О истины
О, истины! Воистину, вы вечны.
Проверены на практике веками.
А люди, далеко не безупречны.
Не замечают бисер под ногами.

Поэты, как и много лет назад,
Свой бисер рифм увязывают в нить,
Чтоб этот драгоценный клад,
К ногам безумцев положить.
Но, видно, горе от ума,
И бисер втаптывают в грязь,
И чаша скорби выпита до дна,
И рвётся душ невидимая связь.
Но гении, кудесники пера,
Всё пишут, и за истины страдают.
В морозной дымке снежного утра,
Встают под чёрный ствол, и умирают.
Или спиваясь в нищету,
Надрезав вены, выпив яду,
Уходят тихо в темноту,
Туда, где им наверно рады.
Иль в крике, оборвав струну,
И сердце, разорвав стихами,
Звездой взрывают тишину,
Оставив песни рядом с нами 
А те, кому средь них не место.
Цепляются за жизнь упрямо.
Сидят, мусолят своё тесто,
Стишки, поэмы, даже драмы.
Нетрудно каждого понять.
Кто ищет славы, а кто лести.
Кто бледным рифмам, жалкий раб,
А кто - невольник чести.

Эх, ладно, Бог для них судья,
Да не судимы будем сами.
Они - невольники пера.
И, как и я, больны стихами.