А Луна висит в серебрах, как блесна.
Лески вроде бы нет и не виден крючок.
Пусть кому-то она для спокойного сна,
Ну а мне, словно рыбе сачок.
Всё цепляет под рёбра в проушины,
Там, где сердце над солнечным, в плоть.
Перетерпится? Нет, слишком душно,
Там, где паяно, кроено, лужено,
Там, где можно иглой проколоть.
И горит, как от ран, заливаемой чаем.
Можно водкой. Да только блесна
Смотрит сверху мне меру на глаз отмечая,
Да к тому же до-а-роговизнА.
Бог с ним с этой Луной.
Ненавижу рыбалку
И любые крючки.
Распилю пополам млечный путь словно балку,
Разорву на клочки
И раздвину виском всю солому на крыше,
Мне ужом бы - в отдушину плотью
Или даже немножечко выше
Во спираль беспилотным.
Даром парень не слабый, стальной
Мягкотелой моей сутаной
Тем, кому белопенными винами
Подаёт сотню лун чёрный ковш...
На здоровье, а мне бы обильными
В тонких ниточках дождь.
Или ливень, пусть между упрочится
Двух соседних окон.
Я люблю, когда так медоточится
Серебро волокон.
Когда пишется, пишется, пишется...Но блесна,
Словно орден, значок.
Пусть она для спокойного сна,
Ну а мне под ребро, как крючок.

   18.07.2010 Для Си