***
 

Пока еще они зеленые,
и солнце греет мне в затылок...

Ключ пролетает и прощается.
Он честен - может быть, не свидимся.

Как мучился, должно быть, Бунин,
пытаясь утолить все это
словами - малахит и золото,
тишайшее, смиренно-стройное,
мазки набрасывая спешно,
пунцовое, невыразимое,
перепевая гениальное,

не замечаемое многими,
да, то, что сам 
не видел ранее,
упав и прислонившись к стенке
прохладной с ручкой и тетрадкой -

так беззащитно,
так бесславно
и бескорыстно,

с теплым справа
касаньем на щеке -
последнее.

 

14.10.2018.