Капов Стас : другие произведения.

Сборник рассказов

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

   П Р О С Т О
  
  
  
   Всё очень просто! Вообще Всё!
   Единое должно, и так происходит на самом деле, распасться на составляющие себя противоположности. Затем всё произойдёт наоборот: соединится. И так бесконечно. Это формула, описывающая невидимую часть Происходящего. На Этом Всё и построено: на конфликте и ликвидации Его. А затем старательном реанимировании. Чтоб вновь Всё повторилось...
  
   Происходящее таково, каковым являет себя. Иным Оно быть просто не может. Не может река нести на себе лодку, не спущенную выше по течению на воду. Не может река времени формировать будущее, не основанное на прошлом и таким образом оторванное от него. В мире причинно-следственных связей живём, господа. Или доживаем. Вероятно...
   К сожалению, подобные фразы выглядят демагогическими, сиюминутной пользы не несут и ответов категорических, разумеется, не дают.
   Но уверен, суть любой проблемы в глубинном проникновении в неё, а не в дерзкой попытке "перемочить всех злодеев в сортирах". Перемочить - удастся, всех - вряд ли.
   Последнее - это даже не эмоция, не сформировавшаяся до конца, а нечто иное. Но об этом некогда. Кстати, подобное можно родить, сидя за толстой и высокой крепостной стеной непонимания, - обычного, распространённого непонимания. Но уровень непонимания либо способен редактировать Происходящее, либо нет. Этот оказался способен. Только и всего. Осталось дождаться результата. Жаль, что он случится не завтра. Проще отвечать самому за свои ошибки, чем оставлять их решение детям...
   Но это моё мнение.
   Я не могу взять ружьё (у меня его нет и даст Бог не будет никогда), и пойти убивать, (я не смогу этого сделать, похоже ни при каких условиях и обстоятельствах), а потому предлагаю очередной взгляд на проблему.
   Времена молчаливой резни нужно хоронить, а жизнь давать разумному общению. Не нужно мочить всех в сортирах. Смерть любая должна быть прекрасна. Смерть на толчке - отвратительна и для палача и для жертвы.
  
   Нам некуда бежать с нашей планеты. Но мы заварили такое, что подобные желания могут возникнуть. Поразительно, но на нашей огромной Земле, видимо, скоро уже негде будет укрыться, от рождённого нами же. Имя этому - насилие...
  
   Как это не похоже на правду, но мы сами организовали себе ту невозможную жизнь, в которой имеем намерение жить дальше. Естественно, мы выбрали из предложенного. Выбор Вы видите перед собой. (Скажи мне, что ты выбрал, и я тебе скажу кто ты...)
   Все захотели секса и денег. И получили: Чечню в Москве, проституцию - в Мире.
   И самое страшное, что Все уверены, или делают вид, будто ничего не происходит. Синдром наркомана: "я только разик попробую".
   Нет, дорогие. Это уже точно Всё! Придётся опускаться. Только дна у этого погружения не будет. И ладно бы мы сами, - история спишет, но мы старательно тащим к этому дну, которого нет, детей своих.
   Похоже на гипноз. А может мы - зомби, и просто не осознаём деяний своих? (Хотя, какие деяния у зомби, - программа). Почему такой почти молчаливый поход, с редкими вскриками?...
   Немигающие зрачки Вечности равнодушно взирают на нас: чёрные и бездонные, и мы, растерявшие остатки воли, даже не идём, - прёмся на них, сокрушая по дороге Всё! Всё - образное выражение. Буквально означает пустяк сущий - Жизнь Нашу...
  
   Я давно хожу с низко опущенной головой, боясь заглянуть во встречные глаза детей. Потому, что мне стыдно. Мне стыдно не из-за того, что я могу встретить упрёк немой или нарваться на неожиданное замечание, мне стыдно потому, что Они даже не догадаются кого - то в чём-либо обвинить или просто заподозрить почти реализованную измену. Они знают больше нас, а мы их учим жизни. Они чувствуют лучше нас, а мы их обвиняем в нечувствительности к себе.
   Я бы, наверное, отважился на эксперимент. Я бы выдернул из Происходящего всех, старше 20-ти лет (условно, разумеется), только сделал бы это органично, без последствий осмысления содеянного: было - не было, и всё. Мне больше 20-ти, я начал бы с себя.
   Жаль, у нас нет возможности проверить, а что бы было, измени мы хоть дин параметр Происходящего...
  
   Можно ребёнку с малых лет показывать полотна великих художников и говорить, что они прекрасны. Можно ставить Чайковского или Баха и восхищать наследника волшебными звуками.
   А можно на глазах у малыша жить в руках с автоматом, показывать ему гранату вместо игрушек и говорить, что здорово - это кровь и смерть, что аллах сам воевал и не видит счастья людей, кроме как в окопах, залитых кровью.
   Можно детей учить смирению, а можно жестокости и мести.
   Что мы и делаем старательно: учим, учим, учим. А научились ли сами чему? Сами-то поняли хоть что-нибудь?...
  
   Наши дети даже хотят меньше, чем мы, потому что ещё не знают силы желаний. А, значит, свободнее нас.
   Так, за что же мы их так?...
  
   И знаете, что самое гадкое? Мы играем в наши отвратительные игры на глазах собственных детей. И не важно, принимают они эти игры или нет, - циничнее уже ничего более нельзя придумать. Это предел, к которому люди всё-таки подошли, дотянулись. Несмотря на недосягаемость, высота оказалась взята. НО самое главное, почти у всех к моменту "победы", глаза оказались не способными видеть, рождённого ситуацией стыда, планетарных размеров. Стыд оказался слишком велик, чтобы быть увиденным.
   Потому мы и отплясываем танец смерти на будущих могилах собственных детей.
   И самое ужасное, что мы, видимо, ничего уже не сможем поделать со всем тем, что организовали. Правила игры сложились. Их не изменить. Скелет цивилизации отвердел. И здесь, к сожалению, возможны всё те же два варианта, как Всегда и во Всём, и, разумеется, противоположные: либо продолжение кошмара, либо выключить проектор - аппаратура перегрелась давно.
   Только второго не получится, проектор останется включённым. Кошмар предстоит досмотреть до конца, для чего некоторые уже отодвигают полотно экрана, чтобы увеличить размер изображения и насладиться в полной мере...
  
  
   В подобных случаях передо мной всегда встают глаза детей. Причём, не нескольких, а бесконечные ряды, заполняющие собой Вселенную, и доверчиво изнутри себя смотрящие на бесконечные представления, организованные и показываемые им взрослыми дядями и тётями, которые следуя привычным стереотипам и умнее, и опытнее и пр. и глупостей не насоветуют. А насоветуют непрекращающиеся погромы и террор с перерывами на очередной намаз, резню на священной земле - это из относительно крупного; разбой, грабежи и пр. - из повседневного.
  
   А Вам не приходило в голову, что не будь государства, как средства организованного похода в никуда, ничего страшного не случилось бы. Потому что страшнее просто не возможно. И инерция, с которой мы продолжаем кем-то начатое путешествие, к нам - сегодняшним отношения не имеет. И что мы просто сидим в повозке, в которую нас посадили и толкнули, задав произвольное направление.
   Можно изловчиться и выпрыгнуть из повозки, переломав все известные стереотипы заодно, и вздохнуть полной грудью, Земля-то большая, всем места хватит.
   Не хватит, друзья!
   Серафим Соровский однажды покинул общую повозку, ушёл ничего не взяв, и поселился в глуши убогой. Так что Вы думаете? И там, в этой глуши нашлись два балбеса, которые стали топором махать по очереди, и разумеется домахались...
   Как же так получается?
   До предела забитый всякими там планетами Космос, а кроме планет ещё неизвестно чем, несётся неизвестно куда, являясь в свою очередь частью ещё чего-то более грандиозного.
   Картина Происходящего завораживает настолько, что периодически становится трудно дышать. И, периодически же, становится не до чего, кроме Красоты, подразумевающейся во Всём Этом.
   И как же можно во время Этого Всего бить кому-то морду или старательно размахивать атомной бомбой? Или ковбойская шляпа заслоняет своими широкими полями Свет Белый?
   А ведь, похоже, заслоняет. И не только Свет. Но в первую очередь мозги. Прежде всего, мозги, конечно. Как же мало мозгов надо иметь, чтобы так просто их было заслонить малюсенькой шляпой.
   А в некоторых случаях, оказалось, мозги и вовсе не нужны. Больше того они - обуза, и похоже их уже скоро начнут вырезать, как аппендицит.
   Мозги мешают на самом деле. Они рождают варианты. А вариант видится одним. Жаль, не просматривается до конца, до пустыни размером с планету. А может у этих людей воображение уже вырезано кем-то, чтоб не напрягать его попусту, а заодно и вырезанные мозги?
   Но у всех-то остальных всё пока на месте.
   Самоуверенность этой нации завораживает, и начинает граничить с тупостью. Но это не вина нации, - это беда развития.
   Ощущение безнаказанности удачливых завоевателей зацепилось за сознание, да так и осталось там, паразитируя на Духе. Что страшно, по сути. А предупреждений обычных в таких случаях никто не расслышал.
   Произошедшее - начало обрыва цепи, на которой образовалась трещина в момент "завоевания".
   И это - не сумасшествие. Сумасшествие было бы избавлением...
  
   Человечество заражено вирусом самоуничтожения, инкубационный период которого, похоже, благополучно завершается. А как иначе объяснить "прогрессивную" деятельность хомосапиенсов, направленную на старательное истребление себе подобных и среды обитания заодно?
   Понятно, что нами движет генетическое любопытство и изо всех сил хочется знать, а что будет, если сделать вот так? А если так? Вариантов полно. Нет одного - возможности вернуться к первоначальному варианту, который был до пробы ещё. И желательно с приобретённым по дороге опытом. Не будет возможности даже пожалеть о содеянном. Потому что не будет нас самих. Останется Всё. Кроме нас.
   Разум даётся для того, чтобы однажды быть реализованным.
   Отказ от разума - это неспособность пользоваться Им, или безумие. Это финал, к которому стремится пожирающая планету плесень в виде людей.
   И как бы высоко не ценили мы себя, цена очевидна: её просто нет. Что великолепно иллюстрирует лёгкость, с которой были стёрты с лица планеты цивилизации прежние...
  
   А ведь нам абсолютно не стыдно перед детьми за то, что мы позволяем себе вытворять. За беспредел, организованный на планете, прикрытый розовым словом прогресс. За умное выражение лиц, которым мы сопровождаем своё присутствие Здесь. Откуда у нас такая уверенность в необходимости производимых действий? Или от нас действительно ничего не зависит? Пусть не зависит...
   Но неужели нельзя расслабить лицевые мышцы, сложившиеся в звериный оскал?
   Неужели нельзя опустить руку, поднявшую топор или пистолет?
   Неужели нельзя всем сразу подумать о том, что любые наши негативные движения отразятся на детях или уже отражаются?
   Неужели этого всего не видно?
   Зачем мы рожаем детей?
   Или за тем, чтобы убить некоторое время спустя?...
  
   Любой исторический факт не вырван из небытия и не подарен случайно провидением Происходящему, в угоду исправления некой ошибки допущенной.
   Любой исторический факт простирается своим воздействием в невероятные глубины будущего, как и след его возникновения, теряющийся в пропасти прошлого...
  
   Мы смертельно ранили Будущее. И, кажется, начинаем получать удовольствие от содержания содеянного. Знаете, как скорпион, жалящий самого себя и испытывающий восторг нападения.
   Но нам почему-то никак не удаётся заглянуть в глаза поверженного, которые поразительно напоминают глаза наших детей, с недоумением и лёгкой болью за нас, взирающих на Мир.
   Пройдя немыслимый путь ошибок, мы требуем Будущее повторить их. Причём, старательно. И лучше наизусть...
  
   Нам некуда бежать с планеты. Но мы заварили такое, что подобные желания уже скоро могут возникнуть. Поразительно, но на нашей огромной Земле, видимо, скоро совсем негде будет укрыться от рождённого нами же.
   Имя этому - насилие...
  
   Как это не похоже на правду, но мы сами организовали себе эту невозможную жизнь, в которой имеем намерение, жить дальше. Естественно, мы выбирали из предложенного. Выбор Вы видите перед собой. ("Скажи мне, что ты выбрал, и я тебе скажу кто ты...")
   Все захотели секса и денег.
   И получили: Чечню в Москве, проституцию в Мире.
   И самое страшное, все уверены, что ничего такого страшного не происходит. Синдром наркомана: "я только разик попробую, и всё".
   Нет, дорогие! Это действительно уже Всё! И придётся опускаться. Только дна у этого погружения не будет. И ладно сами, история спишет, но мы старательно тащим к этому дну, которого нет на самом деле, детей своих, и даже не выборочно, - всех подряд.
   Похоже на гипноз. Может, мы зомби и просто не осознаём себя. Почему такой почти молчаливый поход, с редкими вскриками?
   Немигающие зрачки Вечности равнодушно взирают на нас: чёрные и бездонные, а мы, растерявшие остатки воли при погружении, даже не идём - прёмся на них, сокрушая по дороге Всё. Всё - образное выражение. Буквально означает пустяк сущий - Жизнь Нашу...
  
   Нам не хватает ясности движений и поступков. Мы движемся с какой-то гнетущей инерцией. Наши шаги, не произведённые ещё, уже впечатаны в землю. Крик мы рождаем прежде, чем совершается ошибка. Чувства атрофированы. Градуировка: "плохо-хорошо" сбита. Впереди тьма, а потому всё равно, что случится по дороге.
   Мы живём, не хотя Этого.
   "Жизнь прекрасна и удивительна". Что ж мы не удивляемся ей. И удивляем её, наоборот.
   Мы боимся инерции, сообщённого нам движения, которое вот-вот закончится. Уже скоро будет недолгая остановка, а потом в обратную сторону и уже без нашего участия. В Минус.
   Безысходность - наш дирижёр. Да мы уже и взмахов палочки не замечаем. Всё слилось.
   Агония...
  
  
  
  
   Т Р Ё П

Трёп - скачущая, с одного на другое, беседа.

Или монолог.

Трёп не может иметь границ.

Он бесконечен...

   Пустота забита сутолокой содержания...
   Мне повезло влюбиться в Слово. Если бы не эта Любовь, я бы никогда не ощутил непроходимости Пустоты...
   Как Это Всё приходит?..
   Всегда по-разному. Да только, пока пытаешься сконцентрировать себя на Приходе, уловить Начало и много чего ещё, Оно уже в тебе. И снова прозевал...
   Такая тонкая Игра происходит, наполняющая Отсутствие - Пустотой, в которой так много всего, а вернее - Всё, что отделить, выбрать для рассмотрения отдельные включения почти не возможно. Когда возможно, - это талант.
   Выбирать трудно, а целиком - не возможно. Целиком - увидеть Пустоту - это сумасшествие.
   Это Дар - не видеть Пустоту...
   И видеть, то же Дар...
  
   Я помню первую Книгу. Нет смысла называть автора, потому что я так, и не прочитал её. Потому что тогда ещё не было Любви. Потому что тогда я видел только буквы, предложения, страницы. И не видел самого главного - Слова. То есть слова-то были. Не было СЛОВА. Для меня. Я был не готов тогда ещё. Возможно, я и сейчас не готов. Не знаю.
   Но я полюбил Слово. Суть Его. Энергию. Силу. Я только не могу ничего объяснить словами. Как собака.. Никто не может. Даже гении. Хотя, у них неплохо порой получается.
   Оказалось, любить Слово и пользоваться Им - не одно и то же...
   Как можно соединить параллельные миры индивидуальной Сути людей?
   Видимо можно. У Слова это получается. Впрочем, не только у Слова. Просто Слово мне ближе.
   Параллельность нарушается информационным взрывом, провода которого Слово замыкает. Спаивая на некоторое время два мира. Или несколько. Всё зависит от энергетики Слова и восприимчивости миров.
   И происходит Чудо пересечения. Иначе бы мы были только тенью друг друга.
  
   Слово - это транскрипция чувства, жалкая пародия на оригинал, уродец, мутировавший в процессе рождения. У некоторых он имеет вполне здоровый вид.
   Это гении...
   Конструкция образа создаётся участием всего Сущего, воспроизводится индивидуально и не повторяется никогда.
   Словесная попытка отображения образа лежит в плоскости, в то время как образ рождается и живёт, до своей кончины в саване слова, в сферах не ограниченных ничем.
   Трансформируясь в слово, образ не оставляет от себя ничего. Лёгкую дымку...
   Слово - это чувство, отредактированное вашим сознанием для передачи его окружающим, в абсолютно искажённом виде. Это чувство, трансформированное до неузнаваемости.
   Слово - гильотина, отрезающая от чувства, как правило, суть его и передающая то, что осталось для оценки. Трансформировав своё чувство в слово, автор, безусловно, рассчитывает на равную обратную трансформацию. Что не возможно...
   Но слово, тем не менее, - благословение Творца на попытку Поиска...
   Мы общаемся, придавая каждому слову свой, порой даже себе самим, неведомый смысл. Можно представить, что происходит с фразой или текстом.
   Как же мы можем понимать друг друга в таких условиях?
   Да никак! Мы и не понимаем...
   Я понял, почему мы не понимаем друг друга: мы не договариваем. Начатую мысль мы обрываем на том месте, где нам видится её окончание. Но для другого это место, возможно, является лишь началом мысли. А время ушло и надо либо показывать, что ты дурак и требовать повтора, либо усердно и бестолково кивать головой.
   Но чаще происходит третье. Трансформировав чью-то мысль в свою интерпретацию её, мы молча расходимся, непонятые друг другом.
   И так до бесконечности.
   Как и повелось, свою мысль я не закончил...
  
   Позже были ещё книги...
   Помню, я удивлялся способности брата читать по одной книжке в день. Правда, про войну. (Я-то всегда читал медленно, и про войну не любил). Как будто про мир не интересно. Но это всё было из-за нашей параллельности. Кажется мне, близкие люди параллельны наиболее, не смотря на природную близость свою...
  
   И затем только и явила себя Любовь.
   Мне повезло, потому что Её могло и не быть, причём легко, и я об этом даже не узнал бы. Если бы не переехал на новую квартиру, по дороге от остановки трамвая к которой был книжный магазин. А потому хорошо, что узнал.
   В книжном магазине я купил сразу Анчарова Михаила и Константина Воробьёва. Такое сочетание могло быть только разовым. Особенно в то время. Но ничего просто так не бывает. Или только кажется так. Так или иначе, этого оказалось достаточно. Как говаривал Анчаров "произошёл тихий взрыв", всё качнулось, и началось... Мы пересеклись. Произошло Чудо...
   Настоящее Чудо незаметно. Потому что тонко открыто своей очевидностью. А ненастоящего, - не бывает. Попробуй назвать Чудом - обыденность. А ведь так оно и есть.
   Вот и сейчас я уже десять раз сказал о Чуде, а Вы, бьюсь об заклад, даже внимания на Него не обратили.
   А Чудо - это пересечение параллельных миров наших индивидуальностей, пребывающее в защитных силовых полях своего Я. Чудом остающееся. И наречённое даром таланта или гения.
  
   Я не знаю, что чувствуют и получают люди от ощущения Слова. Я своих-то чувств толком объяснить не умею. Мне кажется, я становлюсь собой, но на воздушной подушке... Или шариком, который надул БОГ. А ещё...
   Здесь продолжительный вздох.
   Причём, качество ощущения Слова растёт. Вместе с ростом требования к нему.
   Возможно, однажды я просто улечу. Помните про шарик?
  
   В начале было слово. То есть информация.
   Так?
   А что произвело информацию?...
   Вопрос, на первый взгляд, кажется почти умным. А всему виной наша логика: причина, следствие и пр. И мы просто не допускаем, что может быть как-то иначе, мы не допускаем наличия того, что нам не ведомо. Помните, " не может этого быть, потому что быть такого не может...". И всё! И хоть ты лопни!
   Познание одного уровня Бытия равно переходу на следующий. И так далее, до бесконечности. То есть вечно... Напрашивается лёгкая мысль о бесконечном повторе Сущего. Но повтора не происходит. Информационный обмен поднимает "плоскость" или уровень такого замкнутого цикла на следующий порядок. И происходит очередной "повтор" - то есть следующий виток спирали. Но повтор обновлённый, приобретённой новой информацией.
   Спираль так же замкнута. Когда бесконечный круг спирали пройден, "плоскость" спирали переходит уже на "свой" следующий порядок. Переход спиралей замыкается так же... Бесконечность, бесконечна. Об этом и речь.
   Попытка рассуждений о Вечном, Ему же и равна.
   Загадка, нам предложенная, универсальна, потому что ответа на неё в Природе нет. Его ищут с нашей помощью...
   Здорово?...
  
   В Слова можно только играть. К Ним нельзя относиться излишне серьёзно, - это нарушает принцип их предназначения и ломает конструкцию самой Игры...
  
   Иногда мои представления содержат образ. Чаще "образование", которое, слегка ко мне привыкнув, становится ощущением Содержания, которое и есть Слово.
   Так не всегда. Если бы всегда - точно бы разорвало. А потому редко. В основном. И хорошо. Всё-таки лучше редкий оазис в пустыне, чем жизнь посреди океана одной воды...
  
   Сменяя друг друга, дни осторожно перелистывали заметно похудевший календарь жизни...
   Мне тоже достался календарь. Как и Всем. Календарь Жизни. Якобы моей...
   Удивительное дело - мне никогда не приходило в голову посмотреть последние страницы этого документа. (Хотя, сейчас вот пришло. А заглядывать всё равно не хочется. Видимо, атрофированы центры, отвечающие за любопытство). Как и первые. Посмотреть которые мне не дали. Просто не дали и всё! Кто-то перелистал их за меня. Быстро...
   Затем я принялся сам. Листать. Медленно, медленно. Для компенсации, возможно. И не то, чтобы я делал это специально. Всё выходило как-то само собой. Иногда механизм ломался, и очередная страница застревала. И возникало неясное ощущение, что день, которому она соответствовала, возьмёт и не кончится. Тревоги в ощущении не было. Так что рука перевернуть страницу не тянулась. А вот здесь любопытство просыпалось. Остановить время до сих пор не удавалось никому.
   В связи с чем, у меня объявился помощник. Или куратор, который, видимо, и отвечал за всякие застревания.
   Когда дней много, хотя, сколько их на самом деле, наперёд не знает Никто, - качеству их содержания не придаёшь значения. Как и количеству.
   Я слышал, что есть люди, которые придают. У которых день расписан по минутам. Жаль не по секундам. Бедняги. Но, "каждому - своё". Это следующий шаг. Они - либо наместники Бога, которому ничего нельзя пропустить, либо над этими расписаниями осторожно посмеивается сам БОГ ...
   Я, почему заговорил об этом? Да потому, что вчера был понедельник, а сегодня - пятница. Ни с того, ни с сего...
   Нет, вторник, среда и четверг так же были на положенных им местах, но как-то невнятно. Миражно. И это не новость. Я говорил с людьми - так, почти у всех. Вот этого и не хотелось бы. Как у всех...
   И не смотря ни на что, наступает период, когда утром уже, открыв страницу очередного дня, еле сдерживаешься, что бы не захлопнуть её тут же...
   Я боюсь нового дня за то, что он может повториться во вчерашний. Но этого не происходит. Всегда находится безумный нюанс, отличающий их. А иногда, делающий противоположными...
   Я прошёл мимо ещё одного дня... оглянулся... и ничего не увидел позади. Даже цепочки следов своих. Как будто меня там и не было вовсе.
   Я и говорю мимо...
  
   В году 52 недели, а значит 52 понедельника, 52 вторника и т.д. В связи с чем, я вот что надумал.
   Как всё на Земле имеет имя своё, так и день каждый должен называться исключительно по-своему. "День непроходящей радости", к примеру. Или "день неожиданного восторга". И не для всей планеты, - для каждого человека в отдельности. Потому что иначе не может быть.
   Мне непонятно, как может называться очередной восход солнца "Днём международной солидарности...". То же самое, что "День толпы"...
   Мне ничего не понятно с праздниками.
   Как может быть праздник назначенным? Какой может быть праздник вообще, если груз печали раздавил тебя целиком об обстоятельства. Я понимаю праздник - это, когда никто ничего не объявлял, но ты проснулся, а за окном "День немого восторга без границ..."
   Ну и т. д.
  
   Я свободен от желания, иметь что-либо достижимое, - Природа сделала мне такой подарок. Подарков я не люблю, но этому рад.
   Мне не нужен миллион денег. Потому, что на деньги можно только купить. А хочется в основном того, что купить невозможно. И получается, что миллион не даст мне того, чего я на самом деле хочу. А, что хочу, не знаю и сам пока. Вернее, знаю, - в слова облечь не могу. Мне кажется иногда, что я ничего не хочу из того, что можно иметь на Земле.
   Но я не свободен от желания иметь невозможное. И я так же не знаю что это такое. Вернее, не могу объяснить словами. Я это просто чувствую...
   И получается так, что имею я то, о чём не только не мечтал никогда, просто даже вскользь не думал.
   Однако, мечтается! И о том, и о другом, и...
   Потому у меня ничего нет до сих пор из того, что действительно хотел. Или почти ничего.
   Может это и хорошо?..
  
   Однажды я плюнул на себя. Так принято. Я посмотрел вокруг и сделал то же, что и Все. Стадо...
   Позднее присмотрелся. Плевок медленно растекался. Мне не понравилось. И я вытер его.
   Но следы остались...
   Из меня выпирало всё человеческое. Лезло что-то совершенно невообразимое. И было закрыто...
   Я стал нужен в виде ином, который сейчас и приобретаю.
   Мы - исполнительное звено информационно-энергетической цепи. И если тебя изменяют, значит, готовят к Чему-то...
  
   Всякая попытка обобщить впечатления о Происходящем, заканчивается самолюбованием и... навязыванием собственного, индивидуального впечатления окружению и закреплению в себе. Не более. Обобщение не возможно в принципе. Хотя... всё, всегда зависит от тонкости восприятия и подачи.
   Многие уже стали догадываться, что индивидуальность - щедрый подарок Природы каждому, не позволяет видеть, слышать, чувствовать и т.д. одно и то же всем одинаково. А значит, формирование единого (среднего) взгляда на Что угодно - не возможно.
   Так что, если Вам попадётся текст или вы станете свидетелем рассуждений, в которых преобладает местоимение Мы, знайте - либо это распространённое раздвоение личности, либо - попытка придать собственным впечатлениям налёт мнимого стерео - обобщения. Псевдо, на самом деле. Потому что всегда всё - соло, моно... Потому что каждому дана только одна точка зрения, из которой тот вынужден бубнить о впечатлениях, придавая звуку искусственное многоголосие, либо молчать о том же.
   Сосредоточиться трудно весьма. Всегда Кто-то или Некто вытаскивает из неё. Из точки. Как будто боится. Значит, есть Чего... А может просто...
   Любое изложение содержит и несёт материальный оттенок. Суть же материала пребывает в вечной сутолоке информационных полей, проекцией которых является Всё. И наш Мир в том числе.
   Так что, в лучшем случае, каждый может рассуждать лишь о том Я, которое более всего ему не понятно.
   Что толку говорить о ясном? Чтобы приблизить Его к Себе? Чтобы слиться и обрести Единство, наконец? ТО - чего всегда не достаёт. К чему, не осознавая, стремится каждый. И Что - Никогда не возможно... НИКОГДА...
   Слияние не возможно. Слияние - это Исход. Слияние - это выдох, который весь целиком обратно не втянуть. Как дважды в реку не войти. Потому, что всегда, Всё уже чуточку не так.
   Слияние - это симметричное назад. Что не подлежит Организации.
   Тьма расступилась перед Словом, которое отразилось в Себе Самом бесконечно в каждое последующее отражение, давшее возможность доступным изменениям в каждом произойти. И недоступным восстановлению стать. Или Исходу...
   И я не знаю, о Ком я сейчас говорю...
   Он никогда не испытывал радости... То есть моменты ощущения воли прорывались периодически изнутри, но являли собой, в лучшем случае, падение...
   Радость - это, всё-таки, восхождение. Вознесение некое...
  
   Процесс поиска Себя длился полжизни...
   По-разному происходит событие это. У некоторых его не происходит вовсе. И что?
   Да ничего!
   Ничто, так и не раскрывшись, ничем останется. Почему у Всего обязательно всегда должна быть какая-либо оценка? А если просто так, как есть...
   Я проснулся в 45-ть. Хотя абсолютной уверенности в этом нет. Время, что продирал глаза, может быть отнесено к продолжению сна. Я и сейчас ещё периодически засыпаю. Обычный сон не в счёт. По привычке. Только нынешний сон стал чутким. И если что - вот он - я, и глаза протирать не нужно. Я готов...
   Состояние бодрствования - это не что-то иное, - это продолжение сна, только в ином формате восприятия Происходящего.
   Принцип Всего - волна...
   Теоретически, пик бодрствования - средина между снами: предыдущим и последующим. Насчёт предыдущего я более или менее внятно рассказал. Последующий, - это Смерть.
   Итак. Проснулся в 45-ть. Когда случится пик непонятно. Но, судя по всему, его ещё не было. Уж это-то я знаю. Значит, гипотетически можно прикинуть дату Смерти. Но это Всё...
   Мне кажется, я помню, что такое Смерть. Не сам факт Её. А чувство перехода границы, разделяющей присутствие от небытия. Свет и Тьму...
   Неужто, это всё верно, насчёт перевоплощений?
   Мне кажется, я просто удивлюсь, когда это произойдёт в очередной раз...
  
   Это каприз, но на данный момент, больше всего мне бы хотелось такой ситуации, при которой в обычных рассуждениях о политике я бы абсолютно непреднамеренно вставил свой дикий вопрос в адрес незнакомого мне действующего президента России:
   - А это кто такой?...
   Ну, или какого-либо известного танцора, к примеру...
  
   ...Волна придёт... разровняет выстроенные горы... и сделает тебя одержимым. И Ты забудешь усталость, потому что её нет. Ты забудешь покой, Потому что его тоже нет. Ты забудешь Всё, что знал до Неё. Волны. И самое интересное, что тебе будет нужно Это. То, что пришло. Как будто Ты Этого хотел. Хотя на самом деле, даже не знал об Этом мгновение назад, когда Волны ещё не было...
   Так будет. И если не будет именно Так, то как-то ведь всё равно будет...
   ...Если придёт Волна. А Она обязательно придёт...
   ...Волна уйдёт... унося за Собой сметённое Ею. Ничего не оставляя. Пустоту... На самом дне которой окажешься Ты. И ещё недоумение. Потому что одержимость окажется разбитой. Покой разрушенным. Усталость... вот усталость останется. Верная. Ничего не останется кроме неё...
   Нет, останется... ощущение новой Волны. Неясное. Потому, что Её пока нет вообще. И никто ничего не знает о Ней. Откуда же знаешь Ты?..
   Вот, что Тебя делает подобным Ьогу...
   А раз подобным, то я сомневаюсь, что творец создал Нас для того, чтобы мы в кельях уродовали свои коленки...
   Я сомневаюсь в том, что Творец, отпущенное Нам, в общем-то, скромное время, рекомендовал тратить его на многочасовые молитвы...
   Я сомневаюсь во многом, но то, в чём я сомневаюсь имеет место быть, а потому и смысл имеет...
   Наверное, Ты можешь Всё, если захочешь. Похоже, просто не хочешь.
   Люди, вообще, могут Всё, если захотят. Они просто не хотят. Или забыли...
  
   Я сдёрнул с Мира старую одёжку,
   Заснувший костюмер не виноват...
  
   Я вдруг чётко совершенно представил себе, как писалась Библия...
   Авторы её, перенося простые слова не менее простых мыслей на бумагу, даже не сомневались, что возможно будут не поняты читателем современным, а уж тем более потомками, развитие которых, наверняка, достигнет такого уровня, что Библия станет легко читаема даже взрослыми, не говоря о детях...
  
   Одно время я был в полной уверенности, что для создания чего-либо нового нужны многие знания, которые и будут являться основой для построения знаний новых.
   Оказалось, что нет.
   Оказалось, что все знания нынешние и бывшие когда-то - это бесконечный путь поисков и ошибок, даже не обозначивший верного направления.
   Оказалось, что мы идём не вперёд и даже не в сторону, а просто идём...
   Просто!...
  
   С некоторых пор я стал чувствовать, что играю Роль, и, видимо, написанную специально для меня. Ничего смешного я не сказал. И ничего необычного. Потому что играть Себя на самом деле - это некое Посвящение.
   (Чувствуете, как в объяснении вязнет мысль?..)
   Каждый играет Роль. Но не всегда чувствует, что играет. Вернее, почти всегда не чувствует. И уж совсем редко, что свою.
   Как ко всему этому относиться?.. Как ко всему этому относится режиссёр?..
   Может, смысл Проекта в том заключён, чтобы каждый именно почувствовал свою причастность к Происходящему, а трава, по которой мы ходим, оставалась просто травой...
   Совершенно неожиданно я понял одно: то, чего я терпеливо, в основном, а порой с последним отчаянием жду, ждать на самом деле не надо. А вернее нельзя.
   К этому надо идти. И уже сейчас.
   Так что не буду терять времени.
   И ведь совершенно неожиданно ничего не бывает. Как не странно, всё происходит именно вовремя...
   В связи с чем, неплохо было бы периодически жить назад, а не вперёд, как обычно...
  
   Любой другой, творись с ним подобное, давно бы прочувствовал, что-то неладное. Я же - нет. Я наделён даром отставания от неё. И отставание это может быть равно часу, неделе, годам. Как получится.
   Плохо это или хорошо?
   Я думаю это никак.
   Просто я постоянно догоняю сам себя и То, о чём успеваю забыть, чему значения не придаю...
   Глагол догоняю здесь, может быть, не совсем верен. Я иду по жизни, как и многие. Просто иногда возникает ощущение, что меня поджидают, а это значит, я отстал.
   Но если я догнал, значит, на каком-то участке я опережал всех остальных...
  
   Периодически возникает желание оказаться в том месте, откуда видна ну хотя бы Вселенная вся...
   И самое интересное, что такое место есть. Возможно...
   Причём, оно рядом - это место. Оно во мне...
  
   Я летал всегда.
   Я могу летать и сейчас.
   Просто однажды у меня забрали знания и информацию о возможности делать Это. Тогда-то я и не смог полететь. Из меня вырвали всё... Приземлили. Прибили к Земле. Хотел полететь, как всегда, и не смог.
   Наверное, я испытал боль. Не помню. Заодно у меня закрыли память. Забрать не смогли, закрыли. Те боль и память Всего, живут во мне и сейчас, и вернуть их не просто. Трудно поднять их из глубин мрака, куда помещены они. Спасение в том, что светлого не скрыть и не уничтожить, оно пробивается...
   И я хочу вылечить ту старую боль.
   Я хочу вернуть себе, а может быть и всем то, что в нас есть изначально...
   Кстати, дети растут не потому, что летают во сне, а по другим причинам, а вот летают они, потому что могут делать это и делают, но забыли как...
  
   Периодически возникает:
  
   Я этот мир не понимаю,
   Мне в нём уныло, а точней - никак...
  
   Или: Мне неуютно здесь на первый взгляд...
   Возможно, на второй уютней станет...
  
   Или: Я жизнью преступил незримую черту,
   К ней подойти не каждому досталось,
   А может быть, мне только показалось...
  
   Я понял Всё:
   Я ничего не понял! И ничего уже не изменю.
   Хотя на самом деле изменяю...
  
   Непонятый Никем...
   Сам ничего кругом не понимая,
   Бреду, как конь усталый... Старый, старый...
   Потрясающий дар мне достался от неба.
   Всё, чем я обладаю: мысли, способности, - кажутся мне ничтожными и интереса не представляющими ни для кого. И вот с этим я живу почти счастливо уже много лет. Но, почти ощущая ничтожность свою, я, тем не менее, веду себя, словно БОГ я. И, если для кого-то периоды полос жизненных как-то растянуты во времени и, соответственно, смена их не так часта, то у меня смена одного другим, или плохого на хорошее и наоборот совершается утомительно быстро.
   Если так пойдёт дальше, то скоро уже негативы и позитивы жизненные станут длиться, примерно, по часу. И если имеет место быть определённая тенденция, то временной вектор будет неукоснительно уменьшаться и, однажды станет равен секунде.
   Улыбка превратится в гримасу. Радость станет сомнительной уже в период возникновения. А затем эта череда и вообще сольётся в нечто...Что это будет, посмотрим... Может быть, мне дадут возможность и силы оценивать всё это и ведать другим. Мы же должны знать кое-что друг о друге.
   Желательно...
  
   Я чувствую себя скитальцем, выброшенным на остров времени для передышки...
   Кто-то или что-то блокирует память, а скорее не память, а Знания. Отрывает Нас от них.
   Что это, наказание? Или избавление?
   Что вообще известно?
   Или потуги наши жалкие в познании Мира, единственное, что оживляет безрадостную картину Сущего...
   Мир вывернул себя, загадав загадку себе самому, потому, что Мы - это ОН. Мир сам себя, посредством Нас познаёт...
   ОН не знает Себя...
   Мы собираем для Него информацию, которую ОН использует для своего преобразования, для своей, одному Ему ведомой корректировки. А так же нашей, наверное.
   Мир смотрит на Себя нашими разными глазами и не перестаёт удивляться, как Мы не перестаём удивляться друг другу.
   Если система восприятия топчется на месте и перестаёт, тем самым, устраивать Его, Он меняет цивилизацию... И заодно блокирует память нам - скитальцам вечным, дабы принцип остроты восприятия не нарушить и, не дай БОГ, не повторить. Повтор - это Смерть. Потому смерти нет, на самом деле...
   Всё это бред, конечно... Но только ОН - Бред, граничащий с безумием, способен вытолкнуть обыденность с пути познания, с нелёгкого пути к ИСТИНЕ.
   Где он заветный поворот?
   Иногда мне кажется, что я его уже вижу...
   Но чаще...
  
   Мысль, не коснувшаяся твоего языка, таит в себе силу неоценённости. Попробуй помолчать с ней и дальше...
  
   Степень гениальности - это степень приближения к Творцу. Препятствий нет. Препятствие - мы сами.
   Никто ещё не сдал экзамена.
   Хотя...
  
   Я по краю хожу, и пока это терпят.
   То теряю, то нахожу...
  
   Мне иногда кажется, что вера и серьёзное участие в происходящем - сумасшествие и есть, а люди, которых мы упекли в больницы, как душевнобольных, и пытаемся вылечить от самих себя, и есть те счастливцы, которым жутко повезло жить в мире реальном...
   Ад и рай - это одно и тоже. Всё зависит от тебя. От твоего обычного выбора: да или нет...
  
   Чаще я молчу. Потому, что известное мне, считаю обыденным и внимания не достойным.
   Редко меня прорывает, и, прорванное, стекает на бумагу. Довольно прилично натекло уже.
   НО, я продолжаю молчать, так как всё записанное мной пока при мне...
  
   Мне, просто до озноба, хочется Всё узнать. Но из книг я не узнаю того, что хочу. За сто жизней своих не узнаю, хотя, не спорю, некоторые ассоциации могут возникнуть спонтанно, возможно...
   А потому я смиренно жду. Но, не тупо, как подумали некоторые, а как другие некоторые ловят попутную машину: я, в ожидании, не стою на месте, а иду в нужном мне направлении и если слышу сзади шум мотора, - прошу подвезти...
   И самое главное, в ожидании этом, для меня - ощутить своё достоинство для познаний желаемых...
  
   Наш мир - клубок, запутанный однажды с целью, ведомой тому, кто в руках его держит, осторожно поигрывая. Начало нити у него же. Мы - в центре клубка - другой конец нити. О длине самой нити говорить не стоит, она равна вечности...
  
   Я не понимаю, что происходит в той жизни, в которой я имею счастье пребывать.
   Я не понимаю сути происходящего кругом меня.
   Ну, то есть, как не понимаю... Моё непонимание нельзя сравнить с непониманием ребёнка, родившегося вчера и таращащего глазёнки на мир перевёрнутый. Оно иное. Оно глубинное. Моё сознание, справившись с оценкой действа происходящего, считает, что оно не для меня, и потому, глубоко не погружает. И это не догадка, - я знаю об этом. Адекватности восприятия мне, как раз, я думаю, хватает.
   Мне не понятно, почему люди убивают друг друга, и не только словом?
   Мне не понятно, почему один берёт столько, чего и сотне будет много?
   Мне не понятно здесь больше, чем понятно...
   Но, мне просто здорово оттого, что я не в толпе и не понимаю прыжков её и ужимок.
   Толпа воскликнет: "Да катись, ты..."
   Верно ребята, я это уже делаю...
  
   Законы природы, старательно выдуманные людьми, как не странно, к Природе не имеют никакого отношения...
  
   Суть моя инерционна чрезвычайно. Я пролетаю мимо всего, что так или иначе меня касается. И в полёте этом оставляю как хорошее, так и плохое позади себя. Но, вакуум, образующийся, собирает оставленное в кучу, и тащит за мной следом. Так что, мне не удаётся избежать ни хорошего, ни плохого, из заранее приготовленного судьбой, - оно настигает меня во время случайных остановок, и либо поднимает над землёй грешной, либо бьёт об неё.
   Завтра очередная остановка...
  
   Депрессия - это растерянность на краю бездны, когда нельзя отступить. Это мгновенное осознание абсолютного несовершенства материи и одновременно абсолютного совершенства сущего, сотворившего тебя на века и убивающего каждый день.
   Депрессия - это своеобразная форма посвящения... А кто сказал, что посвящение должно разливаться истомой по всему телу?..
  
   Сложившийся сюжет настойчивого завтра,
   уже вплетён в сегодняшний прогон...
  
   Я не люблю заканчивать мысли. Потому, что в процессе их развития вовсю идёт построение логической цепочки, которая, как и всегда, ни к чему не приведёт.
   А посему будет интереснее мысль оборвать в самом начале. А уж закончит её для себя каждый сам...
  
   Я стал старым. Мне уже тридцать.
   Я смотрю на окружающее мельтешение людей и событий, ими организованных, со снисходительной детской улыбкой почти полного непонимания.
   Всё выглядит забавно. Но я уже давно не могу в ЭТОМ участвовать.
   Хочу или нет - вопрос?
   Но, что не могу, это точно. Мне скучно. И, видимо, это не гордыня.
   Просто дать людям я ничего не могу. А то, что я могу взять у них, - мне не нужно.
   Уход в себя продолжается, с некоторым, всё же, участием вовне...
   Самое забавное, что мою сегодняшнюю оголтело ноющую грусть рассуждений, завтра поменяют на прямую противоположность...
  
   В силу причин, известных одной Природе, мне позволили полноценно общаться только с самим собой.
   Вы даже не представляете, как это здорово: подстраиваться не надо...
   Кстати, молитва - это разговор с самим собой...
  
   Тишина взорвётся рассветом,
   утро молча вольётся в полдень.
   И ресницы - два опахала,
   тишину пополам разорвут...
   Ничего не случится конкретного.
   Лишь на тёплой детской ладони
   обозначится путь усталый,
   по которому все идут...
  
  
   Мир устроен таким образом, что информация распространяется мгновенно в том объёме, который мир в данное мгновение занимает.
   В силу границ, которые создаёт сознание, мы не способны к восприятию скоростей обмена в информационном поле, которых, на самом деле, и нет. Потому что абсолютной информацией заполнен весь объём Мироздания.
   Другими словами, расстояние между вопросом и ответом равно нулю. Важно правильно задать его. Корректно.
   Знания нужны для знания. С ними ничего делать не надо.
   Всё уже сделано!!! Всё уже есть!!!...
  
   Я всегда соблюдал принцип не утомления собой окружающих. До сих пор я не получил ответа, что поступал не верно...
   Молчание - золото, потому что непроизнесённая мысль сильнее слов. Потому что мысль, даже не рождённая прикосновением к тебе, уже производит действие, равное сути своей. Тогда как тяжеловесных слов набор, прилично от мысли отстающих, лишь эхом может быть...
   Мысль - это воздух, слова - камни...
  
  
   Пишется всегда о себе, говорится о себе. Информация всегда автобиографична, всегда повёрнута на себя, о чём бы не шла речь.
   Мне кажется теорема Пифагора - это эпизод жизни математика.
  
   Синдром предвосхищения Истины - это диагноз состояния...
  
   Не верить друг другу надо. Это бессмысленно.
   Не знать друг друга надо. Это не возможно.
   Мы не знаем своей задачи Здесь. Никогда не узнаем задач других...
   О чём же можно говорить? Только о погоде...
  
   Мир проявляет в нас себя ...
  
  
   Уже через минуту после того, как я беру карандаш и пытаюсь реализовать мысль на бумаге, мне становится скучно и лениво продолжать начатое. Потому что Всё, на самом деле, очевидно...
  
   Я не боюсь смерти.
   Я не боюсь жизни.
   Я даже не боюсь не испугаться... Во всяком случае, мне так кажется. Так что с уверенностью говорить о виртуальном и непознаваемом я просто не стану.
   Вообще говоря, сознание даруя нам ощущение слова уверенность, всё таки, рассчитывало, что подвох рано или поздно раскроет себя.
   Тем, кому даровано хотя бы незначительное приближение к осознанию Происходящего, понятно, что это слово не из словаря здесь пребывающих. Оно подсунуто нам с единственной целью: сбить с толку, которого и так маловато...
  
   Как нелепа бывает на первый взгляд комбинация шахматиста, результатом имеющая победу; так, даже на глубокий взгляд, хаос, организованный Творцом, результатом, наверняка, имеет нечто парадоксально-потрясающее...
   К тому же он есть постоянно... Результат...
  
   Жаль, что я Никогда Ничего не узнаю, и в последнюю минуту, - а до неё продолжая сомневаться в печальном ходе событий, - окончательно пойму это...
   Может показаться странным, но мы не узнаём всё больше и больше.
   Это просто, а потому должно быть понятно...
  
   В чём наше отличие?
   Да в том, что мы видим по-разному одно и то же.
   Один видит так, и пишет роман "Анна Каренина". Другой видит эдак, и пишет в газету скучную статью о том, как муж побил жену за измену.
   Один видит задумчивую, улыбающуюся своим мыслям женщину и думает: "Ничего баба", а другой пишет Мадонну.
   Вот и вся разница...
  
   В 47 лет я стал мечтать.
   Не помню, мечтал ли я в детстве, как все порядочные дети. Наверное, мечтал. Но недостаточно. А потому, видимо, навёрстываю в зрелом возрасте...
   У каждого свои игры. У меня своя. Я играю в прикосновения. К чему не знаю сам. Догадываюсь слегка. Только и всего. Большая часть наших притязаний остаётся не сформулированной.
   А ещё вечные сомнения. Нет поводов, чтобы они не возникали...
   Вопросы, волнующие меня, ответов не имеют. Поэтому я их не ищу. Ответы приходят сами. Некоторое время они меня устраивают. будто я способен реально оценивать их глубину. Портом не устраивают. Потом всё начинается с начала, как будто ничего до этого и не было...
  
  
   Мне ничего не нужно, потому что нужно Всё!
  
  
   Летать, на самом деле, легко. И каждый умеет это делать. Абсолютно каждый.
   У детей душа легка и легко управляема, потому и летать им проще. С возрастом тяжелее она не становится, просто лёгкости её лишают путы, навешиваемые на неё.
   А заблуждаемся мы все в том, что хотим заставить тело полететь, что, видимо, так же возможно, но совершенно не необходимо. Если можно обойтись без такого неуклюжего "корабля".
   Нам не дано летать постоянно. Нам дано летать в той части нашей жизни, которую мы называем сном. Что тоже совсем не плохо, поскольку, реальней сон или явь мы так и не знаем...
  
  
   Я всё что-то пытаюсь объяснить себе и окружающим, и не могу.
   Либо плохо объясняю, либо сам ещё не понял, что хочу сказать...
   Я задаю вопросы...
   Сам на них отвечаю. И вновь задаю. Те же самые. Потому что ответа не рождается. Старый не верен, а нового пока нет. Иногда возникают новые вопросы, но с ними ещё труднее...
   Мысль - это информационная "капля" пространства. А вернее то, как каждый из нас "каплю видит".
   Бог нами видит "каплю" всю целиком: изнутри и снаружи, из каждой точки пространства окружающего и внутреннего. Что совершенно не дано нам.
   Каждый из нас видит "каплю" только из своей точки, из своих координат. Легко представить, что мы не видим практически ничего. Но ничто Всех рождает в сумме Мироздание - Бога, который видит каждую "каплю" нами всю целиком и знает, получается, Всё.
   Гениальность - дар видеть "каплю" или прочувствовать мысль с разных точек, из разных систем координат. Иначе говоря, создать стереоскопический образ мысли...
   От грубо-чувственного понимания действительности мы перешли к тонко-словесному, что угробило понимание окончательно...
  
   Сознание от своего рулона открутило очередной, дабы не повлиять былыми стереотипами, чистый кусок для оценки происходящего...
   Я понял, наконец-то, что есть БОГ. Возможно, то, что понял я, все давно знают, неважно, я это сделал "сам" и этот факт меня греет.
   Понял для себя, разумеется. Потому что очередная интерпретация Вечного, вероятно, мало пошатнёт незыблемость предыдущих, а уж последнего наверняка.
   Круг человеческих познаний ограничен во всех смыслах этого слова и, кроме того, подчёркивает свою геометрическую суть - плоскостную. Познания же претендующие на истинность, как минимум, представляют собой сферу, объём которой стремится к бесконечности. Соотношение этих двух познаний очевидно и равно: О к Бесконечности.
   Так вот, разница Бесконечности и О, то есть истинных знаний и тех, которыми владеют люди и есть БОГ. Только, на самом деле, никакая математика не применима, потому что БОГ есть ВСЁ!
  
   Видимо всё же, разумно не нарушать правил течения окружающей тебя Жизни. И ни в коем случае не пересекать этого мутного потока, собой внося, возможно, ещё немного мути. Лучше всего, наверное, стоять на берегу одиноко и наблюдать. И не из боязни. Нет. Из невозможности течение изменить.
   А повод для созерцания глубокого всегда найдётся...
   Мне уже много... Но оттуда, изнутри себя, я смотрю на мир, может быть менее удивлённо, но по-прежнему теми же детскими наивными глазёнками. И это не огорчает меня нисколько...
  
   Рождение и смерть - это уход и возврат.
   Рождение и смерть - это посев и созревание, имеющие для Сущего неоценимое значение. Это кирпичи, из которых построено Мироздание. Это отображение (проекция) происходящего, для упрощения оценки Его, в Мир, построенный наложением трёх визуальных проекций и четырёх виртуальных, в результате имеющее копию Мира Первозданного.
   Парадоксальное множество Миров, - это копия Мира единственного, созданное для абсолютной оценки Его...
  
  
  
  
   О Н
  
  
   Я от кого-то слышал, что самое дорогое - это время... Но, не понятие само, а время присутствия, что ли...
   И, если денежный долг в той или иной мере как-то выполняется, временного долга не существует, как понятия. А, раз не существует, то и тратить его можно друг у друга совершенно беззастенчиво. Не смотря на строго отпущенное индивидуальное количество. А всё благодаря силе оставленных стереотипов. Живучесть которых чрезвычайна, а, воздействие - инертно. Замена же старых новыми и вовсе проблематична...
  
   Мне нравятся одиночки. С ними есть, о чём поговорить. Это видно по бездонности глаз наивных. Но, Этот был ещё и молчуном в придачу. Хотя, возможно, это одно и то же. Тогда, помолчать...
   Его молчание было больше философским, нежели болезненным, хотя отделить одно от другого практически невозможно. Потому что, чем отличается философия от болезни до сих пор доподлинно не известно. И вообще, расширив словарный запас, люди давно стали путаться в его содержании...
   Объяснить что-либо, в той же степени, в которой это понятно тебе, никому более не получится. И механизма всего этого лучше не касаться вообще, чтобы не заблудиться окончательно. А, раз невозможно в той же, то в другой Его и не устраивало. И только поэтому, Он ничего и никому не объяснял...
   По делу он мог говорить достаточно искусно, но всё равно коротко. Скорее всего, он просто избегал ситуаций, тяготивших окружение своим присутствием. Ему, видимо, было жаль времени каждого, проведённого мимо личной воли...
   Это была вполне конкретная фигура. Его не надо было разгадывать. После одной беседы не о политике, с ним всё было ясно: делать возле него нечего... Политику Он считал виртуальной игрой с реальными последствиями, а оргий в долг Он не исповедовал...
   Вот немногое из того, что я смог ухватить.
   У него не было кумиров.
   Его утомляло однообразие. По этому до конца он практически ничего не доводил. И не воспринимал. Рукотворное он считал временным, а знать и сил тратить на будущий прах не собирался. Для жилья ему подошла бы избушка в глухом лесу - несбыточная мечта... Но Планету давно истоптали вдоль и поперёк...
   Оценкой его типичного состояния была - вялотекущая депрессия,... редко менявшая себя на подобие присутствия в Происходящем, к которому он относился с недоверием и практически ждал следующего приступа душевного раздрая...
   Он мечтал об одиночестве абсолютном, возможности достичь которого был абсолютно лишён...
   И самое главное, он понимал невозможность достижения того, к чему подталкивала настырно его природная Программа.
   По сути, было задано направление, достаточно жёсткое, с параллельной невозможностью следовать ему...
   Сам лично, принимая невольное минимальное участие в реализации соседних с ним направлений, он практически оградил, насколько это возможно, участие извне в своём направлении. Он всё делал сам, избегая любой помощи. Но если помощь возникала - не отвергал... Терпел...
   Используя научную терминологию, Он был, замкнут на себя...
   Природную лень Он оправдывал тем, что она - Дар Великий. Как талант. И кому попало, не даётся. Мечтателям, в основном, которым в тягость фантазию претворять. Потому что фантазия не стабильна... Претворить-то не мудрено. В другом дело. В соответствии творения - мечте. А это, знаете ли, не всех удел. Мечтателей разводят. За ними подглядывают и собирают урожай фантазий. Потому, что самим мечтателям - лень...
   Присмотр Ему не нравился...
   Качественная характеристика, которая бы сносно отразила его состояние, возможно, называлась скукой...
   Пожалуй, да, ему было действительно скучно... Причём, уже через минуту, после чего угодно....
   И Он терпеть не мог повторов, хотя философию повтора принимал. Только поэтому Он не мог дважды рассказывать один анекдот. Только поэтому Он, в основном молчал. Потому, что сказано Всё было уже до него... Задолго...
   Однажды Он почитал Монтеня, и удивился своим утомительным мыслям, изложенным французом давным-давно...
   Однажды, так же давно, Колея стереотипа была умышленно проложена, и редко кому удавалось (позволялось) управлять повозкой, колёса которой оказывались ошибочно, по какому-то недоразумению, вне Неё...
   Он, в основном, терпел... Всё... Даже то, что терпеть не стоило...
   Смотреть на него, временами, было невыносимо. Ему хотелось отдать всё. Но Он ни в чём не нуждался. Не смотря на то, что у него практически ничего не было... Потому, что было ТО, чего Никогда не будет Ни у Кого...
   Но Он бы с удовольствием принял приглашение на обзорный облёт Вселенной, с остановками в прошлом и будущем... Не поступало...
   Из сказанного легко вытекает нелюбовь к подаркам, в которых, в основном, преобладало осмысленное сожаление дарящих и надежда на скорейшее ответное действие.
   Делать подарков Он так же не любил...
   В обычное оправдание неустроенной философии своей, он вот что придумал.
   Материальные блага физического мира - есть поощрение за неверные подсказки тем, кто этот мир населяет. И чем более неверная подсказка, тем обильнее вознаграждение... Следуя Его логике, Б.Гейтс намеренно гнал Всех в тупик...
  
   Движение Его раздражало...
   И чем быстрее становилась жизнь... Не так. Он замедлялся пропорционально ускорению жизни. Хотя причём здесь пропорции? Он просто замедлялся... Его идеалом было изваяние, замершее посреди Всего несущегося. Отделившее Себя от него непроницаемой поверхностью. Вырвавшее с корнями...
   Его восхищали пирамиды, сфинксы, архитектура острова Пасхи.
   Его убивало любое действие. Особенно в искусстве. Но искусство не может без действия обойтись. Возможно, действием искусство и выражало невозможность достижения любого покоя... Тогда в литературе. Особенно в литературе. Последнее время Он ничего не читал. Даже чистые размышления его любимых авторов стали напоминать ему бесконечные походы, заранее лишённые всякой мысли. А вернее заполненные одной мыслью - движением неостановимым...
   Действие Никуда не ведёт. Оно просто ведёт, инициируя коррекцию...
   Только мысль неподвижна, решил ОН. Или остановима. Чужую мысль остановить нельзя. Значит, остаётся своя...
   Он придумал игру. Он купался в Словах остановленной мысли. В несущемся Общем потоке этого не сделать. Снесёт. Он купался в словах остановленных собственной волей...
   Он создал виртуальный бассейн из Слов и пребывал в нём при всякой возможности...
   Любое тело Происходящего, любая частица Его рождены в полёте... Или парении... А потому, утратив однажды первозданность состояния, всячески стремятся вернуть себя Ему ... Всегда по-разному...
   Полёт это парение. Значит, надо организовать Его. Для этого подойдёт Всё, что можно превратить на время в мысль, а, значит, в мечту. Для этого великолепно подойдёт Слово.
   Купание - это парение, а, значит, полёт...
   Он купался в Словах...
   Бога Он представлял неким Полем неподвижно и созерцательно пронизывающим Собой Сущее...
   Если бы Ему предложили командировку туда, с условием: дорога - жизнь, созерцание Всего - последняя секунда, Он согласился бы легко...
   Каждое утро Он встречал одним и тем же мысленным вопросом: как я попал сюда? Утро, щурясь, помалкивало...
   Он понял, что в библиотеках Ничего не постичь, и вспомнил первую подсказку, подаренную ему в детстве ещё. Когда первый радостный поход к книгам закончился разочарованием. Потому, что книгу, которую ОН долго и мучительно выбирал, оказалась не прочитанной...
   Это было давно, а однажды Он понял, что постичь можно только мгновение, а даже два - бесполезно, а Жизнь - тем более. И потому, что мгновение состоит из Жизней, а не наоборот... Ещё познать можно Слово. Одно. А не словарь. Потому, что Слово состоит из словарей, а не наоборот...
   Вот Это Всё Он понял однажды. А кроме Него никому больше в голову подобное не приходило. Потому, что пришло Ему, и Это посчитали достаточным...
   И о Чём они могли говорить? Он и Все остальные?..
   Ни о чём. Они и не говорили.
   Ну, Вы об этом уже знаете: Он был молчуном...
   Но иногда Он не был молчуном. Потому, что возникала тема, в которой, Ему казалось, будет интересно побывать Всем. И Он погружался в неё. При Всех... раздев себя неосторожно. Но через минуту уже жалел. Потому, что Все оставались на берегу, и с недоумением поглядывали в Его сторону... И Он сконфуженно вылезал, и уходил... по-английски...
   Я не уверен, что в Англии так принято, но звучит лучше, чем "молча"...
   А Он знал в Слове толк ...
   По сути, Он был занят одним. Он плёл гамак себе из Слов и Мыслей. Он всегда хотел соединить несоединимое...
   Иногда получалось... А надолго ли хватит, проверить никто ведь не может... Хотя, гамак тот долго ещё будет висеть после Него...
   Он жил вне времени и пространства. Потому удивление было частью лица Его. Не помню какой...
  
   Вот видите, как можно много и долго говорить об абсолютно неприметном человеке. А Он был как раз именно таким... Возможно потому, что блестящие поверхности его раздражали...
   Слова сами цепляются друг за друга. Соединяются. И получается гамак, о котором Он мечтал, и который плетёт поныне. Плетения Он не закончит никогда. Потому что бесконечно будет поправлять неудачные места. А никогда - не преувеличение...
  
   В конце всего этого сумбура, я, знаете, что хотел сказать? Я специально отказался от обычного портрета, потому, что обычно о Нём нельзя. Скучно... Обычно ни о ком нельзя. Обычно можно о литературном герое. А какой Он герой?..
  
  
  
  
   У Ч А С Т И Е
  
   Вчера был понедельник. Сегодня - пятница.
   Вчера я родился. Так мне сказали. Сегодня мне 50-т. Произошедшее между вчера и сегодня в архиве. Впрочем, кое-что, в виде образных открыток, мне периодически показывают, предоставляя возможность понедоумевать над содержанием подсказки или фантазии архивариуса.
   Непроходящее ощущение Игры на всех Уровнях периодически доводит до исступления. Выйти нельзя, - это Условие. О котором не сказано, но которое подразумевается. Возврат окажется жёстким и только усложнит прерванный Путь, который придётся начать сначала, и всё-таки пройти, что так же - условие.
   Условия - обязанность. Хотя о них так же ничего не известно.
   О правах рассуждать смешно.
   Остаётся выбор между предлагаемыми вариантами, которые оба устраивают режиссёра...
  
   Это всё про меня, но я этого пока не осознаю.
   В принципе, это про Всех...
  
   Кто я такой?
   Кстати, за пятьдесят лет я так и не получил ни одного приличного ответа на этот вопрос. Да чего там, даже неприличного не получил. Не сложилось. Самому же познать себя не удалось, потому что не старался. Взамен получил много чего, что никак не складывается в более или менее внятную Картину, а являет собой жалкие, неуверенные мазки.
   "В человеке Всё должно быть прекрасно...", - симпатичный банал, лежащий над поверхностью Происходящего и даже не помышляющий коснуться его. Никогда. А табель о рангах составлена либо мимоходом, либо автор не понимал, о чём речь ведёт, поскольку душу на третье место определил. А раз так, то про мысли в контексте красивой фразы и говорить, в таком случае, смешно и неловко...
   Любое описание - это всегда попытка включить физику и одновременно выключить Всё остальное...
  
  
   Если Вас не коробит расхожее сравнение, простота идеи походила на бред. Если коробит, всё равно походила.
  
   Любое решение содержит себя в простоте оценок ситуации, в простоте взгляда на вопрос.
   Кстати, параметры простого и сложного оказались изначально, умышленно перепутаны. И до сложного оказалось нелегко, но возможно, до простого - просто НИКАК.
   Отвлёкся. Литературоведы это называют отступлением.
   Кстати, это вообще моя манера - путать начало с концом, и отступать, по большей части нелитературно, когда придётся...
  
   Простота идеи пыталась соответствовать принципам Гармонии или Баланса Сущего, согласно которым исключить из всего Предложенного просто так Ничего нельзя. Потому что Баланс нарушится. А это не возможно. Но всегда возможно, видимо, сдвинуть компоненты Баланса относительно друг друга, оставив целое (итог) нетронутым. Но это всё теория. Практикантов оказалось великое множество. Добившихся результата, - ни одного...
   Похоже, есть области Прикосновений, представляющие (дающие) собой чисто теоретические возможности. То есть уровень ТРЁПА...
  
   Это объяснять решение приходится долго. Часами. Днями. Иногда годами. Само решение приходит-происходит мгновенно. Раз и всё. И казалось бы чего ещё-то? Но нет. Надо ведать о решении "недогадливому" миру. На это "ведать" и уходят часы, дни...
   И ничего с этим не поделать...
  
   СМИ, наряду с правоохранительными органами муссировали проблему смертной казни всегда, периодически предавая забвению, периодически же вытаскивая на Свет Божий. Обыватель не отставал. Единого мнения не рождалось. Принцип Баланса сводил усилия, как всегда, к нулю.
   Идеальная Гармония - это когда любых противоположных компонентов поровну. Результат всегда - Ноль. Ничто. Результат же являет общую картину. А что творится в слоях мазков Её... Впрочем, кого волнует содержание мазков, тот и занимается их исследованиями...
   Многовековая история, имеющей место быть цивилизации, проблему таким образом не решила и ответов на вопрос не дала. (И не даст.) А всё согласно тому же принципу Гармонии.
   Нарушить Баланс не позволят, но попыток сдвинуть, если те не нарушат принципов Мироустройства, тормозить, возможно, не станут. По крайней мере, позволив мысль (то же, что подарив) про Это, всегда интересно дождаться результатов осмысления...
   Итак! Мазок.
   А Казнить никого и не надо!
   Казнь, сама по себе, не решает вопроса наказания, а несёт лишь недолгое чувство удовлетворения мстящему, которое позднее меняет себя на противоположное, разъедающее изнутри. И разрывающее, в конце концов. Казнь - всегда месть. Месть же всегда обратима. И, видимо, не стоит дожидаться корректировки. Но, можно предложить претендентам на казнь, нечто мести обратное, - максимально комфортные условия для оценки ими содеянного. Или не оценки... Как хотят. Только и всего. В связи с чем, инициаторов порока нужно максимально погрузить в чрево самого порока. И не мешать наслажденью пребывания в нём.
   Месть всегда подразумевает модульную равнозначность вектора обратного воздействия. То есть, убийство жертвы подразумевает лишение жизни исполнителя. К которому тот, как к неизбежному наказанию, интуитивно готов. Как это не странно... А что, если в качестве наказания предложить ему ... ЖИЗНЬ?
   Жизнь - это всего лишь Присутствие. А Присутствие может иметь вариантов великое множество...
  
   Остров был как остров. Только, в крайне неуютном отдалении от воздушных и судоходных путей. В чём и был основной расчёт. Кроме того, известная статистика за последние пятьдесят лет отклоняла какие-либо притязания на этот кусок суши. Он был ничей. Земли подобного рода искать бесполезно. Их дарит случай. Или необходимость. Что, видимо, одно и то же есть...
   Слово рай, в любом сочетании с другими словами, определением данной точки земной поверхности не являлось.
   Что, собственно, и требовалось.
   На острове пребывала гармония.
   Гармония, как всякое красивое понятие, во всяком случае многим оно видится именно таким, обладает абсолютно противоположным красоте содержанием, и подразумевает на самом деле - наличие взаимоисключающего в непосредственной близости.
   Применительно к острову так оно и было. Неповторимость девственной природы, без единого следа человеческого присутствия, мощно дополнялась присутствием разнообразнейшего животного мира, исключающего томные вечерние прогулки по остывающему пляжу. Впрочем, не только вечерние. Остров был идеальным местом для съёмок документальных фильмов об очень дикой природе. Только не всякий отважился бы на подобную экспедицию. А чтобы быть точнее, до сих пор - никто...
   За островом не торопясь наблюдали два дня с безопасного расстояния. На третий - высадились, чтобы разместить оборудование и осмотреться непосредственно.
   Осмотрелись и разместили...
   Остров идеально подходил для проекта "Робинзон - 2". Это был остров - ГИБЕЛЬ. Естественный отбор этого экспериментального природного уголка голубой планеты максимально оправдывал свою научную суть. Ну, насчёт отбора... Жить здесь было не возможно. Здесь можно было только выживать. Причём, старательно... И без перерывов на расслабленный отдых и вдумчивое принятие пищи...
   Держу пари, Вы догадались, что остров кишел хищными тварями. А так же детёнышами хищных тварей...
  
   Разговор.
   - Агония отключает тормоза. Очередной несусветный бред предлагает обществу вывернуть себя наизнанку и посмотреть, наконец, что там... В очередной раз. Или я чего-то не понимаю...
   - А, по-моему, всё нормально. Всё идёт своим чередом. Поход в тупик в разгаре. Похоже, что Небо оценивает лишь моменты рождения и смерти, а меж ними находящееся оставляет самотёку... Так, какая тогда разница чего в этом самотёке больше, если результат заранее сбалансирован в НОЛЬ...
   - Вот именно! Но тогда всем одновременно нужно опустить руки и смиренно пасть в приготовленное заранее дерьмо. Причём, желательно плашмя, чтоб получилось контрастней и эффектнее.
   - Да нет, дорогой, не получится. Гармония разделила ровно пополам Всё Это колышущееся Происходящее, то есть Себя. И перемешать не забыла. Причём тщательно, но одновременно и как попало. Так что найти подобное или изящно обогнуть противоположное не удастся. А увернуться, тем более. Конфликт завянет. А именно его искра и поддерживает всё То, что ты видишь, в том состоянии, в котором воспринимается...
  
  
   Никак не осмелюсь, посвятить в одну существенную деталь этой дивной истории... Стереотипы всё не дают. Да и как-то не принято в цивилизованном мире непринуждённо говорить об этом. Но, видимо, придётся. Иначе сомнётся сюжетная линия. Если она есть вообще. И потом уверяю Вас: я достаточно принуждён...
   Итак,... я - осуждённый... (Вздох).
   Не стану говорить за что, сами догадаетесь...
   Осуждение срока не имеет. Как получится. Как ляжет карта... географическая. А она, к моменту рассуждений, уже легла. На тот самый остров... Идея использования которого взорвала застоявшуюся человеческую мысль, а первоначального носителя идеи низвергла с высот мнимых и отправила на тот самый остров по этапу и по прихотливости линий судьбы его ...
   Кто-то мудро развернул вектор моего воздействия в обратную сторону. Дабы (интуитивно) Гармонию не нарушить... Не зная, что не нарушить Её нельзя. Просто нельзя и всё. Пропорций не соблюсти при любых обстоятельствах. Но определённый смысл в развороте всегда есть. Жаль, мы не имеем возможности, видеть вариантов возможного изменения. Только один... Всегда один... Тот, что выбран...
   Во всяком случае, изобретателя гильотины можно было для пробы самого казнить на ней... Для физической оценки образа...
   Завтра Мир перевернётся вместе со мной. А сегодня мне приснился сон. Ко мне приходил Отец. Значит, нашёл мои координаты... До этого ни разу не приходил... Мы были в моём рабочем кабинете. Отец был молодой. И в шляпе. Улыбающийся, элегантный, молодой и в шляпе. Он всегда любил этот головной убор. Ещё он любил галстуки. Их было около сотни. Шляп было меньше...
   Отец ничего не говорил. Как обычно. Видимо, не было повода. Видимо, всё было, как надо и это его просто устраивало.
   Сон длился секунду. Причём, там во сне я знал, что это сон. И, тем не менее, отцу обрадовался. Мы обнялись. Конца я не помню...
  
   Начала эта история как будто и не имела...
   Напечататься в наше время не возможно. Если нет имени. Но как обрести имя, если тебя не печатают...
   Если не хватает абсурда, - говаривал Довлатов, - его следует добавить...
   А если абсурда много?
   На этот счёт пояснений не было...
   Рассказ напечатали. И человек нашёлся, который обычно подобную муть не читал. На этот раз прочитал.
   Ну, и кто теперь скажет, что мы Всё сами...
   И дело закрутилось. Часть мира, в эпицентре которого лежал журнал с моим рассказом, сошла с ума... Ровно через семь часов после выхода журнала в свет, последний лежал на таком полированном столе, о владельце которого, как возможном читателе, наивный редактор этого журнала даже не осмелился бы когда-нибудь возмечтать...
   Расходился журнал почти всегда плохо. На этот раз он не разошёлся вообще. Если не считать десятка экземпляров, купленных не для возможных прикосновений к высокому, а заворачивать котлеты, в основном, чтобы... В основном это обстоятельство и спасло редактора от возможных неприятностей, прихода которых никто естественно не ожидал. На то они и неприятности, чтобы никто их не ждал...
   Кстати, идея-то висела в воздухе совершенно непринуждённо. Но попробуйте найти лист в лесу...
   Лучше бы я не снимал её - эту идею...
   Но она уже не моя. Она уже принадлежит тому человеку за полированным столом...
   Я - посредник... И то виртуальный.
  
  
   Разговор.
   - ...Это бомба... Это тысяча процентов... Дальше я не вижу... - Говорящий листал журнал невзрачного вида.
   - ... Я тебя, конечно, поздравляю и пребываю в зависти уже, но может, объяснишься...
   - Это даже не бомба. Это черная дыра, куда полетит всё вообще... Это супер-мега-экстра-гипер-шоу... Для закрытого канала. За просмотр которого нам будут платить столько, сколько скажем мы. А уж мы-то скажем... Сколько же идей валяется повсюду просто так, и не обращает на себя внимания...
   - Речь подобная пламени. Вот бы её в русло позитива... Ну, давай, давай... возвращайся и поведай...
   - Знаешь, я даже боюсь об этом говорить. Это похоже на бред. Вернее это похоже на АБСОЛЮТНЫЙ БРЕД, вот что это такое... Если всё верно выстроить... Слов не хватает. Ну, ладно слушай... Вот в этом журнале есть рассказ, который стоит... Луну, примерно. Потому, что сколько она стоит никто не знает. Про Землю я умышленно не говорю, чтобы не дискредитировать родную планету... А за него, за рассказ, ничего не заплатили вообще. И он ничей... Нет, автор есть, понятно, но мы ему скажем простое дружеское спасибо... Потому что денег, что бы с ним рассчитаться по-настоящему, у нас не хватит...
   - Ничего не понимаю, при чём здесь рассказ?..
   - Сейчас поймёшь... Кстати, у парня неплохой слог. Это я тебе, как бывший издатель говорю... Так вот, предлагается занятная вещь, периодически обкатываемая гением человека, но как всегда не до конца. Потому что конца не бывает... Ни у чего. Всегда есть продолжение... Предлагается отмена смертной казни. И не на уровне международных политических ходов в виде мараториев и прочего хлама. А на уровне резерваций для осуждённых на смертную казнь. Только резерваций не обычных. А в виде острова. Дикого и глухого... Ну, скажем, посредине Тихого океана... И ничего не надо. Ни охраны. Ни обслуги. Ни лазарета. Я уж не говорю о колючей проволоке и всяких прочих заморочках - тупых измышлениях недоразвитых служителей Гулага...
   Представил картину?
   - В общих чертах, да. Но мне не понятно...
   - Представь, остров зэков. Насильников, убийц... Охраны нет. Охрана - это сам остров, до которого не добраться. Ну, разве что на подводной лодке... Осуждённым вместо казни дали свободу... Своеобразную, правда, но свободу... Ты можешь себе представить, что там будет твориться? Я нет...
   - Я то же...
   - Слушай дальше. А дальше мы организуем возможность показывать свободную жизнь убийц, собранных в дружную компанию, желающим видеть это...
   - Ну, ты даёшь...
   - Да это не я даю. Это дали всем, а я подобрал и нахально стану эксплуатировать...
  
  
   "От сумы и тюрьмы не зарекайся!"...
   Истин нет в природе. А это что?
   Я, в принципе, особенно и не зарекался никогда. Да мне просто и в голову никогда не приходило, что я и тюрьма - величины подобные, и однажды...
   Вот оно - однажды. Во всём неповторимом великолепии Происходящего, творящего Себя парадоксального абсурда, приготовившего ради такого случая эксклюзивный вариант Невозможного, которое происходит именно потому, что невозможно... И хорошо, что так. Если бы Оно было ещё и возможным, этого точно было бы не вынести. А так, - ничего... Привыкаю... Меня даже как-то своеобразно тянет уже на этот Остров...
   Похоже, командировка Туда - благодарность того самого читателя, что за полированным столом прикоснулся к моим размышлениям о Вечном...
   Лучше бы не размышлять. Но, как, если мыслится...
   Лучше бы не писать...
   Что есть Недеяние? Если камень, о который споткнулась монаршая нога, может быть превращён в пыль из-за того, что оказался на пути инфанта...
   Что есть вообще в предложенном Мире такого, подле чего можно чувствовать себя, не защищённым, нет, - свободным в вольном, осмысленном выборе?.. Если даже Недеяние корректируется...
  
  
   А ведь, по сути, каждый занят поиском своего личного острова. Забывая о мелочи, о которой я скажу чуть позже. Острова, с которого, по желанию, можно периодически сбегать - посещать острова соседние. Или дальние...
   Остров общий - планета, давно никого не устраивает. Потому что Им управлять нельзя...
   Управлять другими островами - континентами, государствами,.. колхозами, считается, что можно. На самом же деле...
   Власть, в принципе, эфемерна. Но это надо понять. И для этого нужно время. Иногда - жизнь. А растолковывать - бесполезно. Так организована общая Программа...
   Одним словом, однажды каждый приходит к мысли, что управлять, более или менее сносно, можно одним - островом своего тела. Вот та мелочь, о которой я обещал сказать...
   Сказал.
  
   Разговор.
   - Ну что , брат, скоро без работы останемся... Намедни, зэки трепались про какую-то реформу... Гулаг собираются распускать. Кто-то придумал содержание заключённых без колючей проволоки и охраны... Так что дармоедная жизнь может резко поменять направление...
   - Сомнительно... Уж больно радикальный ход предлагается. Теоретически, не вникая в суть, он возможен. Практически - нет... Этот кто-то - один пока, и как бы быстро он не оброс союзниками, союз, ныне здравствующий, кормушку не отдаст. По крайней мере без военных действий... Так что расслабься, и поставь кофейку...
  
  
   Природа не терпит повторов.
   И в нескольких милях от первого острова, на теле планеты, она несла второй. Остров - утёс. С редкой растительностью. С внешним отсутствием животного мира, а значит жизни. Но внешние впечатления, которые производит, Природу не волновали никогда. Потому что в запасе всегда были всякие известные неожиданности. И неизвестные так же...
  
   Набор компонентов Гармонии периодически пополняется. Новые элементы, трогательно и бережливо заменяя старые, не исключают их из первоначального списка, а погружают в виде временного пласта, или становятся следующим над ним. Который в очередном витке спирали развития приобретает новый формат, заменяя когда-то сменивший его, или следующий за ним...
   И так было бесконечно... И так будет... Ну, или как-то иначе... Во всяком случае, как-то ведь всё равно будет...
   Или уже есть...
  
   Очередной разговор. (Мне кажется, что если бы однажды люди помолчали хоть немного, они, в образовавшейся тишине, обрели что-то совершенно новое для себя... Они бы услышали наготу тишины, и сделали свои потрясающие выводы... Во всяком случае, многие... А вот из этих многих, единицы смогли бы даже прикоснуться к зародышу вечно непостоянной ускользающей Истины...)
   - Ну, что я могу тебе сказать?.. Проект настолько необычен, если не гениален, что приводит в трепет завистливого восторга даже людей перетёртых основательно не столько жизнью самой, сколько её извращениями, ставшими следующим шагом от обрыдлости первой... Естественно, все хотят причастности. Так что делиться придётся щедро. Если придётся... Даже если бы мы оформили авторские права, в списке соискателей наживы красовался бы не один десяток имён высоких, без которых машину реально не сдвинуть... Но не грусти. Есть дерзкая мысль экспериментального воплощения предложенной темы, которая список соискателей сократит вдвое, по крайней мере... А это не столько увеличит дивиденды, сколько сократит путь... В общем, в течение недели-двух результат должен родить себя. Любой... Готовь деньги!
   - Наконец-то добрались до, собственно, предмета разговора... И сколько нужно?
   - Да нет, брат, ты не прав. Вернее не совсем... То есть деньги безусловно основные проблемы решать станут. Но есть пара людишек, которым деньги уже не нужны. Они просто хотя видеть себя у истоков начинания. Просто... Вот с этими посложней будет... А насчёт денег запросы весьма скромные. Миллиард...
   - ... безналом!
   - Тогда, полтора...
  
  
   Вот так всегда, кстати. Количество денег не меняет отношения к ним. И всегда кто-то легко распоряжается рублём, кто-то миллиардом долларов. Так что в названной сумме ничего сверхъестественного не было...
  
  
   И Процесс пошёл... Дело закрутилось... Вернее, закручено оно было давно, а вот раскручиваться стало сейчас, набирая обороты, ритм и прочие присущие движению качества ...
   Причём, забавно, для организации первого шага нужна была одна встреча всего. Или один звонок. Второй шаг выполняли уже двое. И так далее. Контролировать процесс было бесполезно. Он контролировал себя сам - изнутри. Чтобы однажды замереть, решённым в максимально сжатые сроки, с минимальным количеством привлечённых участников...
   Презентаций не было. Пресс-конференций тем более... Минимальный узкий круг был спонтанно разбит на несколько ещё более узких кругов, или даже кружочков, по интересам, так скажем, - дабы не утратить статусности участников, и разнузданность, равная значительности проекта, разорвала текучку тухлого существования в клочья...
  
   Разговоры конечно же были... По поводу и без... Но приведение оных достаточно ощутимо нарушило бы формат "Участий", не придав им возможно ожидаемого налёта литературности и скрытой изящности слога. А потому автором, уж на это-то право имеющего, предусмотрительно опущены, поскольку он - автор, считает, что люди говорят много потому, в основном, что просто не имеют возможности слышать тишины, а не потому, что болтать привыкли... и чувствуют, безусловно, что в болтовне проку нет...
  
  
   И всё-таки разговоры.
   - Тут один, под воздействием неизвестного препарата находясь, знаешь, что удумал?.. По месту "проекта" оказался ещё один милый островок. Ни клочка земли. Сплошная скала. Прибрежной полосы даже нет. Ну, всякие там пещеры, гроты и прочее - это в изобилии. А так... эксклюзивный, многоуровневый тренажёр для альпинистов. Так вот, на скалу решено расселить дамскую половину экспедиции, поскольку она на другом острове со зверьём не справится...
   - То есть, проявлено, свойственное людям, природное милосердие...
   - Ну, да... Между островами примерно три мили рифов. Слух о соседстве осторожно пущен. Но, думается, первое время поселенцам будет не до визитов... А вообще, сюжет завораживает уже прямо сейчас...
   ...Очередной сон-коллаж погрузил в многомерную нереальность. Слои чистого виртуала, наползая друг на друга, рождали идеальную невозможность происходящего. Которая, тем не менее, происходила. Там было Всё сразу... То есть - ничего вообще.
   Любой сон описанию не подлежит. Так устроено. (Сон Веры Павловны, помните, - чистая выдумка автора. Литературный приём, и так далее)... Два мира подобно отражены друг в друге, быть не могут. Хотя, многократным отражением себя являются. Поскольку различные нагрузки несут...
   Нынешний мой сон побил все рекорды невозможности адаптации его к физическому миру, то есть перевода в слова. Единственным предметом, за который можно было в нём "ухватиться", был некий "фрагмент" непонятно Чего (точнее описать не могу), на котором появлялись одна за другой четыре надписи... Которые я, естественно, старался прочесть. Потому, что их появление несло определённую закономерность. Иначе, зачем тогда они?..
   Фразы появлялись, были и уходили, неторопливо отметив своё присутствие. Они, возникали, как бы сами по себе, и точно так же - сами по себе исчезали... То есть цели невозможности прочтения не несли. Однако, я не мог прочитать даже первых слов каждой из них. Фразы были короткими, но визуально я мог ухватить только первое слово, остальной кусок, лишь как бы подразумевался.
   Слово состояло из букв разных алфавитов: русского, латинского... других я не знал... На этом чтение обрывалось. Потому, что возникала следующая фраза, несущая информативность, равную первой... Возможно, надо было читать всю надпись целиком... Но это я рассуждаю уже отсюда - из реала...
   Только всё было абсолютно не так, как я Вам тут ведаю, потому, что слова нужны совершенно другие, которых нет в наших словарях. Но, которые должны быть на ином уровне чувств...
   Ну, что тут можно ещё сказать?.. Нет, каждый сделает свои выводы. Безусловно. Или не станет... Просто, хочется, наконец, сказать. Ведь все же говорят...
   Мы все, так или иначе, одним только присутствием, оказываем влияние, или даже непосредственно влияем на Происходящее и с нами и вообще. (Хотя, с нами - это и есть вообще)... Или участвуем во всём Этом... Одни - осторожно и трепетно, другие - нахально и беспощадно. И насколько бы застенчивая трепетность не перекрывала беспощадное безрассудство, в любом случае вершится Своя Игра. Это не Истина, не переживайте. И спора не получится. Это - аксиома...
   Даже бессознательное участие в любом другом проекте - это продолжение Своей Игры. Беспрерывной... Каждый ВСЕГДА тянет на себя. Это и есть виртуальное расширение Вселенной... Которая, на самом деле, никуда не расширяется...
   Своя Игра подобна Божественной Режиссуре... Каждое желание, действие и всё прочее впечатываются нами в Бытие, в непременной надежде на Высокий Результат. "По образу и подобию", господа... Программа...
   Особенно Своя Игра под названием Власть. Когда её можно расширить до колхоза, города или страны... Даже ноги слабеют от могущества и праведной вседозволенности. Когда любое движение кажется подсказанным Богом...
   Вольно или невольно... Желанию согласно или нет... Помните "броуновское движение"? Так вот представьте, что "оно" замерло на секунду. Ну, замерло и всё... А потом, что-то там, одно, дёрнулось. Просто так...И пошло. И "оно" опять в движении. Потому, что связано между собой ВСЁ... И первое произведённое действие не замрёт уже никогда. НИКОГДА, передавая Его дальше...
   ЭТО И ЕСТЬ УЧАСТИЕ...
  
  
  
  
   МЕЖДУ...
  
  
   Уверяю, это только Начало... Потому, что история бесконечна, на самом деле. Как, впрочем, и Всё вообще...
  
   Почему-то, хватает только на начало. Или на конец. Редко со срединой. На второй странице скука привычно хватает за шиворот и медленно, задевая пятками, тащит за собой, выбирая самые неудачные места. А за ней не хочется. За скукой. Хочется от неё...
   Потому и хватает, в основном, только на начало. Или конец...
  
   Где-то там, в одном из своих вечных начал, о которых тогда не подозревал ещё, ОН и застрял однажды. Или Завис, как сейчас говорят... С тех пор и прижилось некое странное чувство периодической прокрутки сюжета, замершего на месте без возможного продолжения действия... Какой уж тут Конец...
  
  
   До дна прозрачным утром, будто и не подозревающем наивно о непременной сутолоке предстоящего дня и возможных дрязгах вечера, ОН, по традиции, выволок из чулана ступу, довольно изящных очертаний, и старательно принялся толочь её содержимое ... Ну, Вы поняли...
   Со стороны, занятие должно было выглядеть действительно необходимым и забавным. А иначе, зачем бы ОН стал заниматься изо дня в день подобной чепухой?.. Это ОН так услаждал... А вернее сказать, ИМ услаждали Себя...
   А ОН, в очередной раз, растерянно позавидовал непритязательности Зрителя... Или Зрителей... С некоторой долей снисходительности, впрочем... Ведь, прутья клетки всегда несут двойной смысл, не зависящий от Стороны - создателя изящного сооружения. Пантеру сажают в клетку не потому, что она может покусать кого-нибудь. А потому, в основном, чтобы какой-нибудь шалун, в неистребимом постижении жизни, не проткнул глаз животному, подкравшись незаметно.
   Во всех временах присутствовали тихие бунтари, почти осознающие собственную неспособность влияния на непредсказуемый Поток Происходящего... Но обречённо снисходительно...
   Правда, есть момент Зрителя оправдывающий. Кстати, этот момент есть всегда. Если допустить, что ОН - ЗРИТЕЛЬ достиг таких созерцательных высот, что находит "пищу для ума" даже в оголтелой неподвижности. Тогда незаметная жизнь египетских пирамид просто равна восхищению...
   А Он - находит...
  
   - Чем занят? - раздался вкрадчивый голос проживающего на планете "неземного" Существа по имени Оуэя, - соседки, и члена экипажа вселенолёта Земля. Оуэя не тратила себя на соблюдение приличий. (Кстати, отсутствие привычек ко всяким нормам, правилам и пр. вещам равного свойства, освобождает носителя от того, что все мы друг в друге, так или иначе, терпим - стереотипности.) Потому, что ей и в головку не приходило, что они существуют. К тому же дверь ЕГО хижины запоров не имела. А Оуэя как раз имела привычку заходить к Нему по субботам, не рискуя быть разочарованной Его отсутствием...
   - Как обычно..., - ответил ОН, мысленно возвращая ступу на место, - кофе будешь? - Бесцветность голоса говорила о том, что визиту здесь рады. А вообще у этого голоса было всего два цвета. Но я могу ошибаться...
   Кофе Он заваривал без выкрутасов, по варварски: насыпал порошок в чашку, заливал кипятком и накрывал блюдцем. Бразильские гурманы, скорее всего, отнеслись бы к напитку с предвзятостью. Но тем из них, кто осмелился бы оценить напиток, последний, наверняка, понравился бы.
   Оуэя устроилась на полу с большущей кружкой, и стала долго на Него смотреть. Это был её такой разговор с Ним. Почти всю, её скрывала шерсть какого-то невероятного зверя, умершего у НЕГО на руках однажды... Ну, если не всю, то по крайней мере - половину...
  
   Так они могли разговаривать долго, если не возникала необходимость возврата к привычному звуковому способу - скучному, длинному и невыразительному... Иногда им казалось, что способ этот навязан людям специально, дабы запутать их дополнительно. Если не окончательно. Ведь общение, - это, по сути, продолжение детской игры "испорченный телефон". Не замечали?..
  
  
   Их разделяло пространство и время. А, может, соединяло... Он считал себя старым. Что, в общем-то, соответствовало принятым взглядам на известные Вещи... Но ко времени ЕГО возраст отношения не имел.
   Оуэя родилась вчера, не смотря на почтенный возраст совершеннолетия...
   ОН, видимо, был так стар, что стал идеально подобен ей - в сущности, ребёнку ещё ...
  
   Однажды, давно, Ему приснился сон. Но было странное ощущение, что он не ЕГО.
   Тот сон побил все рекорды невозможности адаптации его к физическому миру, то есть перевода в слова. Единственным предметом, за который можно было в нём "ухватиться", был некий "фрагмент" непонятно Чего (точнее описать невозможно), на котором появлялись один за другим блоки, состоящие из четырёх надписей... Которые нуждались в прочтении. Потому, что их появление несло определённую закономерность. Иначе, зачем тогда были они?..
   Фразы появлялись, были и уходили, неторопливо отметив своё присутствие. Они, возникали, как бы сами по себе, и точно так же - сами по себе исчезали... То есть цели невозможности прочтения не несли. Однако, я не мог прочитать даже первых слов каждой из них. Фразы были короткими, но визуально можно было ухватить только первое слово, остальной кусок, лишь как бы подразумевался, и в сознание не входил.
   Слово состояло из букв разных алфавитов: русского, латинского... и неизвестных... На этом чтение обрывалось. Потому, что возникала следующая фраза, несущая информативность, равную первой... Возможно, надо было читать всю надпись целиком... Но это - рассуждения уже отсюда - из Реала...
   Сон - рассуждение... Который смотрели двое. ОН и Кто-то ещё. ( А может... ) Кто-то ещё смотрел непосредственно. ОН, - как бы со стороны... Разница заключалась в том, что ОН не читал Фраз, и не пытался осмысливать, а просто запомнил. Хотя, просто запомнить Это, было невозможно. Информацию вогнали в ЕГО память. Заключили. И назначили носителем...
  
   ... неожиданно Он ощутил в себе почти внятное чувство того, что может вот-вот произойти. Что "картинка", которую нашему мозгу старательно рисует зрение, или которую нам крутит невидимый проектор, неожиданно утратит свою пространственность, обрежет себя до прямоугольника и превратится в плоскость экрана.
   Плоскость медленно повернётся по часовой стрелке и на её поверхности, то, что находилось слева, начнёт быстро прятаться за тем, что справа. Вся эта цепочка, в результате, свободно уместится за осью поворота экрана, которая сама исчезнет сразу после того, как плоскость станет невидима.
   Он даже как бы ждал Этого, не обозначая конкретно, что именно ждёт. Как всегда, впрочем. Мы можем рисовать какие угодно картины ожидаемого, но когда оно приходит, то либо вообще не напоминает наши фантазии, либо отличается от них настолько, что говорить о сходстве просто смешно.
   Чувство возникшей метаморфозы заняло один миг. А может и меньше. Это описываться оно может долго.
   Перехода не случилось. В следующий момент изображение того, что ОН видел перед собой, съёжилось в плоскость, которая затем повернулась вокруг правой стороны-оси и превратилось в невидимую линию.
   ЕГО приглашали... Или показалось...
   ОН встал, и обречённо шагнул "вперёд"...
  
   Чувство, что может однажды не вернуться, не покидало ЕГО никогда. НО напряжения не вызывало. И даже где-то расслабляло трогательностью безучастия...
   Терялся ОН бессчётное количество раз. И однажды просто запутался в осмыслении термина - потеря. Потому что Утраты не возникало. И, как всегда невпопад, ОН, в очередной раз, обнаруживал Себя в Хижине, и переводил Дух. Заваривал кофе на двоих, потому, что ждал и знал: придёт Оуэя...
   Оуэя не приходила. Она возникала. Как Дух... Который ОН переводил. И Это было часто. Она возникала, устраивалась на шкуре ЕГО зверя, и ОН начинал растворяться... В эти минуты ОН чувствовал Себя ребёнком на руках Матери, на которых никогда ничего не происходит, кроме тепла и детства... Ответов, на вопросы в связи с этим, ОН никогда не находил. И, в конце концов, перестал их СЕБЕ задавать...
   ЕГО путешествия, не смотря на лёгкость и задор, таили нечто неощутимо грустное в себе, как воспоминание о Том, с чем прощаешься навсегда... И так Оно и было... Вечное расставание без обретения ожидаемой встречи...
   Оуэя знала об этом, переполненная однажды неожиданной мудростью... Ещё до ЕГО рождения, Она знала, что в её жизни будет ОН ...
   Это Гармония так нестандартно выравнивала собственные экстремумы, публично не извиняясь ни перед кем и ни за что. Как всегда...
  
  
   В космос не летали уже давно. Это стало не актуальным, а некоторые называли даже плохим тоном. Хотя любителей старины хватало всегда. К антиквариату во все времена было разное отношение, к этому единое. Космолёты однажды просто свалили в музей, который никто не посещал. Но музей - это память, а к памяти нельзя относиться плохо или хорошо...
   ОН путешествовал среди Миров. Эти путешествия, по сути, были сродни космическим, но с точностью обратного отсчёта. Потому что само путешествие не длилось, то есть исключало временную составляющую, и за уикэнд можно было побывать в тысяче Миров или в одном, всё зависело... а никто не знал, от чего всё это зависело...
   Путешествие всегда было неким переходом. Так вот, у НЕГО переходов никаких не было. Оставалось лишь лёгкое ощущение перемены. Раз, и всё. Описывать Принцип бесполезно, его нужно было просто знать. ОН знал. И путешествовал. Прогулки завораживали...
   ОН ничего не регистрировал, считал скучным. ОН хранил образы... Как старые открытки... ОН их коллекционировал...
   Однажды, в одном из Миров, не смотря на совершенную безобидность Происходящего там (на самом деле так оно и было), что-то всё-таки насторожило ЕГО. И даже, как тень, родился лёгкий прогноз, что будто бы в следующее мгновение, сразу после вспышки прогноза, вокруг всё замрёт, как в детской игре "замри" и, подержав недолго картинку для созерцания, в основном, осыплется.
   ОН даже не успел сообразить, настолько завораживающе быстро всё произошло, что Мир N... был отражением себя и сам переживал неожиданности творимого. Слегка. Но и с интересом.
   Так оно и случилось. Резко застывшая картинка, - бесспорно абсолютно гениальное полотно, осыпалась вместе с НИМ, нарисовавшим всё ЭТО и будущее, превратив Мир N... в такую салатовую пустыню..., в которой с большим трудом угадывалось прежнее состояние Мира N...
   Это путешествие периодически Ему вспоминалось, оставляя чувство необъяснимой досады не известно на что, и ощущение непонятного состояния игрушки, которую просто взяли да и бросили, не сказав правил и когда вернутся.
   А кому было говорить?...
   Потом ОН догадался, что Миру не доставало инициации в Себе собственных фантазий, которые Мир создавал с помощью гостей нечастых, посещавших Его настолько редко и, в основном, случайно, что Он - Мир, отыгрывался произошедшим случаем за мученическое терпение ожидания реализации собственных шалостей...
   Однажды Мир подтвердил ЕГО догадки инициацией очередной шалости, выглядевшей, на этот раз, вполне безобидно и пристойно. Мир поселился у НЕГО в хижине Сам... И похоже было, что кофе из дешёвых зёрен получался невероятно вкусным благодаря воздействию шалуна. О присутствии Мира знал только ОН. Потому что чувствовал Его...
  
  
   Находясь между Мирами, ОН не конкретизировал (инициировал) себя ни в одном из них. А потому, мог пребывать сразу в нескольких. Что периодически и происходило. В то самое время, когда тело ЕГО уютно дремало в качалке, на фоне хижины... Изношенная оболочка, никогда не соответствовавшая содержанию...
   Смерти ОН не боялся, потому, что Природой она не была предусмотрена. Опасался же одного, в сущности, - бесконтрольного момента притяжения всеми Мирами одновременно. Что, абсолютно исключено, быть не могло. И что соответствовало, при реализации, рассыпавшейся мозаике Сущности...
   Но и Это была не Смерть. А всего лишь очередная, бесчисленная по счёту вечная форма Пребывания в вечном Происходящем...
  
  
   - Кто дал имя тебе такое?
   - Я сама...
   - ... Ну, разумеется... Чего это я, в самом деле. Мог бы и не спрашивать...
   Нужно сказать, Оуэя не умела лгать. Такое случается. Но, почти всё, чего она касалась словом, выглядело неправдоподобным.
   Кстати, знаете, что такое неправдоподобие? Это - невозможность совмещения точек зрения...
   - Да, нет! Просто тарабарщина, которую несут дети поначалу, в моём исполнении выглядела примерно так: О-У-Э-Я... Во всяком случае именно таким услышал мой первый монолог отец. В отличие от мамы. Которая так же что-то там услышала, но значения чему не придала. А потому вынашивала мстительные планы наречь меня Клавдией. Или параноидальные. Но ей-то это имя виделось прекрасным...
   ОН рассеянно смотрел на неё.
   - А как твоё имя, - спросила она...
  
   Стоп!
   Это была их первая беседа. И у обоих, когда они вспоминали о ней, формировалось чувство, что знакомство происходило не в этой жизни. А раз так, значит, и в другой жизни они были вместе? А почему нет?
   И кто знает, как было Всё на самом деле?..
  
   После её вопроса ОН улетел. Возможно, ОН улетел уже во время вопроса. Во всяком случае, вопрос застрял в НЁМ. Со стороны полёт выглядел, как сон усталого старого человека. Качалка качнулась ещё два раза и замерла. Оуэя долго и неподвижно смотрела на НЕГО. Тогда ей было уже шестнадцать...
   ЕМУ... А никто этого не знал. Иногда - сорок. Чаще - пятьдесят. Редко - сто...
   Оказывается, так тоже бывает.
   И потом, что значит долго, если времени нет. А длина жизни разбита на периоды вращения планет. И то не везде... А сами периоды, для удобства, дополнительно поделены на части. Потому, что одним периодом вращения пользоваться было не всегда удобно...
  
   Со стороны они смотрелись по-разному... Девчонка и стареющий седой мужчина... Наив и мудрость... Ребёнок и отец... Задрав головы, они заворожённо смотрели в небо. Мужчина дремал... Девчонка мечтала...
  
   Когда Оуэя собиралась уходить, ОН обычно возвращался. "Странно", - подумала она, наивно подозревая связь. И однажды вздумала обмануть Течение... Естественно ничего не вышло... Выглядел ОН, на этот раз, неважно. Лет на сто... Оуэя удивилась, и поставила в памяти флажок...
   - Как моё имя?.. - продолжил ОН, - видишь ли, я - путешественник - одиночка. А когда постоянно один, обращаться к тебе некому. Имя утратило Суть и предназначение. И отвалилось, как атавизм. Если же говорят обо мне, предпочитают местоимение ОН. Но, почему-то большими буквами...
  
   Тогда, в шестнадцать лет, Оуэя ничего не поняла... Она и сейчас толком ничего не понимала. А кто, скажите, хоть что-то понимает в Происходящем, а?..
  
   Они никогда ни о чём не договаривались. Потому, что интуитивно уважали Происходящее, строившее Себя согласованием Всего Вообще. Они просто осторожно вплетали себя в подвижную ткань Бытия, и не хотели, чтобы что-то менялось только из-за них. И так было Всё хорошо. Ну, или почти...
  
  
  
   Однажды ОН побывал на одной уютной планете, очередная цивилизация которой состояла... из двух особей... Мужской и женской. Как и положено. И больше никого... На всей планете... Фантастика... Нет, флора и фауна безусловно были на своих местах, а как же иначе. Только несколько иными. А вот носителей разума было всего двое. Позже ОН заметил третьего обитателя планеты. Этот - был ребёнком первых двух. Мальчик. Основным занятием семьи были игры. А ещё они пели. Не говорили, а пели. Все трое. О содержании песен догадаться было несложно. Никто не станет петь, если ему плохо или просто неважно... Хотя... Это была чужая планета. А про чужое можно рассуждать годами, жизнями, ... так ничего рассуждениями и не построив. Помните, "Солярис"?..
   ЕМУ вспомнилась чья-то мысль по поводу острова тела, на котором каждый пребывает, не смея покинуть юдоль... Здесь всё было иначе. Островом была вся планета... Но, не юдолью...
   Проводить параллели с земной жизнью ОН не собирался. "Всё познаётся в сравнении..." - ЕМУ казалось редкой глупостью. Так или иначе, но ОН никогда ничего не сравнивал. Потому, что повидал столько, что устал. Сравнивать...
   Та семья мало походила на привычную земную... Но редкие рассказы ЕГО никогда, опять же, и не носили сравнительных оценок. А рассказывать ОН не любил, потому в основном, что видение слушателей никогда не совпадало с подачей ЕГО видения. А, значит, возбуждать эфир звуковыми колебаниями повода особого и не было...
   И ОН просто созерцал... Помните, "...вина и зрелищ..."... Только без вина. У НЕГО от напитков болела голова, и не латалось...
   Планета ЕМУ понравилась... Вернее, не планета сама, а организация там Происходящего. Чувствовалась Рука Заботливая... Которой, по ЕГО мнению, кое где не хватало...
   И ОН остался... Вернее, запомнил код планеты и стал изредка навещать её...
   Планета, конечно же, была классифицирована, и имела свой бесконечный, скучный порядковый номер.
   - А вдруг порядок нарушен, - подумал ОН, и назвал планету - "Исключение"...
  
  
   Технология полётов и всего с ними связанного, была настолько элементарна, что об этом даже скучно говорить. Образно, для этого были нужны лишь два компонента: код планеты и неудержимая мечта. Но это так, - образно... Всегда нужно было что-то ещё... Какое-то дополнительное ощущение возможности.
   В Реале ОН пробовал себя в качестве инструктора полётов. Ничего не получалось... Кстати, в последнем полёте ЕГО посетила неожиданная мысль - уверенность, Что полететь сможет Оуэя...
   Вот, чего не хватало ЕМУ всегда... Попутчика... ЕМУ - одиночке... Но не любого. ЕМУ не хватало ЕЁ... ЕЁ имени. Теперь всё менялось...
   ОУЭЯ - было кодом. Это ОН понял внезапно. Но для чего?..
   Не изменить нам Природу. Ей - нас, запросто... Но, теперь ОН знал, что нужно делать...
   Оуэя теперь знала, что нужно делать ей... Противное слово... Ей больше нравилось слово "творить"... Но об этом как-нибудь потом...
   ОН дремал в качалке. Стареющий седой мужчина...
   Оуэя - рядом... ждала ЕГО возвращения. ОН же всегда чувствовал это ожидание...
   ЕГО чашка, накрытая блюдцем, - кофе в её исполнении, была у НЕГО под рукой...
  
   Внезапно ОН почувствовал запах кофе, тонко непохожий на привычный.
   - Интересно, а сколько отсюда до Земли, - подумал ОН... Вот Этого делать было нельзя. Это было правилом-запретом Виртуала. И сразу оказался у пропасти рассогласования некорректных задач... ЕМУ показалось, что ОН почувствовал запах на расстоянии... И потом, чего "сколько"? Световых лет, парсеков? Но разговор об Этом был чистым бредом. Хорошо, что чистым. Потому, что расстояний не существовало. Это Он знал давно. Тогда что же, чёрт возьми, заставило ЕГО подумать об Этом?.. Такого раньше с ним не было. Состояние, когда летит нож гильотины... Что делать, ОН не знал... А потому, просто замер... Вспомнилась Оуэя, почему-то...
   Это ЕГО и спасло... И возможно ожидание, которое обозначило путь домой...
  
   ОН вздрогнул и потянулся к чашке...
   И сразу ВСЁ вспомнил... Оуэя же просто знала... НО Теперь ОНИ вместе знали, что ИМ делать...
   На этот раз ЕМУ было тридцать...
   - Если так пойдёт дальше, - сказала Оуэя, - делать мне здесь скоро будет нечего...
   - Когда ты молчишь, я лучше тебя понимаю...
   - Это у тебя от одиночных полётов, в основном. Но Всё поправимо... Знаешь, забавная мысль посетила меня намедни...
   - Мне кажется, я догадываюсь какая...
   - До сих пор ТЫ не ошибался... Когда попробуем?
  
   Этого спрашивать было нельзя... НО кто же знал... Кто же знает наперёд, что можно, а чего нельзя?.. И ЧТО-ТО, в очередной раз, вытащило обратно теперь уже ИХ ОБОИХ, И замерших вернуло в оболочки, к которым ОНИ привыкли...
  
   Уверяю Вас, эта история бесконечна. Да Вы и сами, поди, знаете Всё про бесконечность. И насчёт начала, в начале, я вовсе не пошутил. И насчёт скуки тоже. Но в этот раз её не было и в помине... И я даже сам увлёкся...
   Но, как говаривал Довлатов, "ставим точку.
   Точка"
  
   А, ежели, все-таки с любопытством окажется не совладать... Ну, что ж, поговорим... Но это будет уже другая история. Но давайте сразу договоримся только на начало. При любом раскладе...
   Дело в том, что я и сам не помню, Что было дальше. Но вспомню обязательно... СЛОВО...
  
   На этот раз, к "Исключению" ОНИ отправились вдвоём...
   Оуэя заварила кофе редким варварским способом, который показал ЕЙ ОН, и улица, которую украшала ЕГО хижина сошла с ума от запаха. Что-то всё-таки здесь было не так. Как-то не в соответствии с известными законами диффузии и прочего.
   После недолгой, умной беседы ОНИ задремали...
   К "Исключению" ОНИ подлетели с другой стороны. И сразу увидели семью. Но другую.
   ЕЁ поразило Всё... ОН просто растерялся. И подумал о временном сдвиге...
   Семья была другая. Ребёнком была девочка...
  
  
  
  
   Э Т О
  
  
   Смысл египетской пирамиды в том состоит, что она просто должна быть. Причём, именно там, где уже давно есть... Причём, непременно...
  
   Слово - Суть... Понять ЭТО - не возможно. Ухватиться не за что. Многозначность ускользающих знаков...
   Чем длиннее фраза, тем недоступнее содержание. "Краткость - сестра таланта", - не банал. ПРОГРАММИСТ, одним Словом всего, начал, построил и завершил ПРОГРАММУ. Что ЭТО за Слово? Что есть Слово, вообще? Знает ли Всё ЭТО сам ПРОГРАММИСТ? Или и ОН, и поныне пребывает в вечной погоне за ускользающей Сутью, организованной ИМ САМИМ ?..
  
   А давайте попробуем.
   ЭТО происходит всегда...
   Можно короче: ЭТО происходит...
   Можно ещё короче: ЭТО...
   (Только это не попытка обратить высокое Ваше внимание на "недоступную" гениальность возникшей краткости.)
   И другого слова не подобрать. Потому, что это - гениальное слово само по себе. Потому что его можно не продолжать. А просто указать пальцем или глазами...
   И ОНО возникает... Что-то всегда возникает. Потому, что уже есть...
  
   Первая подсказка возникла практически сразу, - жена вышла из дома с разными перчатками. Нет, не с левой и правой, а от разных пар. Мне бы это показалось забавным. И так и было. Другому - неприемлемым. И так далее... Жена просто захотела вернуться и привести гардероб в порядок. Но не стала - приметы, там, суеверия всякие и пр.
   Поехали...
   Сразу заговорили. Взахлёб, и перебивая друг друга. Потому, что то, что говорит каждый намного важнее всего остального. И это нормально. К тому же молчание обладает невидимой тяжестью, и никто не хочет её нести...
   Разговор, в основном, как и всегда, происходил о пустом. А что полное? Ответа я никогда не нахожу. Пока не нахожу в очередной раз - пропускаю содержание очередной беседы. И так всегда. Сколько я всего пропустил... И хорошо... То, что действительно необходимо всегда застрянет в подсознании. Или где-то ещё...
   А день как будто заранее расписан. Но как-то нечётко. Эскизно... И каждый, чтобы лучше рассмотреть детали, пододвигает сценарий поближе. Но Это ничего не меняет. И кроме участия ничего не остаётся.
   И проступает...
  
   Оформляли кредит на покупку машины. Ко всему прочему, стало сие нынче и модным, вдобавок. И напоминало продвинутый куда-то там запад... Не всякий удержится от повтора...
   После недолгих консультаций приступили к бумагам. Изнурительная банковская тягомотина стремилась избегать любых проколов, касающихся себя...
   Час спустя, наконец, выяснилось:
   - Ничего не получается... То, сё, пятое, десятое... На нас не оформляют. Давай на тебя?
   Это было сказано мне. Времени для раздумий нет.
   - В принципе я против, - промямлил я, - но поскольку аргументов нет, держите, - и протянул водительские права. Других документов не оказалось...
   С документами, справками, квитанциями и прочими носителями недоверия друг к другу у меня старые, выверенные, холодные отношения, - я не приемлю, организованного и ставшего бурным, потока бумаг, ставшего однажды неуправляемым. Но, поскольку таких, как я немного, а цивилизация должна развиваться в направлении ею выбранном, я молча стою в сторонке, и мирно наблюдаю бумажное буйство. И другое, кстати. Жалость - вот единственное чувство, которое владеет мной при виде всего этого...
   Отвлёкся...
   Можно было легко догадаться, что с водительскими правами, банки дел не имели. Так повелось. И правильно. С тех пор, как первые книгопечатники показали незанятому люду возможности своей дивной машины, дело пошло. И стало развиваться даже. Причём, в направлениях самых невероятных. И если подделать паспорт ни в какие времена труда не составляло, что подвергало кредиторов определённому риску, то про водительские права вообще смешно было говорить в данном контексте...
  
   Подсказки сыпались одна за другой. Ненавязчиво вплетая себя в ткань проступающего дня. Они были повсюду. Под ногами, в карманах... Висели в воздухе... Говорили знакомыми голосами дикторов и просто знакомых... И ничего! Никто не обращал на них никакого внимания...
   Так было всегда...
  
   Дальше всё закружилось ещё быстрее. Карусель, на которую мы неосторожно взгромоздились, оказалась, в результате, сломанной нами же... Из-за равно возросшей скорости прокрутки сюжета, я пропускал событий больше, чем обычно. А обычно я рассеян и мало, что замечаю. Так, что представленное Вам - это малая доля того, что имело место быть на самом деле...
  
   Я умышленно не представляю полный список персонажей, потому что вариантов произошедшего могло быть великое множество, а значит, случиться подобное могло с кем угодно. И я, десятка на полтора, просто могу ошибиться. Причём, в одну сторону. Но для удобства, своим правилам на этот раз изменю.
   Инициаторов буйного дня было двое: Евтихий и Клавдия. Имена вымышлены, но отражают свет событий лучше, чем настоящие. Хотя и настоящие, с отражением справились бы, видимо, неплохо...
   После прокола с "правами" мне было предложено вернуться домой, взять паспорт и попытку повторить. Воздуха для ответа мне не хватило. То же самое, что "в зобу дыханье спёрло". Но я справился, и сказал "нет".
   Прошла судорога обиды. И продолжение сюжета от скорости стало вовсе размытым и невидимым. А раз невидимым, то и пялиться на него стало делом напрасным? Мы с женой и не стали, а убрались подобру восвояси. Инициаторы остались в поисках способов для продолжения забав бесконечного дня...
   Вскоре в сценарий оказались вживлены ещё с десяток дополнительных персонажей. Причём, на живую нитку. Не считая служащих банка, страховой компании, МЧС, и психоневрологического диспансера.
   В списке ошибок нет. Как нет и фантазий автора неуёмных. Просто необходимость участия дополнительного люда потребовала определённых параллелей. Всё связано на самом деле... Вот они и возникли. Параллели...
   Когда раздосадованные Евтихий и Клавдия вернулись домой, то сразу сломали ключ в замке входной двери, в связи с чем были вынуждены обратиться к услугам МЧС. Других вариантов и параллелей на этот раз не возникло...
   День на дворе был, как известно, выходной и в МЧС не хватало не только разъездных машин, но и телефонных линий для ответов более значительного свойства и содержания. Промучившись минут сорок с вызовом, наши герои вытащили застрявший ключ сами и ворвались в жилище... Чуть свет покинув его, чтоб день успеть прожить, и, разумеется, опоздав, (кстати, когда спешишь - всегда опаздываешь) они вернулись под стылый кров. Ненадолго. Посреди крова сидел ребёнок, про которого они слегка забыли... И хотел кушать. Встрече обрадовались обе стороны. На минуту. Больше времени не было. И побежали дальше, себе... каждый - в свою. Ребёнок так ничего и не понял...
   Я сам периодически ничего не понимаю... А может, всегда?..
  
   ...По поводу вопроса, откуда столько энергии берётся в человеке, человек сам всячески недоумевает. И только вечером, придя в себя немного, осознаёт, что что-то здесь не так...
  
   Следующим героем дня должен был стать отец Клавдии, машины никогда не имевший и не собирающийся к организации автомобильных подвигов на российских просторах, но в силу обстоятельств вынужденный стать косвенным автолюбителем. По российским же законам ему для покупки машины в кредит требовалась справка псих диспансера.
   Диспансер в субботу, согласно правил внутреннего распорядка, не работал...
  
   В наборе подсказок оставались одна или две. Запасные...
  
   Задействовали брата Евтихия. У того были неясности с разводом. Что так же, как оказалось, учитывается банком. Пока выяснялись обстоятельства, уже имеющие место и бесконечно складывающиеся, день потихоньку уставал от суматохи в нём организованной и от организаторов заодно... Ещё чуть-чуть и он - день, просто бы рухнул, раздавленный, к своим ногам. Но... удержался. Ему самому хотелось всё досмотреть...
   После сбора всего необходимого и предоставления человека со всем этим, брата Евтихия - Евлампия, возник очередной казус, разрешение коего в сегодняшний день уже не умещалось...
   Ф-у-у-у-х...
   Посреди этого бешеного танца желаний, промелькнуло жалкое подобие возможной паузы, на которую никто, естественно, внимания не обратил и отмахнулся даже нервно. Позвонила подруга Клавдии и напросилась на плачь в клавдину жилетку.
   Клавдия с умилением равным участию отговорилась, что её нет дома, но сказала, что душой в той самой жилетке она всегда с подругой...
  
   Нет, ещё не всё. Вы не угадали. Это было не концом, а началом продолжения...
  
   Вечером подруги всё-таки встретились, и, наплакавшись вволю, поведали друг другу каждая - своё. У подруги были неразрешимые проблемы, которые всё же предстояло разрешить. А у кого их не было? И кто обещал сплошную радость в жизни?..
   Самое забавное, что никому не приходило в голову просто оставить проблему от себя в стороне. И просто понаблюдать за тем, что станет дальше происходить...
   Узнав же о проблемах Клавдии, подруга легко предложила немалые деньги - в долг, и совет не морочиться с кредитом - бесплатно...
   А через полчаса позвонил Евлампий и предложил альтернативный вариант покупке машины и партнёрству с банком - подержанную приличную иномарку.
   Денег, которые набирались вместе с подругиными, хватало на альтернативу и даже немного оставалось на организацию радости по этому и другим поводам...
  
   Я умышленно опустил содержание диалогов, сопровождавших организованное буйство, в виду того, что заметной изящности происходящему, они особенно не придавали. На мой взгляд. А поскольку писано всё это моей рукой, то и взгляд, вписанный в эти строчки, так же как бы мой. Так что не взыщите.
   И приятного чтения Вам... Или любого другого...
  
   Я не даю событиям оценок никаких, дабы не сбить фокуса восприятия. Что обязательно отразится на индивидуальной оценке. А ЭТОГО случиться не должно...
  
  
  
  
  
  
  
  
   75
  
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"