И, конечно же, 
         можно писать бесконечно 
и длинно, 
        и скучно, 
                 и, в общем, наивно,
только ради размера любого, 
                        без образа - 
лишь бы в конце была рифма.
И пускай эта рифма неточная, 
          даже, скорее, курьёзная,
смысл можно везде отыскать, 
как поэзию тоже - 
         в нелепых периодах прозы.
В каждом слове есть смысл, 
и надежда, 
         привычная доля надежды
на великое нечто, 
       в комедии жизни 
              чужие одежды надевшее.
Потому что ничто не проходит бесследно, 
и эта простая банальность
                  остаётся в груди, 
если связана с ней 
         невозможная конфигуральность.
Потому что мы - люди, 
        которые сами себя 
             по частям и кускам собирали,
но собрать до конца не смогли, 
потому что друг другу 
              всегда и во всём помогали,
оставаясь всего лишь 
        частями от целого, 
            смысл которого ищем повсюду,
даже в этих стихах, 
      из которых понять, 
            для чего они созданы, 
                               трудно.