместе с ними

Выдержал блокаду.

2.03.2008 г.

Рубцов, Есенин и Твардовский -

поэты русские.

Они поэты от земли,

в которую вросли корнями,

и от которых оторвать

их не пытайтесь не славяне,

и те славяне, что давно

себя не числят русичами.

Они поэты земли русской,

поэты Родины своей,

природы скромной и не броской,

но милой сердцу сыновей

России, родины просторов,

лесов дремучих,

тихих и не тихих рек,

озёр, где гладь и ширь такая,

что сердце сразу замирает

при виде этих русских вех,

и гор, как драгоценный камень,

сверкающих в лучах зари,

и песен, грустных, заливных,

как пенье птиц лесных.

Они поют и славят дом,

в котором мы сейчас живём.

Дом,

где родились предки наши

из скифов и славян вчерашних,

из Киевской Руси, времён Петра,

до современников Бородина,

отцов и дедов наших.

Рубцов, Есенин и Твардовский,

конечно, не одни. Их ряд велик.

Но лидеры.

И впереди

всей поэтической элиты дней,

в которых мы творим, живём

и славим русскую страну,

её культуру и язык,

который, как Тургенев говорит:

велик, могуч и поэтичен,

красив, певуч и колоритен.

15.12.2007 г.

На стихи Н.М.Рубцова

Рубцов поэт многосторонний.

Он по есенински земной.

Земля крестьянская, былая

В его стихах звучит звездой.

Он любит воспевать природу,

Её лесистые края

И птичий гомон в них, поля,

Где колосятся зерновые,

Где всё сливается в одно -

Твоё величие - Россия.

Он любит Родину свою,

Но по-рубцовски тихую такую,

Где слышен церкви перезвон,

Висящий в дремоте России.

Он восхищён, как Айвазовский,

Просторами морей и океанских вод,

Штормами и борьбой по-флотски

С волнами, бьющими о борт.

Он дружен с русской непогодой,

С её ненастьями, дождём,

Со свистом ветра и снегами,

С метелью, вьюгой и пургой.

Но чем ещё приметен он?

В стихах его звучат мотивы

Ахматовской поэзии,

Где он, как и она,

С любовью разошлись по миру,

Как в море корабли.

И лира печалью полнится,

Она любви ответной не нашла.

16.01.2008 г.

Когда стихи Рубцова я читаю,

Они мне душу не томят.

Не навевают скуку злую,

Тоску зелёную не гомонят.

В них слышен звон полей печальных,

Спокойный голос чащ густых,

Журчащий плеск воды кристальной

И птичий гомон голосист.

Деревни деревянные задумчиво тихи,

Дымок печей над ними вьётся,

Колодцы журавлиные скрипят,

Мычание коров под небом раздаётся.

Спокойно, тихо, величаво.

Так словно время замерло,

Уснуло, бег свой прекратило

И Русь вернуло лет на сто.

Назад, когда она не знала

И не слыхала про прогресс.

И это доброе начало

В стихах звучит, как благовест.

Такой она ему казалась.

Такой мне представляется она.

Что из того, что из начала

Не видно Русского конца.

12.01. 2008 г.

Что толку от сонетов и элегий?

Что в жизни они могут изменить?

Чему хотя бы научить,

полезному и нужному всем людям,

то недоступно, неподвластно им

по нашим будням.

Сонеты хороши на даче вечерами,

когда на землю ляжет ночь,

взойдёт луна, и звёзды засверкают,

в саду тепло, пахучая сирень дурманит

и тянет к лирике, к любви всего.

Сонет звучит, как хорошо мне жить

на этом свете.

Какие чудные здесь вечера, балы.

Какие женщины! Они очаровательны!

Они прекрасны! И влюблены. В кого?

Какие люди здесь! Одна элита.

Банкиры, фабриканты, господа.

Здесь депутаты, все во фраках,

а на мундирах генералов ордена.

На женщинах каменья и алмазы

блестят, как их глаза.

В них отражаются, как в зеркалах,

характер их и сладострастье.

О! Как пленительны те вечера!

Элегия, нужна, когда на сердце грустно.

Когда оно щемит и полнится тоской,

когда не хочется ни жить,

ни быть послушной

советам знающих людей о том.

А в комнате камин пылает,

его тепло не раздражает,

но более того располагает

к смирению с самим с собой,

а где-то музыка звучит другая,

с ней пропадает и тоска, и грусть,

и сон спокойный душу усмиряет,

томик стихов из рук тихонько выпадает,

с ним исчезают и тоска, и грусть.

Сегодня стих звучать должен иначе.

Призывно, по наковальне молотом,

и звать к борьбе. Нельзя в холуев

превращаться,

поэтом стать при троне царском,

при великосветском их дворе.

История поэтики не знает,

имён поэтов, чтоб они,

господские дворы благословляя,

и до сих пор до нас дошли.

История их забыла,

из памяти людской прогнала прочь,

и имена оставила лишь те,

которые слились с народом

кто жил, и кто творил в согласье с ним,

не для господ.

4.05.2008 г.

Но я живу не ради славы, нет,

А чтобы сделать жизнь ещё красивей

Кому-то сил придать в минуты бед

Влить в чьё-то сердце доброту и свет.

Э.Асадов

Асадов - оптимист

большой и безразмерный.

В бою солдат, в труде - поэт.

И там и тут вселял в сердца

безмерно:

уверенность и счастье

без примет.

Широкая душа, без примеси,

простая.

Могла объять и обнимала всё,

вокруг чего она витала

и вдохновляла к подвигу его.

Простой, почти по-свойски,

ведёт он с нами разговор

в стихах, в воспоминаниях

о юности, о комсомольской,

без всяческих к тому прикрас

и громких слов.

Он фронтовик,

он на переднем крае

в сражениях

и буднях мирных дней.

Не зная отдыха стихи слагает,

в них борется,

чтоб стала жизнь светлей.

Асадов. В корне сад

плодоносящий.

Его плоды не портятся,

не вянут, не гниют.

Десятки лет его плоды

вкус сохраняют:

то молодость,

любовь и дружба,

солдата честь и мирных дней уют.

Асадов. В основе ад.

Ещё бы!

Четыре года он шагал в аду.

Война. Ему 17-ть. Доброволец...

А в двадцать два - уже в Крыму,

под Севастополем,

снаряд немецкий

и слепота, сплошная чернота.

Но он в строю поэзии остался -

Ведь он же ас в сражении, бою.

Таков Асадов весь из сочетаний:

ас, сад и ад, ещё вода.

Вода живительных соков

воспоминаний

давала пищу для стихов всегда.

Талантище!

Не подберёшь другого слова

к его поэзии, стихам.

Асадов. Каким ты был?

Таким остался, право слово,

солдат, поэт ко всем фронтовикам.

10.04.2008 г.

Я не поэт. Я - графоман.

Душа вверх не взлетает.

Себя боится оторвать

От почв земных окраин.

Боится слово подыскать,

Чтобы оно звучало

Не хуже песни соловья,

Без признаков начала.

Поёт тот.

В песне у него

Отсутствуют те ноты,

Где грусть с тоской

вперегонки

Спешат занять высоты.

Так многие сейчас поэты

Стихи слагают о тоске.

Её не зная, представляют,

Себя, любимого, в броске

С моста, высокого и в камне,

Забытого среди людей,

А он, печальный, погибает

В холодном свете фонарей.

Как жаль погибшего безвинно.

Как жаль поэта. Суицид,

Им привнесённый в этот стих,

Не выход из болезненного криза,

Не есть решение житейских бед,

А лишь блуждание, как волны бриза.

И мост здесь только лишь эпитет.

Рекламно красочный капкан.

Для слабых духом, для невинных,

Для беспредельно чистых душ - аркан.

И попадают так легко,

Что удивляешься порою,

Зачем явление - война,

Когда достаточно рукою

Поэта написать стихи,

Где только смерть - есть выход

Из ситуации, когда

Есть мост, и есть река,

И есть холодный свет,

И окруженье, которому не нужен ты,

А в смерти сам найдёшь забвенье.

21.02.2008 г.

В моих стихах нет философии любви.

Они прозрачны и реалистичны.

Они всегда сугубо личны,

И потому в созвучиях практичны

Без тени лжи.

Вся философия моя -

Быть максимально откровенным,

Без лабиринта строк,

В которых можно заблудиться,

Отыскивая то лицо, к которому слова поэта

Обращены и предназначены.

Подчас они, так в камуфляж одеты,

Что ту любовь и то лицо

Поди-ка отыщи.

Вот, например, слова у Фета.

"Ты вся в огнях. Твоих зарниц

И я сверканьями украшен.

Под сенью ласковых ресниц

Огонь небесный мне не страшен".

Красиво? Поэтично? Да.

Но здесь нет чувства и любви.

Слова, как льдина, холодны.

А философия - огни.

Они, как искры, как свершенья миг

В пространстве жизни исчезают

И никого не зажигают

Ни автора, ни образа, и ни чтеца.

Такая философия любви

И сердцу, и уму чужда.

Нет. Я не критикую.

Как это может показаться.

Лишь излагаю виденье своё

На лирику, которую читая,

Озноб по коже не бежит,

А только холод ощущаю.

4.01.2008 г.

Ночь

Ночью стихи читают.

Ночью пишут стихи.

Ночью любовь бывает.

Ночью бывают сны.

Вдруг сердце займётся ночью.

За ночью придёт рассвет.

Влюбляются тоже ночью,

Ночью под лунный свет.

Все кошки ночью серы.

И нечего их искать.

На сердце кошки скребутся -

Надо вину признать.

Надо открыться миру.

Душу вложить в стихи.

Звёздная ночь, как лира,

Струны её - все мы.

Тронуть одну - песня,

Тронуть другую - грусть,

Третья струна - просит:

Ты меня не забудь.

Я тебя ждать буду.

Буду тебе верна.

Другая струна отвечает:

Жди. Я вернусь. Война.

Ночью в подушку льют слёзы.

От радости, с горя и так.

Ночью во сне прогнозы,

Что будет, когда и как.

Ночь - это треть жизни.

И тратить её нельзя

На тяжкие думы, мысли.

Жди счастье - придёт всегда.

Ночью ли, днём, но случится.

В дверь постучит оно.

Счастье в глазах лучится.

Ночью ли, днём всё равно.

Ночь глаза застилает.

Счастье с тобой ушло.

Ночью это бывает.

Не каждому это дано.

2.02.2008 г.

У камина

У камина, с томиком стихов

Летаю мысленно я в куче облаков.

Не скучно с ними мне,

Уж, вы поверьте!

Проверьте сами, как стихи

Вас очищают, обновляют,

Рождают новые мечты.

Рождают мысли, вдохновенье,

Влекут в заоблачную высь,

Оттуда в стропах парашюта

Спускаетесь на землю, вниз.

И начинается работа.

Строка ложится за строкой

И как в стрельбе из пулемёта

Стих за стихом ложится мой.

Без вдохновенья нет поэта.

Без вдохновенья нет любви.

Есть вдохновенье - нет места скуки.

Есть вдохновенье - есть стихи.

Прогулка по лесу рождает

вдохновенье.

Удачный день - оно с тобой.

Всё спорится, всё ладится

от вдохновенья.

И вдохновение в любви большой

мир делает прекрасным,

в обыкновенном,

а жизнь становится иной:

потребной, разноплановой, живой.

Читайте у камина разные стихи.

Берите в них всё лучшее,

что в них сокрыто,

и познавайте шире мир,

тот, что для вас

когда-то был закрытым.

1.02.2008 г.

О созиданье

Мир созиданья каждому открыт.

Путей здесь очень много,

Но ни один из них не крыт

Асфальтом до порога,

До двери в рай, на пьедестал,

Или почёта доску.

Таких путей никто не знал.

Всё здесь, мой друг, не просто.

Путь к созиданию один:

Преодолеть пороги,

Которые на том пути

Всегда остры, подчас круты,

Собьют и руки, ноги.

Я не поэт.

Пишу стихи, которые в семье читаю.

На пенсии, в "Элегию" хожу,

Так что-то в жизни созидаю.

Пробиться в гранды не легко,

Чтобы тебя признали,

За своего

Или ещё в Издательстве издали.

Кругом пороги, их гребни остры,

Бурлит вода, она кружит

Среди камней и утомит

Бороться с ней -

Пороги - монстры.

Без воли здесь не совладать,

В кулак зажатой воли,

Если решишься на пролом,

Как в танке за бронёй в атаке

На надолбы и минные поля

Танкисты брали города

В большой смертельной драке.

Так только можно созидать,

Чего-нибудь достигнуть,

Быть может, и оценят вдруг,

Когда? Отсюда мне не видно.

24.01.2008 г.

Я стараюсь, чтобы стих

рифмой был озвучен,

колокольчиком звучал,

но колоколом - лучше.

Чтобы слышен был набат,

чтобы стих штормило,

чтобы строки из стихов

ходуном ходили,

чтоб качалася земля

от стихов поэта,

и чтоб лава с гор текла

через всю планету,

погребая под себя всё

различное жульё,

выжигая зло до шлака,

всего лучше до золы,

до алмазной чистоты.

29.10.2007 г.