19 градусов, параллель 69.
Ни черта на горизонте. 
И уже так давно, что пора бы привыкнуть.
Только вымышленные суда,
лишь скелеты в тельняшках на шлюпках.
Фотографии выцвели,
дневниковые записи путано лгут, 
наглотавшись тайфунов и соли,
что узнать не позволила ближе
ни одних, ни других,
ни двадцатых, ни третьих...
Чистота. Пустота. Нагота.
То есть можно с рассвета до ночи гулять
голышом по нему, по сему лоскуту,
и никто не заметит - терпимый Никто,
равнодушный Никто и прескучный Никто,
но покладистый и равнодушный.
Кораллы горят
недалеко мечтательно-розовым, тлея,
зазывая к себе, в глубину, на покой.
Лишь войди и плыви...
Но мечта не дает;
мачты все же дождаться - таков ее нрав:
обмануть и рассыпаться,
словно клочок
обгорелой бумаги,

на котором тебя
кто-то вроде бы спас,
что-то будто спасло;
только съежились перед прочтением буквы.

18.03.2025.