Тихо так, что я слышу свой пульс.
Город спит, дремлет чутко квартира.
Таракана бы дёрнуть за ус,
Покидающего грани мира, 
Где застыло собою время
В потолочности чёрных дыр....
Тишина, за плечами бремя
Тайным весом чугунных гирь...
Но прошито по краю тесьмой,
Словно шов на открытую рану,
Не отправленное письмо...
...Скрип тарана...
Это вдребезги бьётся птица
О стекло на попытке взлететь.
Полоснула ножом половица...
Упустил, не успеть.
Словно камень баллист. Не поймать из окна.
Если только пластаться в след
Гуттаперчивым, вроде слона
Одиночеству на обед.
...Как легко быть Сальери на слух и на вид,
Не признав нотных грамот...
И писать музыкальные темы любви,
По живому в память.
На бумагу нести тихий стук каблуков -
До диез и октавой ниже...
Не смотреть тихо в ночь, где теряет любовь
Свои белые крылья. Вижу!
Как летит в темноту на мерцающий свет,
На чужое в решётках окно,
Мне поставить бы сеть... Нет!
Жизнь - немое кино.
Полной чашей, последнею каплей и мерой,
Где есть суд отвечать
Зеркалам, так похожим на двери
Злой привычкой молчать...
...Как скрипит чья-то лампа, принимая на грудь,
Обгоревшие крылья, мотыльковую суть.

     04.04.2010 Для СИ