Зимы все не начнется быстрый бег,
и осень пиршество свое не завершает,
родным приписывать мы склонны много лет,
но их бессилие меня не раздражает.

Ты склонна думать о несбывшихся мечтах,
так, глядя в прошлое, спиной вперед шагаешь,
и ищешь правду в обвалившихся листах,
во всех собравшихся ты горя дух вселяешь.

И непогодой грязною набухли облака,
и лист последний облетает очень тихо,
а ты стоишь, смешно, и смотришь свысока,
и за тобой придет война-волчиха.