Это был дрон,
назойливый гад,
стрекотавший и нападавший,
обдававший зловоньем щеку,
касавшийся шеи, макушки,
только не убивавший.

Это был сон.
Я лежал на узком балконе,
лишенном перил,
на верхотуре многоэтажки.
На меня налетал механизм-нетопырь.
Я старался его оттолкнуть,
но движения пропасть парализовала.

Это был дрон.
Смерть не смерть. Страх не страх -
что-то худшее, ибо его я не мог
отпихнуть, увернуться не знал как,
а повыше гудела туча других,
тарахтя, подвывая и будто
игнорируя тело-добычу,
распластанное на полоске бетона,

под которой маячил, чернея, разбомбленный город,
а меня доставал металлический шершень...

20.12.2024.