Про грабли.

Сотни раз на грабли
Наступать, дырявить 
ступни.
Я достаточно глупа,
чтоб не помнить,
что себе нельзя верить.
Каждый раз
обманешься,
уверуешь в радуги сдуру,
пропоёшь алиллую 
сошедшимся пальцам,
а тебя - бац! - об асфальт,
бац! - об камни,
и даже собирать
окровавленные зубы не хочется.
На каждый удар 
по самолюбию
зубов не напасёшься.
На каждый удар 
по лицу
зато гордости хватает.
И пусть продолжается
так же,
и кто-то поспорит:
"Она умрёт или влюбится?",
"А может быть,
она кувыркнётся в сальто-морталле,
этакое, знаешь, 
под самым небесным куполом?"
А ещё двое
из-за тебя не поделят двадцатку
и разденут тебя,
как в покере,
и ты выбежишь,
голая, в слезах,
а там опять,
чёрт побери,
грабли,
в сто первый уже раз 
грабли,
они древком по лбу с размаху,
чтоб не строила себе иллюзий
и не лезла в идиллии
и чужие кабинки 
душевой.
Вот только не ной,
детка.
Чему тебя учили?
Надо
с улыбкою взрезать вены.
Не себе - ты сегодня почему-то усталая -
так чужим пустобрехам.
Кто-то же раскидывает
повсюду
эти грабли,
ржавые, в слезах,
в крови,
в обрывках твоей кожи.
Конечно, не ты.
Конечно, не твои грабли,
под твоими ногами,
в твоей, чёрт побери, голове,
вон в той, выступающей, извилине, 
не правда ли?