Наверно клином сухо клинит
Мой разум на лугу.
Горят, горят мои картины
В углу.
Вот вспыхнул розовый, как цвет волны,
За ним лазурь, лиловый 
            Оттенками стальных.
Горят свечные флаги - разводы и мазки,
Дугой высоковольтной приветствуя огонь.
Там вместе с красками расплавлены мозги.
Не соберёшь золой в ладонь.
Гори, гори, моя звезда сверхновая -
Подсолнухи, ромашки на ярко васильковом,
Все незнакомки в масть бубновые
За ширмами в альковах.
Сжигаю маки, копии Мадонн,
Уродцев с рожами желтее воска.
Вы рвали сердце мне осколками колонн
И бритвенными лезвиями Босха.
Горите ясным пламенем дороги и мосты,
Каналы всех Венеций цвета злата,
Дозоры полуночные, доспехи и посты
И серая больничная палата.
Отныне три оттенка есть только у меня...
Вот красный на безликости халата -
Не пролитая кровь на линии огня...
И чёрный цвет, как плата
За белый пульс любви, основой лёг в квадрат,
Как взрыв, как извержение вулкана...
...Горит моя картина... "Любезный друг Пилат,
Под лаком красной крови Иордана".

   22.05.2010 Для Си