Тринадцатый день уходит
Сквозь треснувшее окно,
Жемчужно-лимонным плодом
Вновь полной луны пятно,
И пахнут чуть слышно серой
Деревья, трава и ночь,
На старых дубах омела -
Великого бога дочь.
Как крылья взлетают руки
Томительных юных жриц,
И тают средь листьев звуки,
Подобны рыданьям птиц.
Тринадцатый день сгорает,
Как ветка в огне костра,
И время дрожит, мерцая
В зеленых глазах. Пора!
О духи лесов, проснитесь!
Смотрите, идет Она,
В венке из омелы свитом,
Как ранний туман бледна.
И плавные рыжие кудри -
Торжественный галльский цвет,
В руках ее - чистый, мудрый
Теплится небесный свет.
Но губы хранят молчанье,
И кажется, нет конца
Волшебной и древней тайне
В прекрасных чертах лица.
И словно найдя разгадку,
Безмолвно бледнеет ночь,
И с дымом костра украдкой
В волненьи уходит прочь.