Маленький мальчик, на заднем сидении,
Пристально смотрит в окно боковое.
Отец за рулём - а мать в настроении,
Воздух густой и пропитан покоем.

Прищурил глаза карапуз и скосил,
Фонарные блики слились воедино,
Он фантазировать слишком любил,
Что город - не просто стальная 
рутина,
Что, после того, как ложиться в кровать,
Столбы - светлячки начинают шагать.

Шагать, куда светит их грязный фонарь,
Поближе к Неве, и подальше от гари,
Подальше от выхлопов папиной Волги
Идут, своей грузной, печальной дорогой,
Идут, с удовольствием, чтобы умыться,
Настолько же грязной, холодной водицей.

Порой не хотелось домой возвращаться,
Мальчик любил быть на заднем сидении,
И наслаждался теплом иллюстрации,
Вместе, с семьёй, он плывет по течению.

Даже сейчас, в моей грязной башке,
Представилась чистая фата моргана,
Воспоминания - старый мушкет,
Стреляют в упор, ослепляя болвана.

Томные блики родных фонарей 
Сложили мозаику из прожитых лет,
Я некогда был у закрытых дверей,
Ключём, от которых, был твой силуэт.

Мне бы и ключ от своей головы,
Замочная скважина вся развалилась,
Оставь дорогая, ведь ах и увы,
Падшему ангелу - ад, а не милость.

Я бы хотел быть на месте отца,
Рулить и попутно давить на сцепление.
Ты бы хотела вернуться назад,
Где труп не искали, наверх, по течению.