У каждой мысли выбор свой,
К тому же запах их различен,
Но если пахнет мысль тоской,
То цвет её к слезам привычен
И к серой дымке дождевой.

Под стать палитре всякий звук...
Слышны в регистрах зим и вёсен -
Мольба души и сердца стук!..
А где-то рядом скрипка - осень
Томится в ритме нервных рук...

Но хуже нет, когда в словах -
Цвета к оттенкам безразличны,
А грубый тон звенит в ушах,
Считая, что цвета вторичны -
По кодексу "собачьих прав".

Сжимает сердце диссонанс
От болтовни и нудных споров,
Что даже жизненный пасьянс
Пророчит близкий шум раздоров...
А мог бы слышать звуки станц*. 

Нелепо грубой мыслью "шить"
По белоснежному раздолью,
Ведь в тишине оставит "нить"
Стежки неровные... и ролью - 
Ненужной может поманить.

Так мало музыки в мечтах
И в каждой жизненной минуте...
Не зная ритма, глупый нрав
Лишь подражает стоном смуте 
С надменной миной на губах.


Но много музыки в любви,
И много музыки в рассветах...

*Станцы - эзотерические откровения (авт.).