Он умирал. С каждым ударом по чужой щеке его ноги подкашивались, а сознание мутнело еще сильнее. Что-то кипело в нем, но еще большая сила не давала его негодованию выплеснуться наружу. Да бей его по лицу, он давно бы смог отомстить, размазать противника по асфальту, но били других, и он знал, что не имеет права вмешиваться. Что, впрочем, не мешало ему чувствовать боль других на себе. И вот он умирал... а может, сам себя убивал, хотя это уже совсем не важно... Он ждал удара. Своей очереди показать, что не такой как остальные, что у него хватит силы отстоять свое право быть собой. Вот только на его право никто не посягал... А он горел, и сам не понимал почему. На самом деле он просто был другим, и не подчинялся законам людей. Его место было среди подобных ему, и очень жаль, что он не нашел их вовремя. Они исполнят свое предназначение, но без него, его путь скоро закончиться. Он уже умирал...