Сорок первое лето пшеничное
                         жаркое, плотное -
На покос бы с рассветом со сна.
Только утро струною звенящею лопнуло -
Это к жатве своей подоспела война.
И обрушилось небо на золото спелое
И коврами пожарищ покрылась земля,
И ложилась дорогами пыльными белыми
Под тяжёлые танки Россия моя.
И война чёрной гостью незваной
Перешла между жизнью и смертью порог,
И шептали мальчишки под пулями, - Мама
И валились колосьями с ног...

Как набат по брусчатке звучали шаги
И качались колосьями иглы штыков.
Сколько было в воронках дорог впереди,
Недосмотренных, прерванных снов...
Сталью пряжек упрямо и тихо звеня,
О затворы винтовок ремнями, лопатами -
Это шла под огонь и к пожарищам Родина
Батальонно своими солдатами...

Прорастало могилами семя
Под слезами осенними красных рябин.
Всякой жатве положено место и время -
Сорок пятый, весна и в руинах Берлин.

09.05.08