Художник и портрет.

Художник портил холст пятнадцать лет.
Его дурная муза укусила,
И он писал незнамо чей портрет.
Не спал, не ел, не пил и тратил силы

На субъективно шедевральный нос
И субъективно профиль превосходный.
И вот последний он мазок нанес
И встал, своей работой восхищенный.

Созвал друзей, владельцев галерей
И выставил картину горделиво.
И тишина звенела перед ней,
Плыл странный шепоточек торопливо.

И кто-то молвил: "Что за мерзкий лик?",
Другой сказал: "Овал лица неровен".
Хихикнул кто-то: "Я вот не привык
К тому, что взгляд бывает так нескромен".

Потом кому-то опротивел цвет,
Манера рисования и поза.
И, посмеявшись, люди вышли в свет,
Упорно глядя на другие звезды...

Художник пусто посмотрел вокруг.
Портрет, дыша всей грудью краской свежей,
Смотрел, как в урну отправлялись вдруг
Эскизы, кисти, с пятнами одежды...

Творцов не понимают и не ждут.
Бывают люди и глухи, и слепы...
И вдохновенья сладостный хомут
Творцов бросает к паперти нагретой.

Друзья их ходят мимо не спеша, 
Лишь смотрят иногда с неодобреньем,
Мол, глупый! Ну зачем тебе душа?
Бросай и рисованье, и безделье,

И отправляйся на работу - в суд,
В какую-нибудь скучную контору...
Искусство - слишком пафосный недуг.
Не оберешься ты потом позору.

И вот художник - сед и одинок.
Картина, вся в пыли, в углу чердачном.
Но верится - пройдет какой-то срок,
И тот, кому портрет сей предназначен,

Замрет пред ним, как статуя из льда,
И что-то осознает, вдохновившись...
Лишь ради мига этого всегда
Творцы стихи, картины, ноты пишут.