За  окном  бредёт  осень,  и  небо  дождем  распято,
     грустью  и  маятой  на  стекло  опадают  капли.
     Словно  было  потеряно  что-то,  давно... когда-то, -
     не  вернуть,  не  оплакать,  не  вспомнить... Найти - да  вряд  ли...

     У  дождя  пальцы  тонки,  ритмичны,  легки,  прозрачны,
     и  слепой  дирижер  ветер,  вторя,  вздыхает  гулко.
     Он  поёт  песню  осени,  грусть  неумело  пряча,
     проникая  ненастной  печалью  в  Души  закоулки.
     И,  как  истый  мудрец,  выводящий  Её  по  нотам,
     ткёт  безмолвный  узор  -  тот,  что  зримо  листвой  расцвечен.
     И,  быть  может,  однажды,  мне  незнакомый   Кто-то,
     вдруг  услышав  Её,  остановится,  мной  замечен...

     У  Большой  Тишины  есть  оттенки  -  полутонами,  
     что  пронизывают  пространство  неуловимо,
     и,  пока  видим,  слышим  мы  их, - это  чувства  меж  нами.
     Перестанем - угаснув,  остыли...  Сквозь  пальцы  - мимо...

     ...Осень  переберёт  лета  яркие  воспоминанья,
     подгадает  к  зиме  настроение,  став  отчасти
     интервалом  Судьбы,  что  синоним  слова  "скитанье",
     где  рулём  и  ветрилами  -  ёмкое  слово  "счастье".


							8-9 октября 2007г.