Соскочить бы с иглы пластилиновым в лепку.
Соскочить бы...Видения выжгли глаза...
Слово "Зря" до того здесь ненужно, нелепо...
Мне бы к Риму успесть через Тирр и Алеппо.
Но мала стрекоза.
Не седлал, но сидел под винтами.
Знаю, жутко трясёт вплоть до хруста зубов...
А потом пеленают бинтами,
там где капает кровь.
Или это любовь истекает по линии среза
к мастерам с неубитого шкуру снимать...
Там на сцене ружьё для распилки обреза
тем, которым привыкли по тёплому рвать...
Если горло, то наискось, если жила, изволь.
Это жизнь господа из заоблачной сферы.
Это выстрел в висок поперёк или вдоль.
Так болеют войной офицеры...
Только где мой парадный мундир и шеврон?
Помню отдал всё нищим.
Потому что был пуст без любимых перрон.
Их с собакой не сыщешь...
Но в больной голове - марш "Прощанье славянки"...
Подхватили в квартире пустые углы.
Что там к водке? Селёдка из банки?...
А потом, как китайский кули...
косячок или длинная трубка, 
резкий вдох до искры.
Залетает в окно вспышкой взрыва голубка
или нет им числа из пробитых винтрин?
А ещё есть иглы
предпоследнее средство, словно плеть для битья,
а ещё есть свинец заводского литья.
А потом из лекарств - в мелких трещинах ванна
и последнее слово к стакану вина.
Мне плевать, что потом кто-то скажет, - "Эх, рано",
воровато содрав с голых кож ордена.
Это жизнь, господа, высшей пробы и меры.
Это сны, словно шрамы по тёплому вдоль.
Это в разум вгрызается вечная боль...
...Так болеют войной офицеры.

      13.10.2010 для Си Фото: http://fotki.yandex.ru/users/chuiko3/album/44732?p=6