Нет, ну скажи, хорошо же было! Такое чудное время - осень. А может весна? Да чёрт его знает, помню что было хорошо... Знаешь, один из самых замечательных кадров, к сожалению запечатлённых лишь в моей памяти - когда ты после бурной ночи лежала рядом, положив голову ко мне на плечо, слегка зажмурившись от маленького солнечного рассветного зайчика, улыбалась... Я до сих пор не знаю, как же описать ту твою улыбку? Как улыбается кошка? А они улыбаются? Думаю если умели бы- то именно так: слегка развратно, самую малость похотливо, но в тоже время очень нежно... И эти губы... К которым немедленно хочется прижаться своими и почувствовать капельку горечи, что оставили сигареты, немного сладости после ликёра и ещё что-то, почти неуловимое... Твой запах, всегда сводящий меня с ума, когда украдкой можно вдохнуть аромат твоего тела... Нет, не дорогой туалетной воды или заморского шампуня, а именно Твой, когда к утру все запахи выветриваются и остаёшься Твой...
Прохлада пальчиков, которые ты прижимала к горячей беспутной голове моей и мне казалось что будь я в тяжёлом бреду - это было бы идеальным спасением из плена! Признаюсь, я иногда об этом мечтал. Парни мечтают о роскошных машинах, деньгах, популярности... А я мечтал о температуре в 40 и 5 десятых градуса и чтоб с твоей ладошкой на лбу... Об облечении, что следует за этим и о сладком сне в забытье...
Часами напролёт мы говорили, занимались сексом и снова говорили... Курили какие-то странные сигареты, крепкие но чертовски приятные и когда сизый дым окутывал нас мы снова занимались сексом... Я всё узнал о тебе: о родинке, которой ты так дорожишь, о маленьком, совсем незаметном (честно-честно) шрамике у тебя под коленкой и о том, как ты любишь мороженное с крепким, чуть отдающим горечью кофе с ароматом корицы...
Сколько это длилось? Ровно сутки? Неделю? А может... может... чёрт,да не знаю я!!!
Проклятая амнезия...
На все мои вопросы о прошлом ты лишь только машешь рукой- не парься, проехали. Это ведь прошлое, пусть оно там и остаётся, - наверняка прикуривая сигарету от сигареты говоришь ты в телефон. Твой голос будоражит меня, он проходит маленьким электрическим током через каждую клеточку тела, бросая меня в дрожь... Но ты этого не увидишь, к счастью или сожалению. Проехали.
И я снова и снова обещаю себе- заведу я себе этот самый дневник памяти! Заведу в бумажном или грёбаном электронном виде, заведу для себя! Что бы в следующий раз не мучать кого-то расспросами, чтобы изматывать себя одним большим вопросом- что это было? Что, мать его, произошло? Это плод моего, бесконечно больного воображения? Или... или это было на самом деле. Я не знаю.
Амнезия, мать её.......