Бумага стерпит, потом ведь можно в печь,
Хотя мелована, горит всегда не просто...
...Рисую трон, вокруг стоят лжецы,
Мечтают сами сжечь
Отметины-рубцы
На щёках у себя, как оспу:
Следы неправд в изгибах тонких губ,
На лбу безумие в мимических морщинах,
Здесь - нос, он груб,
Но лестью грима вниз подклинен
В гримасе злости.
Бумага стерпит от угля и краски...
Вот тени у каких-то там палат,
На главной, словно флаг... надета маска...
С глазами острыми -
В две бритвы.
Таких солдат
Кинжала и плаща,
Готовых убивать к добыче и вину,
Как карасей в пруду...в присутственных местах.
От веку не просеешь без молитвы.
Все, как с куста
Туда же, к трону, к власти...
...Скорей к окну,
Дышать! Закройте пасти!
В рисунках - трупный запах,
Повеяло с листа.
Там гной течёт из чашек-чёрных глаз
И... удовольствие от счастья
Считать всех нас,
Как птиц на тонких лапах,
Как муравьёв, как бабочек в горсти...
Бумага! ...Им прости.
Не мне.
Скорее в печь. Горят пусть эти лица...
...Такие, как они, сжигали нас в огне
Во время инквизиций.

      11.08.2009 Копирайт Корниенко для Си