Противопоэтное.

В моей комнате
Больше окон, чем дверей,
И больше выходов, чем входов.
В моих глазах
Больше воронов,
Чем павлинов или даже синиц.
По мусоропроводу
Снова бегут в никуда стихи.
Главное - вниз.
Если вверх их послать -
Там ещё могут и обидеться.
А всё почему:
Надо чаще ложиться,
Не в утро - а где-нибудь в полночь,
И, услышав голоса родительские,
Не кричать в унисон,
А падать носом в подушку...
Когда-нибудь
Я увижу сон:
Там, в моей комнате, будет
дверь в одиночество.
Она выведет в сад,
Я увижу лебедь,
Серо-буро... ну, вы понимаете.
Успокоюсь каким-то отростком души,
Сяду в лотос,
Затяну тягучие мантры
И в нирвану,
На крыльях перепелиных,
К берегам манным,
Кисельным рекам...
Маленьким поэтессам
О таком думать - грех.
Им по сценарию
Страдать положено,
Чтоб всегда находилось, о чем
Изливаться впопыхах.