- Мы тыквы со свечой внутри,
мы оцепляем, мы кошмарим.
Иди сюда, дитя, смотри:
спектакль тебе подарим.

Ты обитал в Стране лжецов,
она безбожно гнила.
Но в ней войны в конце концов
разверзлася могила.

Росла и разбухала ложь
в багряной липкой луже.
Из снятых с человеков кож
наряд носила. Ну же,

ступай, куда теперь зовут, - 
беги в ближайшую кулису!
Мы, тыквы, снова тут как тут.
Не грезился Улиссу

сюжет подобных одиссей:
ты на Чудесном поле
в Стране болванов. Ни друзей,
ни воли, ни неволи.

И снова к шкурам интерес - 
ослов или баранов.
Сейчас в иной личине бес,
но тот же. 
Дым из чанов,

где красят кожи в тусклый цвет,
извилины купают,
смердит и валит... Права нет
на выбор. Покупают

за сутки жизни - дребедень,
и ни о чем не спорят.
На поле Чудном спорить лень
болванам. 
Ночью колет

лежак, что стлали беглецу,
сопрелой каменной соломой. 
А дочь уже несет отцу
"пошел ты на!" уж ей знакомой

тропою демократий всех.
Застрял ты, друг: 
хотя напротив
кулиса номер 2, побег 
в нее - заплыв в болоте.

...Трясину, точно огоньки,
подсвечиваем тускло.
Мы тыквы, мы не маяки.
Над ней бескрайне-грустно. 

01.06.2025.