Когда дождь собирается с миру по нитке,
Когда ворсом ковра вырастает трава.
Когда солнце, как золото в слитке
И от запаха липы болит голова.
А в ладонь, как иголка блестящая в стог,
Словно слёзы печалей или восторга,
Не приемля грошового торга,
Проливается с верхом берёзовый сок.
И течёт через край, намочив рукава,
Ты к нему щелью губ припадаешь.
Всё! По вдруг приоткрывшимся швам
Ты себя на кругу растворяешь.
И по капле теряя, росой проникаешь.
В жёлудь старый, по шляпку торчащий в земле.
Что там делать золе?
Ты уже прорастаешь
Земляничной поляной. Лежишь на стекле.
Приоткрытым губам, духовитым с подушки.
Словно мёд. Ну давай, надкуси.
Тут и сахар не нужен. Игрушки.
В уголках улыбаясь виси,
Растекайся по шёлку и впадинам тела
Или... просто дождём, тот, который по нитке.
Ведь тебе приоткрытой осталась калитка...
Там, где птица взлетела
Широким, уверенным вхмахом крыла,
Где река доставала со дна
Ожиданье...и трепет
Там, где лодка в дыхание дня
На кругах разнесла
С нежных губ твоих лепет.

     15.05.2009